Argumentario ideal.

No hace demasiado tiempo pero sí el suficiente describí una situación en la que un tipo, después que la gente de casa se fuera a la cama a dormir, se sentaba frente al televisor para ver Intereconomía en secreto.

Hace menos se me escapó algún párrafo sobre la ordinariez de la vida y cómo, aunque pienses que el futuro es de una forma, la realidad llega y te salpica a la cara.

Y la situación del mundo actual, plagada de obviedades y tuertos que se hacen los ciegos, exagera y complementa las ideas subyacentes de aquellos textos y la base, tan absolutamente cierta como el frio del invierno, de que la integridad y la coherencia son fantasías en la gran mayoría de los casos. Como el perdón verdadero, como asumir los errores, como dar la razón cuando la tiene el otro.

Si hay que estar a favor de un mundo limpio habrá que defender las energías renovables y mirar hacia otro lado cuando hablemos de tirar las baterías de los coches al pozo de los residuos nucleares, o cuando tu jodido móvil termina en un descampado de Mali sobre el que juegan unos adorables niños pobres buscando y separando tipos de plásticos. Habrá que poner la serie de Chernóbil en la tele encendida con las nucleares francesas.

Si hay que estar a favor de la libertad sexual del individuo pongamos una Ana Bolena negra bajo el epígrafe de "drama histórico" o un superhéroe transexual cuando, hasta ahora, lo que nos importaba es que hubiera unos efectos especiales chulos y un argumento entretenido. No importa que la calidad cinematográfica sea alta pero sí que seamos inclusivos. No importa que sean los mejores los que tomen las decisiones que nos afecten pero sí que haya la mitad de mujeres, un 25% de afroamericanos, un trans, dos gays y alguien no binario. Y cuando alguien, que es mi caso, se sorprende, le cuentan que la meritocracia es un invento capitalista, contaminante y fascista.

Es entonces cuando me doy cuenta que más de uno cree que si algo tiene la etiqueta de "coche" es siempre lo mismo. Que un Renault Clio y un Porsche 911, para algunos, parece que es lo mismo como son las personas. Que los primeros discos de Tangana y la quinta de Beethoven son música igualmente. Que una vivienda y el ático de 200m en Gran Via son espacios habitacionales. Pero, hijo de puta, cuando puedes elegir te quedas el bueno. Hay solidarios que lo son exclusivamente cuando les toca recibir. Hay demasiados cortoplacistas que van dando lecciones de moralidad en las puertas de los bares jurando que el porro que se están fumando es mucho más sano que tu cigarro y menos contaminante que las ventosidades de una vaca asturiana.

Si algo ha pasado estos últimos años es que la realidad ha llegado y ha azotado en la cara a algunos. Y hay discursos que solo pueden evolucionar de dos maneras: radicalizarse o deshacerse. Claro, que como a nadie le gusta aceptar que estaba equivocado, nos empiezan a negar la verdad y la obviedad.

No bajó la luz. No nos volvimos más solidarios. No compramos masivamente vehículos eléctricos. No se compró más en el barrio. No miramos la etiqueta antes que el precio.

Lo que aprendimos a hacer es que lo que hacemos en la intimidad o cuando la realidad nos azota la cara, aquellas acciones insolidarias, contaminantes y discriminatorias, las achacamos siempre a quien no piensa como nosotros.

Y algún tipo recoge un pedido de Amazon a traves de la app de su móvil con coltán pagado con lo que pudo cobrar de un pequeño fraude a hacienda y alguna ayuda que no merecía mientras comprueba si el coche de combustión está bien aparcado. Mientras se rie en la intimidad con chistes de mal gusto y apaga interecomía para masturbarse con porno italiano amateur.

Después te habla del comercio de proximidad, las energías renovables, la igualdad entre las personas y lo miserables que son los demás.

Todo es mucho más fácil cuando en tu argumentario eliminas lo que haces y, por supuesto, la verdad.

Cuando enfrentas algo idealizado contra la realidad llena de imperfecciones, gana lo ideal. Y si es gratis, mejor. A ver si además voy a tener que pagar por el trabajo de otros con lo poco que me pagan a mi.

Josué y Erlantz

 ( os tengo abandonados, pero os puedo dejar pildorillas del libro nuevo)

Erlantz tiene más de un dedo roto. Es duro. Estar convencido de algo y haber visto demasiadas películas americanas le da cierta capacidad de aguante. En un momento, algo cansados de no avanzar, le tumban sobre una mesa, inmovilizándole de manos y pies. Un tipo se acerca con una especie de regadera sin alcachofa. Le tapan la cara con un paño y empiezan a verter agua sobre su cara, tapándole la nariz y la boca con ella. No se ahoga pero sufre la misma sensación que se tiene justo antes de desfallecer bajo el océano. -Esto me lo enseñaron los tipos de Guantánamo- le decía mientras volvía a llenar el agua.

Josué, que así se llama el tipo que sabe de Guantánamo lo que vió en tres videos de Internet, es pulcro y obediente. Nadie le obligó jamás a ser la persona en la que se ha convertido. Tortura a alguien como si parte unos troncos para la leña o te ayuda a subir un sofá a un cuarto piso. Es, casi en la definición del término, una bestia. Le gusta ser así. Se siente importante y en realidad es un arma con camiseta. Nació, casualmente, al sur de Madrid. Podría haber nacido en Kabul o en Medellin pero tuvo a bien hacerlo allí. Nunca fue un niño brillante, al contrario. Disciplinado, limpio, ordenado, educado pero brillante no. Y los niños, entre ellos, siempre son crueles. Así que le tocó ser al que pegaban en el colegio, al menos los primeros años. No porque tuviera gafas o fuera gordo, porque no lo era. Solamente porque era algo más lento que los demás y porque a alguien hay que pegar. Claro que, como sucede con los chicos, a eso de los diez o doce años empezó a hacer deporte y eso le resultaba fácil. Repetir ejercicios de manera cíclica no era lo mismo que hacer quebrados. Eso hacía. Con ello sintió que algo le salía bien y, además, ganó una importante masa muscular. Casualmente el resto de los niños, que son crueles pero cobardes, dejaron de pegarle porque ahora podía defenderse. Y aquellos que se divertían con su sufrimiento le invitaban a abusar del nuevo niño objetivo. Así que se sentía importante y, exactamente igual que con el deporte repetitivo, aprendió a sobrevivir ejecutando órdenes sencillas. En realidad daba igual pegar a un niño de quince años, enfrentarse en una estación de metro con una banda de sudamericanos o coger a su mujer y los niños para mudarse a Bilbao gracias a un trabajo en seguridad que le consiguieron. Claro que cuando Eta en el 2011 anuncia el cese de la violencia armada se queda sin trabajo y va dando tumbos entre puertas de discotecas, campos de futbol y conciertos. Ahora ha vuelto a sentirse algo parecido a importante y su mujer ha visto en sus ojos el brillo de que todo volverá a ser como antes: viéndole codearse con las personalidades, de traje e imponente en la televisión. Ganando una buena cantidad de dinero. Cambiar de coche. Eso les vendría bastante bien.

-Josué- suena desde un lado.

Se acerca y le susurra algo al oído. Él vuelve a Erlantz y le quita el paño. Comprueba las bridas que le sujetan y dice “tú no te vayas”. 

Al cabo de un rato reaparece. “Todo solucionado”- le dice sin pudor a su compañero- “A Gloria se le ha parado el coche llevando a la niña al colegio”. “Joder”- dice para sus adentros pero se le oye- “Tengo que cambiar de coche”.

-Bueno- y le mira a Erlantz- Siento el retraso. ¿Por dónde íbamos?

Josué sabe que los trabajos jamás se dejan a medias. Lo que no sabe ninguno de los dos es que si hubiesen nacido en lugares diferentes se iban a encontrar en la misma situación pero con los papeles cambiados.

-Por tu puta madre- responde Erlantz con las fuerzas que ha ganado en los anuncios de la película de su tortura. Al borde de las bridas, su reflejo, agarra el cuello, tensa el codo, le mira con la misma compasión de Amon Goeth, históricamente reconocido como “el carnicero de Cracovia”, y le parte la rodilla de un golpe seco.

Los Beatles tenían a los Rolling. Los Eagles a Lynrynd Skynryd. Blur a Oasis. Nirvana a Pearl Jam. Beyonce a Lady Gaga. Platero a Extremoduro. La Pantoja a la Jurado. Kortatu a los Nikis y los Lehendakaris Muertos. Josué a Erlantz.

Mañaca ( la canción más contemporánea de los últimos años)

Desfasa un poquito, tan alternativa. Eres tan especial, tu pelito de vicio. Voy a reventar la noche en Gabana. Eres tan real.  Porrito de marihuana.

Joder, soy tan guay Mi fumacampada. Coche de papa, los lunes en la cama. En mi uni privada pago por aprobar. Ya tengo drama porque mi chacha me ha hecho de cenar algo que no me gustaba, algo que no me gustaba.

Otro día más pa'mejorar mi Instagram. Mi fotito en bikini: Que toda la fauna comente que guay, que negra que estás. He encontrado quien me aguante antes de la menopausia. Antes de la menopausia.

Mama págame mi billete en primera a cualquier país del África negra. Que quiero subir un vídeo a mi historia sonriendo mucho con críos en favelas.  Voy de interrail comiendo en McDonalds. Tengo 20 años, hotel 5 estrellas.

Joder, hay polvo en mi encimera.

Que te miro raro que vas en camiseta. No sabía que vendían ropa sin etiqueta. Tocas en el metro, tendrás una beca. No podría nunca limpiar mi bañera.  Que me dijó papa que eso está mal, que yo estoy estudiando para nunca limpiar.

Pues te vas a la mierda.

Que te hablo borracha que soy así de mala. Tan intensa, tan intensa, 30€ en la cena. Me llamo María y no me tose ni Dios. Como va eso de no tener razón.

Pues te vas a la mierda Que no tengo razón, pues te vas a la mierda

Julio de la Rosa ( 5+1) y el Apego.

Una de mis debilidades, Julio de la Rosa, ha publicado un JODIDAMENTE PRECIOSO DISCO dedicado a su hija. De obligada escucha, los 49 minutos. Y es así porque te va cogiendo y rodeando, como un vapor, hasta que se te cae, justo al final, una lagrimilla amable con ese "tu, mi amor, sin darte cuenta vuelas".

Porque Julio es un hombre de vaivenes musicales que cuando acierta, me retuerce. Entre Bandas Sonoras, hace sus discos.

Asi que se merece un grandes éxitos desde "El hombre burbuja" hasta hoy. En 5+1 videos.

 

 

 

Pero, por supuesto, si tienes 49 minutos, pulsa arriba en lo del "disco jodidamente precioso". Y deja que te entre hasta los pulmones.

Víctimas todos

Una vez un jubilado cojo cruzó por donde no debía. Sin mirar y con el bastón. Un ciclista casi le atropella. -!Que soy jubilado!- le gritó como si esa situación fuera un excluyente a su imprudencia. Mientras pedaleaba moviendo la cabeza por el accidente salvado, sin casco, el ciclista se saltó un semáforo porque, joder, es un ciclista en la selva de los coches. Así que casi se choca con una  chica en patinete que le gritó "!tengo prioridad!" , y siguió pensando que los tipos en bici parece que se pasan las normas por el forro de sus piñones traseros mientras atajaba por una acera. En ella, antes que el dueño tuviera tiempo a recogerlo, derrapó con una mierda de perro fresca. "Sujeta a tu puto perro, cerdo" respondió al dueño cuando se le acercó para ver si estaba bien, aunque sólo había sido un susto. "No me toques, que soy mujer"- le dijo mientras le separaba de un empujón- "machista de mierda". El tipo, atónito, prefirió apartarse con la mierda de su perro ya tirada en una papelera. El perro, que estaba sin correa, cruzó la calle y un motorista, que zigzageaba entre los coches, tuvo que frenar violentamente. "Joder"- dijo el dueño del perro- "hay que mirar. Es un animal. podría ser un niño". Al quitarse el casco para entrar en la discusión, el motorista, negro de piel, le espetó que "los blancos os creéis que vuestras mascotas son mas importantes que nosotros". Se puso el casco y aceleró de golpe, adelantando por la derecha pero un coche le cortó el pasó parando en doble fila porque le venía bien. "Mueve ese coche, maricón"- gritó levantando los brazos en reprobación. El coche paró y de él salió un tipo enfadadísimo ya que le estaban juzgando por su inclinación sexual en vez por su desprecio a las zonas de aparcamiento.

Así que esa noche un jubilado se sintió discriminado por ser jubilado. Un ciclista por ir en bici. Una mujer por ser mujer. Un dueño de mascotas por los que no quieren a los animales. Un negro por ser negro y un gay por querer a las personas del mismo sexo.

Y nadie dejó de cruzar mal, saltarse los semáforos, ir por la acera, soltar al perro, conducir entre los coches o parar donde le salga del orto.

Porque todos eran víctimas.

Pd: y si alguno estuviera muy gordo, sería gordofobia.

50

 De DAME CUERDA:

Los adolescentes y personas inconclusas compran flores y corazones rojos carmesí, cajas de bombones y adornos en los mismos lugares en los que arrasaban con el espumillón para sus árboles navideños y caretas absurdas de un Halloween que no entienden.

Viven la misma emoción que en una fiesta rave de Ibiza, una mala boda con polvo por borrachera o los próximos carnavales grotescos.

Ponen melosas sandeces en sus muros que hablan de amor con la misma intensidad con la que se revuelcan, otras veces, en bondades rellenas de postureo.

Revuelven gástricamente el cariño hasta llegar al vómito de la incontinencia, y no soy capaz de ver que eso sea su refugio.

Nadie dijo que tuviera que ser de verdad, y cada uno se resguarda dónde quiere

Anticipo book 3.

Cuando me pongo predicador en el libro nuevo, pienso: esto es más del blog, donde ya saben que soy insufrible. Afortunadamente, más o menos por el 25% del libro, es la primera vez que me visto de pastor de ovejas descarriadas. Prometo que no sucederá demasiadas veces pero acepto, mi amor, que no es la primera vez que me pasa.

Del libro nuevo:

(la foto la he hecho esta mañana en una pared camino del trabajo)

Cuando Iñaki sale de casa de Marta, porque se ha buscado excusas para no quedarse a dormir, esquiva restos humeantes de alguna barricada que alguna patrulla de limpieza se afana en retirar. Espera, con inquietud, que su coche no esté dañado. Probablemente – piensa- el seguro no cubre actos de violencia callejera. Porque una cosa es que se hagan las reivindicaciones que uno quiera pero, joder, que no me toquen el coche. La revolución está bien siempre y cuando lo que arda no sea lo tuyo.

En la radio ya han empezado con los monográficos. 

Existen conversaciones y debates que no terminan nunca, solamente se quedan congelados en el tiempo hasta que llega el momento de retomarlos. Cuando, en 2010, Eta se carga a sus espaldas a su última víctima, la número 864, existía una idea bastante diferente la que se puede interpretar en este mundo que se reinventa cada cinco años. El tiempo y la distancia, como las canciones, dan perspectiva. Las perspectivas, como los trampantojos, pueden ser engañosas. El cerebro y la memoria histórica tiende a reinterpretar amigablemente momentos que quizá no fueron tan malos, tan salvajes o tan cinematográficos. Esa necesidad de convertir todo en una serie por capítulos contada con la simplificación que dan los buenos y los malos hace que se nos olviden los grises de los que dispone la verdad. 

Desafortunadamente la verdad es siempre menos emocionante y para llevar la verdad hasta donde nos interese solamente hay que hacer silogismos. El silogismo más maravilloso de la historia es el que dice que El amor es ciego, Steve Wonder es ciego y Dios es amor. Por lo tanto Steve Wonder es Dios. Se refiere, por supuesto, a la primera época de Steve Wonder.

Haciendo ese mismo ejercicio podemos llegar a la conclusión que queramos. Fascismo se define en la Wikipedia como un gobierno totalitario de extrema derecha. Para no ser fascista solamente hay que identificarse con la izquierda. Siempre podemos ir al otro extremo, supuestamente el comunismo, y citar a Stalin con esa referencia histórica en la que dejó morir a su propio hijo casi de la manera tan dramática en la que morían unos cuantos millones de rusos bajo su mando. ETA se definió, en 1962, como una organización que rechazaba expresamente el fascismo y el comunismo. Si no eres malo o muy malo, tienes que ser de los buenos. Por eso mismo, ya que los curas daban demasiadas collejas en el colegio y tenían mucho dinero, se definió como aconfesional. Sin embargo ETA, al igual que el fascismo, exactamente de la misma forma que el comunismo más radical, se define como ultranacionalista y ha tenido, históricamente, la fea costumbre de pegar un tiro en la cabeza a quien no “pensaba bien”, que viene a ser lo mismo que ajusticiar a los infieles. Quizá las cunetas de unos eran las bombas lapas de los otros. Quien sabe, siempre se puede hablar de los pantanos. O de Belviche. O de Antonio Machado. O Ernest Lluch. O Yákov Dzhugashvili, al que su padre no quiso intercambiar por un mariscal porque era un simple soldado del ejército soviético. 

Curiosamente todos dejan en la memoria de los huérfanos el mismo dolor pero los opinadores de la historia, los profetas que se disfrazan de políticos y los que se ponen los trajes de cuñados necesitan que no sean solamente bandas de asesinos autoritarios porque, en ese caso, no hay debate. A ver si vamos en poner en duda que tenemos satélites gracias al esfuerzo de Hitler. Sin él no tendríamos Instagram. A ver si no nos vamos a vanagloriar de mantener ese idioma tan ancestral llamado euskera (que es el responsable que izquierda se diga como se dice ya que viene de “ezkerra”). A ver si nos vamos a ser superados por el capitalismo y nos vamos a quedar sin la propiedad común de los medios de producción, con lo que eso hace para estratificar las clases y hacer al hombre aún más esclavo de los malísimos burgueses. 

Todo consiste en asociar a nuestro defendido con valores virtuosos. Que sea ecologista, antirracista, feminista, antiespecista, demócrata, sonriente, haga videos de tiktok con gracia y sea un buen jugador de mus. Ahí está el truco. 

Los conquistadores españoles traían oro y comidas exóticas. Eso es bueno. Se acostaban con felices y alegres sudamericanas a las que mataban con enfermedades infecciosas. Eso es malo. Ya sabemos que en 1492 la liberación de la mujer estaba poco desarrollada y no había asociaciones feministas en Machu Pichu. Luego pusieron un kiosko de información morado al lado de la piedra de los sacrificios humanos. ¿Entonces eran buenos o malos?. Coge el lado que te venga bien. Con los curas puedes hacer lo mismo. Con tu primo también. Un día, borracho, se meó en la pila bautismal del pueblo. Otro día se lanzó al rio y salvo a Jorgito, el hijo de Maruja, de morir ahogado.

Devoción por los niños.

Cada vez oigo a más personas afirmar que estamos empezando a vivir en un mundo dirigido por mediocres que tienen la percepción de la realidad distorsionada. Que ese buenismo y esa admiración por las experiencias y el desarrollo interior, aparte de la excesiva atención por las victimizaciones extremas usadas como excusa perfecta para tapar la propia frustración, solo han creado un saco de mierda que ya huele.

Pues bien. Tengo la edad adecuada para afirmar que son vuestros hijos y que lo que iba a pasar ya nos lo dijeron en el 2008.

Sigo creyendo que una (solo una) bofetada lo hubiera solucionado.

Yo no soy mala- decía Jessica Rabbit- es que me han dibujado así.

The Pink Panther

 En 1969 se estrenó la Pantera Rosa. 

la primera temporada fue algo tan maravilloso como esto. ( 5h)

Holi, ¿Estas buscando curri?

A veces, procrastinando e intentando adivinar los procelosos caminos por los que va el mundo, entro en las ofertas de trabajo como quien se entretiene buscando en las esquelas a sus enemigos.

Pues bien, hoy me choqué de frente (linkedin, oferta de trabajo real) con esto:

"El rosa es nuestro color 🤩, utilizamos palabras como “holi” y “besis” y los memes son nuestra principal forma de expresión. Hablamos siempre en femenino. Nos encanta comer (especialmente pizza). 🍕 Vamos a 200km/hora y podemos cambiar de idea 20 veces en un solo minuto. Tenemos estilos distintos pero perseguimos los mismos objetivos. Nos encanta trabajar en equipo, los ataques de risa, las ideas locas y las cosas bonitas. 😁 Amamos los objetos personalizados, el diseño y las personas únicas.

La persona que queremos incorporar en nuestra crew cogerá el rol de Encargada de tienda; pieza imprescindible en nuestro equipo de retail y que se encargará de darle mucho mimo a todas nuestras clientas en tienda, haciéndoles sentir super especiales. ¡Porque así es como lo sentimos!"

¿Era una empresa de psicópatas? Pues no, es un fabricante de joyas con una plantilla nada despreciable que busca expandirse. Podríamos pensar, porque aparentemente su situación económica es buena, que simplemente es fruto de una imagen de marca buscada. Pero no. Su web es tan sosa y correcta como la de su competencia ( joyas para jóvenes). Entonces sólo puedo pensar que una trastornada ( siempre hablan en femenino) amante de las pseudociencias  ha sido la encarga de escribir algo en lo que solamente apetece ir a trabajar con una recortada. Tampoco me creo que cuando haya que lidiar con un proveedor que envíe un pedido incorrecto le digan: "Holi, te mando besis. Aquí en la crew nos estamos dando cuenta locamente que en vez de oro blanco super especial nos has mandado yeso. Lo hemos visto con mimo en el departamento de retail".

El buenismo es, ciertamente, una cosa muy mala. Y falsa. No es la primera vez que Google es acusada de esconder, tras los futbolines en los despachos y los columpios en el patio de la oficina, una explotación laboral encubierta. En las fábricas de Apple de china pusieron redes entre los edificios porque los operarios se tiraban. Amazon es reconocida por las campañas publicitarias que lavan su imagen mientras sus empleados denuncian ser despedidos por algoritmos o tener que mear en una botella. Hace años que descubrimos que la nueva economía tiene lo que criticábamos de la esclavitud pero lleva incorporados caramelos de fresa.

Y algunos emprendedores se han creído el mensaje de Musk, Jobs y Bezos pero no han sido capaces de leer más que las biografías autorizadas, en las que son los magos del amor que viven en la oficina de la piruleta repartiendo el dinero que aparece por arte de birlibirloque. No han leido que los tres, aparte de explotadores de nuevo cuño tienen fama de ser un tan ególatras e hijos de puta. Que te entreguen una camisa de Primark después de saludarte con un "Holi" no significa que no paguen dos dólares al mes a un niño bengalí descalzo que no va al colegio por hacerte los puños. Bueno, son joyas. A un niño congoleño descalzo también, que extrae mineral muy cerca del lago Victoria mientras esquiva las balas de los amiguis de Boko Haram

Pero hay una cosa que ni Darwin ni yo comprendemos. ¿Donde está la selección natural aplicada a la empresa en este caso?. ¿Por qué cojones alguien tan sumamente moñas sigue vivo y , lo que es peor, gana dinero siendo , literalmente, una niña de once años ?(siempre hablamos en femenino).

Es decir: ¿cuando dejó de ser más importante realizar eficientemente tu trabajo que el puto formalismo bienhechor de dibujos animados con flores y superconsejitos?

Obviamente en algunos casos la violencia física, o en su defecto el uso de armas de fuego e incluso explosivos, creo que debería de estar justificada.

Luego pienso que algo debemos de estar haciendo muy mal porque este tipo de actitudes siguen existiendo y crecen de forma exponencial sin que nos vayamos todos a la mierda. Bueno, yo llevo toda mi puta vida intentando ser serio en mi trabajo en vez de un retrasado y me aparecen ofertas para retrasados. Estaré demodé.

También es cierto que de alguna forma este tipo de sinsentidos resultan economicamente rentables. Di "Holi" y sé supercuqui. Luego ya, si eso, aplica el capitalismo salvaje que lo otro te salvará del infierno de las quiebras. Al fin y al cabo, la oferta va sin rango de salario ni solicitud de iq.

Cuidad de pobres corazones.

 En el 2008, un pianista reconocido como Fito Paez ( el Fito bueno) , pone sus huevos sobre el escenario y se marca esta versión con la eléctrica de "Ciudad de Pobres Corazones". Más sucio que Neil Young, más argentino que Maradona.

En esta puta ciudad todo se incendia y se va
Matan a pobres corazones
Matan a pobres corazones
En esta sucia ciudad no hay que seguir ni parar
Ciudad de locos corazones
Ciudad de locos corazones
No quiero salir a fumar, no quiero salir a la calle con vos
No quiero empezar a pensar quien puso la hierba en el viejo cajón
Buen dia lexotanil!, buen día señora, buen día doctor
Maldito sea tu amor, tu inmenso reino y tu ansiado dolor

¿Qué es lo que quieres de mi? ¿qué es lo que quieres saber?
No me veras arrodillado, no me veras arrodillado
!Dicen que ya no soy yo! que estoy mas loco que ayer
Y matan a pobres corazones, !matan a pobres corazones!
No quiero salir a fumar, no quiero salir a la calle con vos
No quiero empezar a pensar quien puso la merca en el viejo cajón
Buen dia lexotanil, buen dia señora!, buen dia doctor
Maldito sea tu amor, tu inmenso reino y tu ansiado dolor
En esta puta ciudad todo se incendia y se va
Matan a pobres corazones, matan a pobres corazones
!Matan a pobres corazones!

Si alguien tiene curiosidad por la versión original, es ésta.

O en  concierto con orquesta.

Breve historia educacional.

-Déjale- decía una madre abnegada a otra mientras el niño se dedicaba a gritar y romper cosas a su alrededor -El pobre tiene un TDH, un TLP, una discontinuidad en su propia identidad y hay que tolerarle que se exprese-

Al otro lado el hijo de la segunda jugaba tranquilamente y se acercó por agua. La pidió con educación y su madre se la dió.

-Que suerte tienes, Pili- dijo la primera,

-Suerte no- le afirmó- El día que rompió la primera cosa de casa le di una bofetada y se quedó sin paga hasta que hubo lo suficiente para reponerlo.

Así que, asombrada, la primera madre salió del parque e interpuso una denuncia por maltrato infantil. Pili cumple condena.

Fin de la primera parte.

Durante esos años Gabriel, el hijo de Pili, estudiaba y se aplicaba en el internado con la idea marcada en ser un buen abogado que sacara a su madre de la cárcel. Es cierto que cuando los asistentes sociales le preguntaron si su madre le había dado una bofetada había respondido que si, pero. Lo que dijo después del pero no le importó a nadie. Ni a los asistentes, ni al juez, ni a la madre de Jonathan. En realidad se llamaba Jesus Maria pero se lo había cambiado. 

Jonathan fue un estudiante mediocre que denunció al profesor que le suspendía. "Me ha vejado"- dijo en el tribunal escolar que le pasó automáticamente de curso según despedía a dicho profesor. También es cierto que se marchó de casa a un chalet que ocupó con la excusa de que aquella era una propiedad de ricos de debía ser disfritada por el pueblo ( que casualmente era él mismo) y no por la especulación de los poderosos. Se le podía ver dando charlas emocionantes versadas en la discrminación positiva necesaria de los más débiles donde casualmente siempre estaba él ideológiocamente ubicado y por las que cobraba generosas cantidades, a ser posible sin factura, porque el esfuerzo y el trabajo "han de ser recompensados con un salario digno" y cuya valoración de la dignidad siempre se cotizaba a medias entre sus necesidades y él. TikToker, influencer, activista, muy activo en twitter y sobre todo "posturista", tenía la gran responsabilidad de la defensa de las desigualdades en un enfrentamiento con todo lo que supusiera ataque a la mujer, las identidades fuera de los convencionalismos, las religiones minoritarias, la carne roja, la riqueza o las compañías capitalistas. Se sentaba en el porche de su chalet , con una cerveza artesana, a abrir los pedidos de Amazon fotografiandolo todo con su iphone y postear en las plataformas tecnológicas las injusticias de los demás.

Un día recibió una citación:

"El letrado Gabriel Gonzalez le ha denunciado , y dicha denuncia ha sido considerada necesaria de trámite, por ser un GILIPOLLAS" Después había algún tipo de argumentaciones legales incomprensibles para alguien que, en su intimidad, sabía que leía con dificultad por su escasa formación académica. Bueno, Jonathan era un licenciado en políticas pero los cursos los superaba siempre "a su manera".

Además era mejor pensar que era una argucia de las cloacas del Estado pero acabar con él, faro que todo lo alumbra de la verdad y la dignidad. A veces iba con falda para expresar su solidaridad con el colectivo LGTBI. No muchas veces, porque le daba demasiado frio.

Llegaron a la cita de conciliación previa al juicio. Jonathan, en su consideración habitual de estar por encima de los demás debido a a su acumulación de victimismos, fue solamente por poner cara a la contraparte. Había hecho un streamin hasta la puerta y , al entrar, se encontró a Gabriel muy tranquilo, sosamente vestido y con una carpeta.

Gabriel se le acercó y le dijo: "podemos llegar a un acuerdo".

-¿Un acuerdo con el fascismo?. !Jamás!

Sobre la mesa, y explicado como si fuera un comic y para que fuera capaz de comprenderlo, Gabriel le había preparado un bonito listado de todas y cada una de las veces que Jonathan se había comportado como un gilipollas. "No creo que vaya a ganar el juicio"- le aseguró. "Pero lo que estoy seguro es que todas y cada una de las putas mentiras para tapar la mierda de tipejo que eres y que has ido haciendo desde el mismo dia en el que mi madre fue llevada a prisión van a estar sobre la mesa. Todas. Podran hacer una "story" cada dia. Van a pasar por el estrado todos los profesores a los que jodiste para aprobar, las parejas que destrozaste para echar algún polvo, los trabajos que cobraste sin trabajar, las bajas laborales falsas, las denuncias por acoso que no eran, las veces que apelaste a la diversidad sexual para justificar tu propio egoismo y , poco a poco, cada puto dia de tu vida. Pero lo podemos arreglar fácil"- Gabriel, que sabía que Jonathan no lo iba a entender sin una pausa dramática, terminó con un- "es la única forma que tienes de poder seguir con tu vida de mentira, niño del TLP y el TDH".

Unos días después , y sin publicidad alguna, los cargos se retiraron. Lo que menos le gusta a alguien público es que se haga pública su vida.

Gabriel y Pili viven tranquilamente en una casa en medio del monte en la Asturias olvidada y escarpada que acaba siempre en un acantilado cortado sobre el Cantábrico. Todos los meses reciben un ingreso generoso. Jonathan y su madre, que apareció en el juzgado desmintiendo una denuncia de varios años atrás y por la que debió de indemnizar generosamente a Pili,  tienen dada una orden al banco. A veces Jonny, como le llaman los íntimos seguidores de Internet, cuenta que ayuda a varias ONG de forma altruista.

Con el dinero que le sobra Gabriel va enviando cheques a todos los cadáveres que Jonny ha dejado por el camino. Son cheques anónimos.

Fin de la segunda parte.

Niño futuro ( homenaje a Rafael Berrio)

LETRA: Tú, niño futuro, hombre o mujer, sin par, singular, único, libérrimo. Tú, Robinsón, que pides a gritos que suelten amarras en tanto que vienes al surco, al arroyo, en alas del canto. Arcángel, delfín, si bien estás verde aún y lo ignoras, más pronto que tarde -Minerva lo quiera- el mundo a tus ojos dará a conocer naipes arriba su juego capcioso. Esto es, de otro modo, el revés del tapiz. La hilaza en la cual hombres y dioses malviven revueltos. Unos felices y otros no tanto. Ardua es la lista. A saber : 

Naúfragos, vagabundos, misantrópicos, filantrópicos, sanguíneos, biliosos, trileros, tartufos, ítem más anacreónticos. Falsarios, cargantes, puteros, gente del bronce, hijos de tal, ninfas hetairas, balas perdidas, crápulas, mesalinas, monstruos disformes de horca y cuchillo, nobles altruistas de uvas a peras, morralla los más, bellas vestales, vénuses, amazonas, doñas y lobas, furris, villanos, autómatas, escorpiones, seráficos varones escolopendras degeneradas, nocherniegos de corazón, chulos de puta, perversos, asnos, gurús, espantapájaros, cínicos, platónicos, hadas, madrinas, remiendavirgos, malmaridadas, endemoniados, endemoniadas, adonis, polifemos, cobistas, palaciegos, fans, estiralevitas, mariólatras decimonónicos, echacuervos, abastardados, magistrados, policías, descuideros lengüilargos, maldicientes sodomíticos, idólatras, sádicos, polígamos, ingénuas fatídicas, sátiros, faunos, erectos, lunáticas, saturninas, venusianas, domingueros, coimas, concubinas, chaperos, dipsómanos, trágicas damiselas tambaleantes, insomnes, morfinómanas, narcoadictas, suicidas in extremis, estafermos, raras avis, arlequines ,colombinas polichinelas, pantaleones, fúnebres payasos, aves del paraíso, fantoches narcisos, vendehúmos, bravucones rompesquinas , cuadrúpedos, necrófagos , súcubos , mefistofélicos, munícipes , yernos, nueras, nigromantes pitonisas, mistagogos, pisaverdes, barbilindos , dandis a la funerala, boquirubios, vinolentos, sietemesinos,  locos de amor.

Cenicientas, marchitas, príncipes de la sangre, quijotes, donjuanes, dulcineas, concupiscentes,  sadomasoquistas, anfetamínicas, maniaco-compulsivas, asaltadespensas, rijosos, heliogábalos , gargantúas,  sacamantecas,  caníbales exquisitos,  cornúpetos ,pelafustanes ablandahigos, mamíferos de lengua de sierpe, caimanes , sablistas , pordioseros, andróginos , carininfos, mariolas, mariconas divinas, bolleras esfinges que velan cerdos taciturnos a más y mejor. Disciplinantes anacoretas y otros penitentes de la flor y nata.

Impostores, levantiscos, trapisondistas, robespieres, incorruptibles, tricotosas, paterfamilias, madamas dominatrices, perfectos, esclavos in love, prestoeyaculadores, damas de honor, cleptómanas, hooligans,  excursonistas, acuariófilos, arribistas, bohemios, famélicos, horacianos diletantes, psicóticos edipos, electras catárticos, quimeristas, esquizos ,trincapiñones, imbéciles, advenedizos , lelos a mansalva, vírgenes, mesías caudillos, rectores, sonámbulos, ediles, mamacallos archipámpanos egocéntricos ad náuseam pro domo sua lameplatos, omnisapientes, marisabidillos, ultramontanos, apostólicos, subversivos, descamisados , medusas,  sirenas, odaliscas, tontos at nativitate, eruditos a la violeta y en fin... alma de cántaro. Niño futuro. Niño en agraz, usted que lo vea.

Canciones del verano ( que no serán)

Ya llegó el verano, ya llegó la fruta.

Así que, como otros años, vamos con canciones que podrían ser la del verano pero no lo van a ser. Porque se hace música tan buena o mejor que en otros veranos ( partiendo de la base que la canción del verano ha de ser fácil, pegadiza, buenrollista, efímera, amable y que se pueda asociar con los recuerdos, inventados o no, de ese año) Empecemos:

Afortunadamente o no, la canción del verano es, sin duda, una bomba original del año pasado:

             Aparte de:

La infravalorada versión de RHCP patria que se merece más, los Sexy Zebras

El enésimo intento de Novedades Carminha ( que nunca llegarán a "te quiero igual").

Seguimos con los chicos de Maneskin ( aunque a mi me gustaba un poco más Islandia)

Si viviéramos en un sonido Clash, Big Push tendrían su momento

Se puede poner, en esta lista, alguna canción que suena a cerveza, surf y buen rollito

Y si son de Asturias, mejor:

Aunque una canción del verano debe de ser un poco trallazo que parezca una mezcla punk de Roxette

O una mezcla de Garbage, Cardigans y Depeche. Para los baby boomers.

Claro que el baile siempre es una apuesta segura.

O el baile con buen rollito

O buen rollito facilón de otro continente

Pero, como el mundo es como es, volveremos a alguna mamarachada de moda sobrealimentada de postureo y autotune. Y El Chiringuito, Leticia Sabater, La Bomba. O la mítica Aqui no hay playa, de "The refrescos".  Aquella sí que fue del verano.

El Lobo Victimista.

En aquella película del 87, Cocodrilo Dundee, cuando  van paseando por Nueva York y les salen un grupo de navajeros, ella se asusta porque el asaltante lleva un cuchillo. Entonces él, que en la vida real se convirtió en su marido, saca un cuchillo de verdad. 

Hay demasiados ejemplos para representar lo fina que es la piel en la actualidad. Vamos, incluso existe el meme ese del perro fuerte y el perro mierdoso sobre cómo eran las cosas hace no mucho y cómo parece que las vivimos ahora. La evolución no nos deja en buen lugar. En el último los chavales que se fueron de fiesta por Mallorca se identifican con el perro mierda, lloriqueando porque les han dado magdalenas  en vez de algún desayuno de los campeones. Los mismos que gritan por las ventanas, cuando la resaca ha bajado, vociferando sobre la detención ilegal por un gobierno represivo que maltrata los derechos fundamentales de cualquier humano a ser, libremente, un gilipollas.

Me sorprende, absolutamente, cada vez que escucho apelativos dramáticos: discriminación sexual, represión gubernamental, violencia patriarcal son, quizá, los más repetidos últimamente. Sin embargo cada vez me recuerdan más al cuento del lobo, pero en su versión dramática. "El gobierno Español nos represalia por saltarnos la constitución y usar unos millones de dinero público para lo que nos da la gana", "me quieren meter en la carcel por ser mujer y haber secuestrado a mis hijos unos meses" , "me discriminan por no poder trabajar con tacones y pizpiretas lentejuelas en mi puesto de bombero". Estoy exagerando pero no me alejo demasiado de la realidad. Creo, firmemente, que existe algún recurso mental que nos aleja de la realidad para justificarnos. Es como lo de montarse un chiringuito siendo Toni Cantó después de haber criticado, con bastante gracia por cierto, los chiringuitos ciertos de los demás. Ahí entramos en lo de siempre. No importa qué hagas o hasta lo que digas , sino importa quien lo dice. La desvergüenza rozando el ridículo del dinero publico gastado en canciones reivindicativas dignas de un after gay friendly de tercera división que ha presentado la ministra de igual dá hace una semana , con su presupuesto de 471 millones de euros, se queda en nada porque cualquiera se mete con ella. Porque el discurso tiene perfectamente argumentada la defensa: si alguien dice algo se le acusa de estar en contra de la libertad sexual y , por defecto, se le asocia con quienes desean matar catalanes LGTBI. Y ya está. No es que te parezca una soplapollez porque lo sea, sino que estás queriendo matar mujeres o , lo que es peor: mujeres catalanas inmigrantes lesbianas pobres. Y ahí estás tú: misógino, racista, centralista, homofobo y rico. Luego , al llegar a casa, me azoto.

Existe ese discurso aunque parezca mentira. Ese cuento. Ese lobo que acecha. Sin embargo cuando hablan de pobreza por no poder pagar Netflix y HBO a la vez mi madre me cuenta que ella era feliz cuando en su casa de 7 hacían sopa con los huesos del pollo de ayer. "Eso no es hambre" -debería de decir- "Hambre era aquello". Represión era la de verdad, y discriminación es lo de Arabia Saudí. Pero nos encanta vivir en el cuento del Lobo Victimista.

Conozco a quien jura que vive en la dictadura capitalista porque para ganar dinero tiene que ir a trabajar. Entonces busca algo que le identifique y lo convierte en una conspiración contra su persona. Y grita, haciendo uso de su libertad, que no es libre.

Puercoespin ( Fernando Lamadrid)

 

Si alguien quiere la versión de estudio con seccion de viento: pulsar aqui.

MA RA VI LLO SO