Pozí is Dead.

Ha muerto Pozí.
Y ha muerto como mueren las grandes estrellas: arruinado.
Ha muerto como Nadiuska, como Enrique Jardiel Poncela, como Monturiol (que fue el inventor del submarino), como Etta james, como Lupez Vélez, como morirá Whitney Houston, como murió el cuñaooo y , probablemente, morirá el Risitas.

Ha muerto como nos gusta que mueran algunas estrellas y algunos personajes: atormentados.

Ha muerto como quisiéramos que muera Belen Esteban: en un pozo de amargura y , a ser posible, en un portal y en medio de una noche llena de lluvia, con una farola intermitente mientras es descubierta por un taxista que acaba de dejar a una prostituta en casa después de trabajarse a obesos transportistas rumanos.

Ha muerto como una neurona residente en la memoria de todos los que nos enganchamos a la parada de los monstruos que fue Crónicas Marcianas, arrebatando la idea del freak que produjo el Missisippi, La Veneno y Pepe Navarro. Creo que llegó un poco antes que Carmen de Mairena y muchos años después que Carlos Jesus y sus mil millones de naves. Llegó antes que Tamara (la mala), Paco Porras y el baile del pañuelo del Sr Dantés.

Desconozco si ahora quedan freaks en televisión , porque no veo Tele5 desde que se dedicó a repetir clones de Sonia Monroy o Malena Gracia. Gran hermano es un cóctel de personajes extremos con curriculum para una teletienda o una mala portada de Interviú. En realidad nunca veo nada excepto, al estilo Fungairiño, algún documental de la2. Creo que quedan cien millones de callejeros haciendo oposiciones a ser el próximo PoZí, pero Pozí sólo había uno.

Y ha muerto como una gran estrella: contando aquellos tiempos en los que se sentía el centro del mundo.