Respeto por el suicida

Hay veces, demasiadas, en las que cuando alguien reniega de la sociedad en la que le toca vivir y da la casualidad que esa sociedad pertenece a lo que se supone que es un primer mundo organizado y cabal, le empiezan  contar que tiene salud, que no vive en Siria, que puede comer todos los días, que hay gente que le quiere, que sale el sol por las mañanas y que debe de estar feliz por saborear el regalo que es la vida.

Y entonces le dicen que debe de dejar de fumar porque se va a perder el final maravilloso de envejecer con alegría.

Partiendo del hecho que el sol sale en todos los sitios es probable, sólo de una manera puntual, que quizá a alguien no le guste su situación, y que es tan lícito como salir cantando todas las mañanas "viva la gente". Podría ser peor, es un eslogan.

A alguno puede que no le guste la hipocresía y la homeopatía, el reiki y la música que se empeñan en imponer desde despachos inconfesables. Alguno, cansado de sentir las traiciones de las ratas que, citando a la "chaqueta metálica", cuando le sodomizan ni siquiera le hacen una paja (y eso es de ser muy desagradecido). Alguno, quizá y justo dos centésimas de segundo antes de encender otro cigarro, le importa bastante poco la vida tal y como se entiende: un engranaje que ni siquiera es necesario para el giro de la rueda. Hace un sonido raro cuando no está pero con el tiempo los dientes se liman y todo vuelve a la normalidad. Nunca conté el número de dientes del piñón grande de mi bicicleta. No me importaba.

Otra cosa debe ser sentirse necesario, aunque sea una mentira bien formulada.

Sin preguntar el por qué, que es una deformación muy de ingenieros de corazón, necesitamos un Dios con forma de obligación para levantarnos por la mañana, incluso en el primer mundo. Y si eso desaparece o deja de tener sentido, si ese objetivo, proyecto, trabajo, crianza o hobby deja de tener valor entones la desazón carga sus balas de lógica, que son como las de plata para los vampiros.

Nos creamos nuestra necesidad en el mundo, nuestro hueco para tirar de la cadena de tracción en la bicicleta. Es algo perfectamente válido. También lo contrario, dentro del debido respeto a quien no piensa igual, a quien no encuentra valor a vivir porque sí, sin que haya una consecución de objetivos. Beber por beber, gritar porque sí, actuar sin pensar es algo animal e irracional. Suicidarse, en determinados momentos, no tiene parangón en mundo animal (aunque hay casos) y no se entiende, por parte de los vecinos que dicen ante las cámaras que era un hombre feliz. No se explica fácilmente por qué dejé de llamar y es que me sentí innecesario. Fui a poner las bombillas, a reparar el ordenador, a montar un mueble, a cocinar pero luego, cuando no había motivo aparente, no fui. Y me sentí absurdo suicidando lo que fuera aquello sumergido en mi bañera. Atorado, intentando comprender el por qué, que es una deformación

Todavía es un misterio el por qué unas sociedades son más felices que otras pero vivir, quizá desde un posicionamiento demasiado exigente para con lo que nos han educado que tiene la vida de maravilloso, inmediato y pleno, no es, en ocasiones, un regalo. ¿Por qué?. Porque es muy cabrón admitir que no era tan luminoso y brillante, que no estábamos destinados a un blanco y pulcro despertar cada mañana y que no se va canturreando al trabajo para sentir la emoción de mejorar cada día porque el esfuerzo y el sacrificio no es sinónimo de recompensa sino, a veces, de decepción.

Respeto mucho más a los suicidas que a los que sonríen siempre como tontos drogados que dicen que disfrutan de todo lo que les pasa porque le encuentran el lado bueno a las cosas.

Y admiro a los que han encontrado el sentido. A esos sí, mucho.

Crazy Liar People

En 1980 se estrenó Crazy People (con la traducción sublime de "Locos, locos pero no tanto" en España (aunque se encuentra tambien como "gente loca"). En ella Dudley Moore es un publicista que decide, entre otras cosas, decir la verdad en la  publicidad. Más o menos, así:

Le toman por un pirado aunque en realidad utiliza a los internos de un psiquiátrico para realizar sus anuncios.

Decir la verdad, antes y ahora, está hipócritamente valorado. Decimos que tenemos la suficiente sangre fría como para oir cualquier cosa pero luego nos escandalizamos al escuchar la realidad. Nadie daría las fotos de su hijo recién nacido a un extraño pero luego las cuelgan en Internet sin querer oir que hay un Taiwanés loco que comercia con ellas. El caso de Cambrige Analytics y Facebook es el último pero no el primero. Tras una aplicación gratuita de esas que nos hacen tanta gracia se aceptaba en acceso a los datos personales, después esos datos se vendieron a los amigos de Trump (por más o menos un millón  de dólares) y ellos hicieron lo posible por ir lanzando píldoras que hicieran a la balanza de los votos inclinarse en un sentido que ya sabemos cual es. Se sacan dos conclusiones que no nos gusta oir: La gente es tonta (dos veces). una por dar los datos alegremente para un supuesto test de personalidad y otra por caer en las trampas de la publicidad que nunca, jamás, les dijo abiertamente la verdad porque si se la pusieran de tal manera que se entendiera quizá no tendríamos el resultado naranja alopécico que tenemos. Nadie quiere oir la verdad. Nadie.

"Hola, somos de Podemos y te vamos a prometer cosas que te gusta oir, que no se pueden cumplir y somos unos tiranos en chándal"-"Hola, somos del PSOE y queremos hacer las cosas bien pero nos salen fatal mientras nos acribillamos entre nosotros por un poder que no tenemos"-"Hola, Ciudadanos va a matar a los feos y a los pobres,  pero nos va a quedar un pais chulísimo"-"Hola, los del PP vamos a hacer lo que nos salga del orto lo quieras o no, porque nos volverás a votar"

Nadie dice eso.  Ni siquiera una aproximación. La verdad no se premia sino que se castiga.  Decir "me equivoqué" es mucho menos rentable que echar la culpa a otro y por eso la generación que viene detrás es la reina de culpar a otro. Lejano y malvado, convertido en un arquetipo de la ordinariez. Cuando por fin aceptó la verdad y reconoció que se acostó no con uno sino con tres (no a la vez, espero) me gritó diciendo que la culpa era mía porque... ya no recuerdo el por qué pero sí que era mi culpa como si yo les hubiera bajado los pantalones delante de su misma cama. Y además me preguntó si yo había estado con alguien después y yo dije que sí, rotundo  y veraz. "¿Ves"- siguió en su indignación- "Además me has engañado". Yo dudé un poco como si en realidad tuviera una causa efecto aunque los tiempos fueran a la inversa (ya que yo siempre dejo que las damas pasen primero) y ella siguió en que la culpa de todo es mía. Soy malvado en cuatro ocasiones y lo cojonudo es que no me corrí en ninguna. En tres ni siquiera estaba. Pero el malo, soy yo. Creo que soy el único que dijo la verdad porque me dejé al último. Fueron cuatro. Era una chica muy popular. Lo digo sin acritud porque la sigo teniendo cariño, qué le voy a hacer.

¿No quieres preguntar nada?- me dijeron hace unas semanas. Respondí que no. Con asombro me preguntaron el por qué. -Porque no quiero saber la verdad. No me vale para nada.

Ayer hablé con una empresa de programación para ver la posibilidad de hacer un app que dijera, como bofetadas, la verdad a la cara del usuario. Que le dijera, con la posición del gps, que dejara de comer comida basura y fuera al gimnasio porque se iba a poner como el Piraña. Que al marcar algún número le recordara que aquella persona le hizo mucho daño y que quizá no es la mejor opción. Que al estar en la calle de madrugada un día de diario le dijera que iba a llegar al trabajo con una resaca descomunal. Que al dejar el teléfono en una misma posición toda la noche sin ser esa su casa le preguntara si se quiere meter en una relación otra vez. Que volver a ver esa foto no le hace bien. Que llame a sus amigos y a su madre, joder.

Les dije que dejaríamos bien claro que nos vamos a quedar con sus datos y venderlos, que queríamos tripular una nueva sociedad de la información clara y transparente. Que ese era el enfoque rompedor: no mentir. Se estuvieron riendo de mi.

-No es que la gente quiera oír la verdad- me dijeron. -Piden a gritos ser engañados y lo más curioso es que les gusta. Es una sociedad de sadomasoquistas.

Pusieron un ejemplo: "Alguien compra un Apple y Apple le jode con las baterías o cerrando programas. ¿Qué hacen? Se compran otro Apple."

Lo curioso es que la historia está llena de triunfos basados en mentiras y de grandes trabajos subyugados por la verdad. Mira los anuncios, todos mienten. Escucha a las personas en las barras de los bares: son anuncios.
Porque si dijeran la verdad no tendrían con quien hablar.

Hugo y los dramatismos.

Viene una tormenta. Se llama Hugo. Va a acabar con todos. Y todos sabemos, en nuestro interior, que es una tormenta más. Ya se sabe: frío, lluvia, película y manta. Cae cerca de Semana Santa pero si llueve los que no nos vamos de vacaciones a Punta Cana (que es un lugar al que no iría sin drogarme jamás, por lo de irrisorio del destino) sentiremos esa extraña satisfacción de creer que los que se han ido por ahí están corriendo bajo los rayos y que, con suerte, les alcanzará alguno. La realidad es que los pobres disfrutamos mucho con el mal de los que son más afortunados que nosotros.

Ya no hay tormentas sin nombre, escándalos sin titular casi apocalíptico.

La caída en desgracia magnánima del último político. El crimen trascendental del titular del próximo periódico. Cuando Nieves Herrero vio truncada su profesión por hacer amarillismo con las niñas de Alcacer no sabía que aquello era un jardín de infancia con lo que se hace desde los informativos cada día justo ahora 25 años después.

Todos, absolutamente todos los días sale una encuesta a pie de calle con alguien que dice que jamás había vivido algo tan dramático como lo que se trate. Siempre sale un agricultor, con pinta de agricultor (que eso implica sabiduría), que dice que nunca nevó tanto o que la sequía fue tan fuerte. Después se agacha y coge un pedazo de tierra entre las manos y pide la titulación de zona catastrófica mientras lo convierte en arena entre sus dedos.

¿Es todo tan del juicio final o vivimos en un titular?. Al contrario a veces: la mayor victoria deportiva. El amor eterno encontrado. Ella espera que le diga que lo nuestro durará siempre o que le diga que la engaño con el equipo femenino de waterpolo de Chequia, pero lo que no vale es decir que hoy estoy bien y que mañana no lo sé. No vale decir que me apetece irme a casa sin más porque eso, que no es noticia porque no toca ningún extremo, es una respuesta a medias. A veces ni siquiera vale como respuesta. Si o no. Una abstención no es nada (excepto si eres de la CUP).

En un negocio o triunfas o fracasas pero ya no vale sobrevivir. Ademas tienes que perder cuatro millones al día (como Tesla) o ser el hombre más rico del mundo aún a costa del comercio mundial (como Bezos). No hay lugar para las medias tintas ni para los catarros que duran tres días. Eso no vale. Vale el cancer terminal (ya nadie muere de viejo, necesitamos un diagnóstico) o ganar en el torneo de iron man. Vale ser ingeniero hidráulico porque ser fontanero está mal visto. Llevar diez años en paro durmiendo en la furgoneta o tener seis máster y servir pizzas de falso autónomo con Glovo. Mierda, los extremos cada vez necesitan llegar a límites insospechados.

Yo sigo creyendo, cada vez que alguien me cuenta la realidad que se cree de su extremo, que es mentira. Conozco a jubilados de 2500€ que se van a las manifestaciones junto a otros que cobran 600€. Nadie dice cobrar 1550€, que es más de lo que cobra la mayoría de los que trabajan. Conozco a quien siempre asegura que vivió una relación traumática con una persona tóxica porque decir que aquello no funcionó es demasiado vulgar. Conozco a quien exclama que el yoga es lo mejor del mundo pero hace tres meses decía lo mismo de reiki y dentro de tres lo dirá de veganismo. Conozco a quien fue a las manifestaciones a gritar dándole exactamente lo mismo el motivo, porque lo importante es indignarse, establecerse en extremos, vivir las mayores plagas y, por supuesto, las más grandes tormentas.

Me pillará en la calle sin paraguas y con un gran escepticismo.

No me creo los titulares y por eso (también) soy invisible.

Me mojaré, pero sin dramas. Solo, por supuesto, porque no supe decir que era el amor para siempre y porque ninguna selección deportiva femenina (ni atleta) se fijó en mi. Eso sí que sería un titular más allá del fin del mundo.

Again (Archive)

You're tearing me apart Crushing me inside You used to lift me up Now you get me down If I Was to walk away From you my love Could I laugh again ? If I Walk away from you And leave my love Could I laugh again ? Again, again... You're killing me again Am I still in your head ? You used to light me up Now you shut me down If I Was to walk away From you my love Could I laugh again ? If I Walk away from you And leave my love Could I laugh again ? I'm losing you again Like eating me inside I used to lift you up Now I get you down Without your love You're tearing me apart With you close by You're crushing me inside Without your love You're tearing me apart Without your love I'm doused in madness Can't lose this sadness I can't lose this sadness Can't lose this sadness You're tearing me apart Crushing me inside Without your love (you used to lift me up) You're crushing me inside (now you get me down) With you close by I'm doused in madness Can't lose this sadness It's riping me apart It's tearing me apart It's tearing me apart I don't know why It's riping me apart It's tearing me apart It's tearing me apart I don't know why I don't know why I don't know why I don't know why Without your love Without your love Without your love Without your love It's tearing me apart

Pd: 4:50

End (neuman)

I'm not worth it anymore Only if I choose to tell It will come with time All the love foregone I missed it all the time All we ever had All the love foregone Only if I choose to tell The end of love will come All the love foregone The end of love will come I miss it overtime I'll never love again The last of all this love I missed it all the time Only if I choose to tell The last of all this love It will come with time, I know The end of love will come The end of love is close The end of love undone

pd: y son de Murcia.
para el que tenga prisa: 3:12

Fuera de la media

Yo antes escribía mejor, o no. Ya no lo sé. Simplemente estaba en un momento en el que me dedicaba a aprender de todo lo que iba pasando alrededor. Siempre he tenido un par de facetas que me hacen ser yo mismo y que nunca he descubierto si acaso me hacían diferente, especial o uno más. Por una parte siempre quise creer que la media era yo. Que había personas por arriba y por abajo pero que la media estaba establecida en mí mismo. De esa manera todo estaba en una situación de calma. No era muy alto ni muy bajo. No tenía mejor o peor visión, mayor o menor fondo físico. Mi pene era de un tamaño medio y la situación o las aspiraciones en la vida eran, más o menos, las mismas que todo el mundo con pequeñas variaciones. Duraba en la cama y tenía los fracasos sentimentales que se establecían en el punto de control de las estadísticas. Mis miedos, los gustos musicales o el sentido del humor los creía equilibrados dentro del maremágnum de diferentes pequeños condicionantes. Estaba convencido que la mayoría de las personas eran plenamente conscientes que el reggeton es basura machista de bajísimo nivel musical. Era capaz de entender que de la misma manera que yo canto gritando canciones de los nikis otras personas disponen de sus propias bazofias para los momentos en los que la pulcritud se esconde tras un gran consumo alcohólico. Pero no, me llené de estupor al descubrir que hay a quien le gusta de verdad y que se lo canta al oído a su pareja, tatuada con tribales, al salir del after en un claro proceso de cortejo animal. Quizá hasta enseñando las plumas de colores y haciendo círculos alrededor, como en un documental de animales de la2 en el Serengueti.

No son casos aislados, que es lo que se tiende a pensar cuando la excepcionalidad llama a la puerta. Llega un determinado momento en el que, con estupor y sorpresa, se descubre que ya no se vive en el centro de nada. Que hubo un momento, quizá en el que vivía despistado, en el que todo se desordenó y nadie puso una alarma avisando. No era una trivialidad ser un gilipollas. Era la norma. Y lo digo con un gran cariño hacia los gilipollas porque hemos conseguido que estén bien vistos. Que se vea con buenos ojos al egoísta miserable incapaz de pensar en el bien global, que se admire absurdamente al que lo compra todo más barato. Que se conviertan en verdad mentiras astronómicas como que si se envían no sé cuantos miles de mensajes por whatsapp el gobierno cederá ante la última reivindicación en la red. Que el habitante medio sea más alto que yo y que, por supuesto, disponga de una virilidad mucho más potente que la mía. Que hacer gorgoritos en un plató de televisión sea ser músico y que publicar muchas cosas en twitter sea ser un influencer envidiado.

Así que la media ya no está donde yo la tenía controlada. Desconozco si estoy arriba o abajo aunque quizá lo que pasa es que empiezo a no estar. O estar asustado desde el último asiento del auditorio de la vida. O haciendo la mejor interpretación de mi vida en un escenario sin público. A veces me aproximo cada día más a ser el árbol que cae en medio del bosque y no sé si hago ruido o no. Es una sensación muy similar a la de un adolescente perdido ante la necesidad implícita de salir al aire más allá de su muro pero a una edad mucho mayor y habiendo volado la cantidad de kilómetros necesaria para asegurar que el rodaje está bien hecho. Sin un guía, aunque los padres ya no dirigen los pasos de nadie, motivo por el que hay quien se deja en manos de su coach, de su fisioterapeuta o de su dealer, como si fueran el oráculo de la verdad. Hay quien tiene la suerte de tener alguien, que no le ha abandonado por culpa de la idealización  de la verdad o las prisas de las hormonas, al que consultar sus miedos antes de dormir por la noche pero no es mi caso porque aunque me convencí de buscar refugios sólo encontré escondites.

Cada día que pasa soy un poco más John Malkovich atormentado y loco, pero con sus razones. Quizá escribía mejor, o no. Pero alguien me leía. Aunque siempre soñé en que me descubrieran se me olvidó encontrar a alguien que me dijera que me estaba alejando del medio, que es donde está la virtud.

Aunque el medio no me guste por lo menos es un lugar al que pertenecer. En el que sentirse necesario. Aprender a estar en la media.

Juan Salvador Gaviota es una historia triste con un final feliz que, en la vida real, no llega. También parte de la idea absurda en la que todos y cada uno tenemos un gran poder que descubrir y nos salva pero la realidad y la soledad no te rescatan. Los finales son siempre un tipo de rescate, como las manos que te sostienen antes de caer al suelo.

Escribí un libro con un final descorazonador que partía de la idea básica de que nos vamos literalmente a tomar por el culo. Quizá sólo es que nos separamos de lo que creí que era lo normal y lo normal, en realidad, es la perpendicular a una superficie plana.

Me hubiera encantado escribir estas frases pero no, no son mías. Sin embargo tienen ese regusto al orgullo nunca admitido que tiene la soledad del soltero entrado en años, la soltera que se cuida y que por una u otra razón abre una botella de vino los jueves al llegar a casa mirando por la ventana la vida de los del edificio de enfrente. Tiene algo de escondite y añoranza. Idealismo. Y vuelta al disfraz de la modernidad.

Lo hubiera firmado yo pero no, no son frases mías.

8m. Pasada de frenada.

Soy un polemista.

Y un gilipollas.

El jueves se celebra una huelga general de mujeres contra la opresión que sufre la mujer por ser mujer y ya, de paso, contra los imperialismos, la marginación, la falta de respeto de las identidades sexuales, la explotación, la pobreza, las grandes empresas, la mala educación, el capitalismo, los recortes, la corrupción y la represión (lo pone aquí)

Dan ganas de exigir también, con furiosa cólera, wifi gratis y netflix para todos. Claro que visto lo visto quizá sólo debería de ser para mujeres porque, y ahora  viene la polémica, hay pasadas de frenada en las que se considera que discriminando al contrario se consigue la igualdad. Es la versión miserable de la discriminación positiva. No se avanza mucho entonces desde la forma en la que los franceses acabaron con  la opresión de la monarquia: cortando la cabeza al rey.

Es lógico. Es cierto. La mujer, de la misma forma que los homosexuales, los de otras razas,los de religiones minoritarias, los minusválidos  o los que eran pobres tuvieron el futuro mucho más complicado que los que tuvieron la suerte de nacer ricos, bien formados, católicos, blancos, heterosexuales y hombres. No podemos negar que eso es una verdad. Tampoco podemos negar que, y son datos ciertos: el 85% de los sin techo son hombres, el 70% de los asesinados son  hombres o que incluso el 40%  de los abusos domésticos se ejercen hacia hombres. Incluso se puede asegurar que siendo hombre,por un mismo delito, se tienen 3 veces más de posibilidades de ir a la cárcel que siendo mujer. (datos, supuestamente, de feinistinfo)

Pero resulta que la tontería esa de que todo lo español es malo si eres catalán independentista, que todo lo miserable viene del mundo heterosexual si eres gay, que todos lo que se lleva las ayudas son los inmigrantes o que el problema de que la sociedad sea una mierda es porque han mandado los hombres hasta ahora no es más que una tremenda soplapollez fruto de un  simplismo absurdo en todos y cada uno de los casos. ¿Por qué? Porque el problema es el otro.

Tengo una manera muy loca en la forma de vivir: trato a las personas como personas. Me da igual su origen o su sexo, su religión o su credo pero no llevo nada bien los victimismos. Será, quizá, que soy un tipo muy raro y que por ahí existen quienes creen que tienen más derechos que los demás. Claro que visto lo visto EXIJO que se me trate como un inmigrante, gay, mujer y minusválido, si es que con eso estamos todos en igualdad de oportunidades. Nunca he sido un defensor de la discriminación positiva. En mi universidad éramos un 80% de hombres y un 20% de mujeres. Por estadística pura y suponiendo un rendimiento idéntico un 30% de mujeres tenían una ventaja injusta por ser minoría.

Creo positivamente en la igualdad pero creo que matando al hombre no se soluciona el problema. Quitar a un dictador para poner a otro sólo cambia la  balanza  pero no la equilibra y lanzar un mensaje miserable en el que el hombre es el responsable último de nuestra sociedad injusta resulta de una bajeza indigna de seres inteligentes.

Por supuesto que estoy a favor de la eliminación  de las desigualdades, la equiparación salarial (las actrices porno cobran mucho más que los actores porno), la igualdad entre las personas y la generación de las leyes y sistemas educativos en los que no se discrimine a nadie por elementos que no tienen que ver con sus capacidades innatas.

Pero no estoy a favor a pasarse de frenada. No estoy a favor de aceptar como un hecho que todos los hombres matan, que todos los políticos roban, que todos los cantantes de reggetton violan a sus parejas, que los de derechas no tienen corazón o que la tierra es plana.

No comparto las campañas en las que discriminar al hombre es moderno y llamar guapa a una mujer es un insulto machista penado por ley. Hace unos años, cuando en una tertulia y con un exceso de pluma considerable un compañero decía que le gustaba mucho el nuevo cámara y que se lo llevaría a la cama yo le pregunté si acaso el hecho de que yo dijera que a la chica cámara la iba a meter mi polla por el culo hasta que le saliera por la boca le parecía de buen gusto. Obviamente me dijo que no  y yo le espeté que es del mismo mal gusto que lo suyo. "Ya, pero yo soy gay"-  me dijo como si eso fuera un eximente. Y no, no lo es. Tampoco lo es, hay en día, si eres mujer.

Porque si para reivindicar ser mujer tienes que ser y hacer lo peor que han hecho los hombres a lo largo de la historia eres una imbécil.

Así que no estoy de acuerdo con el ruido del dia 8. Sí con la base, no con  las formas.

Y ahora, si quieres y como soy un polemista, me llamas gilipollas. O portavoza. O machirulo.