Fragile goes the lakeside / And fragile goes the moon / Endless on the riverbed / Where we left it all too soon / And I walked you many places / And thought about you in between / You were shaken in the aftermath / In a sleepless kind of sheen / Finally easing off the secrets / And moving with the days / You staggered all your visits / And there was a new warmth in your face / And you said: “Something too familiar / Can sometimes be the bane… / You are nameless, but a lover / And you are completely my terrain.
Algunas canciones son casi perfectas. Son para oir de noche por la autopista, para dejar que lo llenen todo, para que pongan en alerta los sentidos o para recibir un mensaje preguntando cual era, antes de desvanecerse, como un espejismo acústico o eléctrico.
Fragile va a la orilla del lago / Y frágil va la luna / Sin fin en el lecho del río / Donde lo dejamos muy pronto / Y te paseé por muchos lugares / Y pensé en ti en medio / Fuiste sacudida en las secuelas / En un tipo de desvelo de brillo / Por último, aliviar los secretos / Y moviéndose con los días / Cambiaste todas tus visitas / Y había una nueva calidez en tu cara / Dijiste: "Algo demasiado familiar / A veces puede ser la perdición ...
No tienes nobre, pero eres un amante / Y eres completamente mi terreno.
Puedo explicarlo casi todo con dos cosas: sexo y música. Es un don. Hoy toca música.
Marc Parrot es un músico interesante. Podría ser hasta brillante. En el 2014 escribí: "Marc Parrot, cansado de ser silvestre, se inventó al chaval de la peca para hacer caja. Captó un anuncio, hizo un vídeo, se puso gafas grandes y lo reventó todo."
En ese momento creía que el consumo de productos de baja calidad, y me resulta indiferente que sea leche de vaca, música, informática, gasas o pechuga de pollo, era debido a la vagancia y que cuando existe una necesidad se coge lo primero que aparece al extender la mano. El Amazon de las necesidades, el just Eat de la gastronomía, los apellidos vascos de la cinematografía. (son tres oximorones bien gordos)
Dada esa obviedad Marc, cansado de ser un músico poco reconocido, se inventó al chaval de la peca, hizo unas versiones de abanibi aboebé (canción ganadora de eurovisión en 1978) y se puso a vender discos como un campeón. Casi como Emilio Aragón con lo de Cuidado con Paloma que me han dicho que es de Goma. Los dos, y mal está que lo diga yo, demostraron que se puede ser músico de los de verdad y llegar al número uno dejando atrás unos cuantos prejuicios. En realidad es como saber que algo se puede hacer mejor pero como hay que comer se hace de una forma que pueda ser entendible hasta para usted.
En este primer caso tenemos a alguien que puede hacerlo mejor pero convierte su mensaje en asequible para las masas porque presupone que las masas son un poco más torpes o menos exigentes. Ese es el efecto Marc Parrot.
Sin embargo aquella teoría mantenía latente el hecho de que en el momento que alguien, supuestamente inteligente, necesitara de verdad una buena canción, unos acordes que fueran capaces de revolverle el alma, entonces sería capaz de encontrar la calidad y la verdad, lo bueno. Lo indiscutiblemente bueno. Hay cosas que lo son y no tienen discusión, no es una cuestión de gustos. Prince haciendo funky con Maceo cerca es bueno. Miles Davis es bueno. El Love Over Gold del 82. El Dadnos Prejuicios de Egon Soda es un discazo y Escápula una barbaridad. Puede gustar más o menos pero, joder, es bueno. Y no es bueno Enrique Iglesias, ni Juan Magan, ni Pablo Alboran, ni los primeros discos de Los Piratas o las actuaciones brutales de los Toreros Muertos que no eran buenas pero sí muy divertidas. A mi me gusta pero reconozco que de calidad no hay mucho. Lo reconozco y sin embargo discuto cuando alguien me dice que Despacito es bueno porque vende. Yo respondo que es una mierda pinchada en un palo y pongo, no sé, "Shoul I Stay or Should I go" para ir sobre seguro pero no, ya no hay posibilidad de que nada entre en algunas cabezotas. Ya no hay posiblidad, no hay arreglo, no hay perdón ni redención. Empieza a desvanecerse la posiblidad de poder llegar a un lugar superior, a un producto mejor, a un sublime reconocimiento del esfuerzo y la calidad.
No voy a hacer amigos con esta afirmación pero hay políticos muy listos y muy capaces que se sientan con sus adversarios para ver si son capaces de llegar a puntos de acuerdo. Y a veces ceden porque saben que no siempre tienen razón. Eso lo venden como debilidad y les quitan de los gobiernos. Hay políticos muy gilipollas que se dedican a insultar a sus adversarios y de esa forma los fans les creerán más duros, más fuertes, más cercanos a una verdad absoluta. En el debate del Psoe no importaban las ideas sino esperar a que Pdro, el púgil fuera del aparato del partido, se tirara en plancha hacia Susi, la púgil del aparato, y se arrancaran los pelos. (Patxi, en su línea, no hacia ningún ruido para ver si ganaba por aburrimiento). Con los tipos inteligentes que hay en el socialismo español se ha tenido que elegir entre la nazi y el nazi para ver si se ponen de acuerdo con el nazi de la coleta contra el nazi de la barba. Tenemos un país de mierda democráticamente elegido (no somos el único). Para querer poner una gran canción se ha tenido que elegir entre Malú, Melendi o Los Gemeliers. Nadie ha pedido a Sabina (o al lichis) hacer una letra fácil de entender junto con algún arreglo de Rick Falkner, la voz de Bunbury, el hermano de Coche Malla poniendo una orquestación por detrás y el señor Raya a la guitarra. Quiero decir que no es que no tengamos de lo bueno sino que no nos importa, que ya no hay cancha para que nos demuestren que pueden ponerse a nuestro nivel sino que estamos tan metidos en la mierda que si no nos dan mierda generada por alguien que sólo es capaz de producir mierda, no lo queremos.
La calidad, la razón y la inteligencia terminará escondida en un cajón si queremos sobrevivir en un futuro no muy lejano. Habrá guetos de personas con capacidad de empatía, con ganas de aprender y que razonen sus decisiones teniendo en cuenta a los demás.
El efecto Marc Parrot, eso de que la gente con capacidad se baja a nuestro nivel para intentar hacernos ver que hay algo más allá, ya no funciona. Cela hablaba de pedos y absorción anal, pero era un puto premio nobel con más capacidad intelectual en sus cejas que un servidor redundante hecho con todos los cerebros de los participantes en un prime time de Sálvame.
Porque el nivel al que hay que descender es muy bajo.
Porque no hay ninguna intención de reconocer lo bueno
Porque las papilas gustativas del arte se quemaron viendo tele5.
Alguno cree que es un alarde tecnológico el candy crush.
Alguno cree que hacer gorgoritos frente a Alejandro Magno (esto es un chiste sutil) es ser Maria Callas.
20 de mayo de 2017
«Contra la estupidez, los propios dioses luchan en vano» cita original «Mit der Dummheit kämpfen Götter selbst vergebens», de Friedrich Schiller (1759–1805). Pd: https://es.wikipedia.org/wiki/Principio_de_Hanlon
El cerebro humano es un elemento vago y cómodo. Brillante en algunos casos y desconcertante en la mayoría. Es capaz de generar recuerdos falsos en lo que se refiere a la conciencia global (Efecto Mandela) y de generar falsos recuerdos. Algunos comentan que vivimos en una alucinación controlada y otros están convencidos que jugamos a convertir el entorno, el pasado y la verdad en algo que nos tranquiliza y que nos hace sentir más cómodos.
La gestión de las sensaciones es una mentira que necesitamos creer. Necesitamos, si somos unos modernos incomprendidos, aceptar las conspiraciones de los otros como las barreras que nos impiden ser los grandes que teníamos que ser. Necesitamos saber con certeza mentirosa que no llegó lo que nos merecíamos porque se empeñaron, en una sala oscura y húmeda, un grupo de poderosos que disfrutan con nuestra pena. No fui yo, eran todos los malvados. Y vivir en estado de alerta, que eso es muy preocupante. Cuando yo intenté que fuéramos dos, una suma, insistió en que la hacia de menos porque no era todo lo que esperaba de la verdad. Me dijo que si acaso yo era un machista que la cosificaba para hacerla parte de mi sueño y yo me quedé callado porque en ese momento mi sueño se componía de los dos y no, nunca he sido nada perfecto sino todo lo contrario. Si nos elegimos también tenemos que renunciar, pero eso no es malo. Ella se fue convencida de mi culpabilidad y la historia siempre se cuenta con una parte en la que no la tuve en cuenta, que fui un idiota (y hay un porcentaje de razón). Tenemos tantas ganas de encontrar todos los detalles y la completa consecución de nuestros ideales que nos dejamos los éxitos intermedios. Yo estaba pensando en hacer una copia de las llaves pero eso no lo dije porque soy un cobarde orgulloso y un mojón clavado al borde de la carretera por la que pasan vehículos: unas veces rápido, otras veces a la velocidad adecuada y en algunas ocasiones alguno se rompe a mi lado, normalmente porque ya venía averiado.
El realismo depresivo es una idea que establece que la verdad se encuentra más cerca de la depresión que de las artimañas con las que nos apasiona convivir y que, en realidad, nos alejan. Situarse en un mundo feliz , bondadoso y cortoplacista está bien y se ha demostrado que ser positivo alarga la vida y que incluso se liga más. No digo que no pero el optimismo también puede ser tóxico y contagiable. Hay momentos, que son la mayoría, en la que la ordinariez de la vida está ahí, fumando un cigarro con la luz a medias cuando llegamos a casa, para ponernos a prueba.
Tengo un coche. Me lleva. Me trae. Es confortable. Miro con deseo a otros vehículos en los semáforos pero éste está conmigo y no se rompe. El asiento, y eso no lo tiene ninguno, lleva impresa la forma de mi culo. No tengo que pensar donde están los controles porque mis manos van directas a los mandos sin mirar. Es algo parecido a saber reconocer las curvas con la luz apagada. Saber que en ese tema discutiremos y que lo arreglaremos después. No tener que preguntar cómo preparar el café o tener un bote de nesquik casi como si fuera una manera de agarrarse a la infancia. Abandonar el efecto Cooligde para siempre. Puede que mi cerebro me grite cosas pero ahí estoy yo para saber que lo que cuenta y la verdad son dos cosas diferentes. Es una labor de la que mi psiquiatra está muy contento. No es tan malo ni tan bueno aunque, como ese dicho que dice que cada uno se acuesta con quien merece, yo me acueste solo. Es mi vagancia mental.
La comodidad y la felicidad no está donde crees que está. Creo que llega un día y descubres que algo te complementa y te hace sentir. Hostias, y ademas es verdad.
Y que se queda sin darte cuenta, sin esos melodramas que tienen las relaciones resquebrajadas, como una sensación de casa recíproca y que aparece en el mismo espacio-tiempo de forma bidireccional.
Paz, amor, comodidad, mentira, confrontación y verdad. Y redesayunar.
Pd: en las tapas de yogurt pone: sigue buscando , hay miles de premios.
Extra "sinsentido": Locus de Control
Tengo ganas de arreglar el mundo. Empezaré dando de baja mi cuenta en Tuenti. Después en Facebook. Renaceré en el momento exacto en que suprima de Gmail todos mis contactos en el acto. Dejaré de controlar el ratón que controlaba mis dedos. Dejaré de utilizar Photoshop para arreglarme los pelos. Formatearé la flor de mis neuronas. Reiniciaré para instalar mi nueva persona. Sin silicona. Navegaré por bucles y algoritmos recuperando la mejor versión de mi mismo: sin pesimismo. Dejaré de utilizar Internet para buscarme la vida. Dejaré de preguntarme por qué no hay más llamadas perdidas. Buscaré entre tanto medio de comunicación la manera en que este arcaico corazón conecte contigo.
Detecto un fallo en el sistema. Tú y yo somos parte del dilema ¿Cómo arreglamos el mundo a 12 megas por segundo? Hay saturación de información sin conexión con los humanos Y no hay manera de ponerse de acuerdo. Nunca hay forma de entenderse bastante Y no sé cuando eres tú, no sé cuando soy yo. No recuerdo como éramos antes. Y no hay manera de ponerse de acuerdo, nunca hay forma de entenderse bastante y no sé cuando eres tú, no sé cuando soy yo, no recuerdo cómo éramos antes, cómo éramos antes tú y yo.
Quizás quiso decir salvar su mundo. Quizás quiso decir salir del coma profundo en el que me hundo. Dejaré la soledad virtual por la ciudad y el jaleo. Dejaré de utilizar mi webcam como el ojo del deseo. Buscaré entre tanto medio de comunicación la manera en que este arcaico corazón conecte contigo. Detecto un fallo en el sistema. Tú y yo somos parte del dilema ¿Cómo arreglamos el mundo a 12 megas por segundo? Hay saturación de información sin conexión con los humanos. Y no hay manera de ponerse de acuerdo. Nunca hay forma de entenderse bastante. Y no sé cuando eres tú, no sé cuando soy yo. No recuerdo como éramos antes. Y no hay manera de ponerse de acuerdo, nunca hay forma de entenderse bastante. Y no sé cuando eres tú, no sé cuando soy yo. No recuerdo como éramos antes. Y no hay manera de ponerse de acuerdo Nunca hay forma de entenderse bastante. Y no sé cuando eres tú, no sé cuando soy yo. No recuerdo como éramos antes. Como éramos antes. Como éramos antes. No recuerdo como éramos antes tú y yo.
Conozco a más de uno que cuando le pasa algo malo siempre tiene a mano una excusa grandilocuente. Le pasa por ser un trabajador precario esclavo, por ser gay, por ser mujer, negro, gordo, vasco, catalán, pepino o melón. El 74% de las veces en las que suena esa excusa es porque es gilipollas. Más de esas 26 restantes suele ser por alguno de esos motivos pero nunca suele oírse eso de "a lo mejor yo me he equivocado". ¿Por qué? Porque todos creemos de nosotros mismos que somos la hostia.
La gestión de la culpa propia no está de moda. Ni de forma individual ni grupal. Los portavoces defienden a todos y cada uno de los que tienen carnet de socio del mismo club como si un trozo de plástico fuera un eximente. Hacer piña significa que todos los piñones son santos o demonios.
Resulta ser la antiquísima división del mundo en buenos y malos. Me cansa casi tanto como change.org, brújulas de la verdad. Es curioso que brújula y bruja sean palabras similares.
A veces, sólo a veces, tengo la tentación de no pensar, inicialmente, que es un error de mi imperfección. Tenía la competición ganada pero me tropecé un metro antes de la meta porque me pisé los cordones que no me até como debía, siguiendo los sabios consejos de mi madre. Entonces ella aparece con su dedo acusador haciendo un "te lo dije". Eso es algo parecido a echarme la culpa. Creer que se fue porque no lo hice bien. No hubo éxito por la incompetencia personal. "No estar a la altura" es un miedo que me bloquea desde siempre que aprendí que no lo puedo todo, que no soy Batman.
Cuando me fijo en las obvias necedades de algunos les veo jurando con que el problema es del gobierno, de un alemán loco, del heteropatriarcado o del racismo innato de los hombres malos para con los seres justos que, casualidad, son ellos mismos. Y se van a la cama calmados y tranquilos, mucho más serenos que yo mismo cuando me regodeo en mi culpa.
Esto es como ver a un antiguo albañil con tres hipotecas y un bmw diciendo que si dejó de estudiar y se metió en todas esas deudas es culpa del gobierno y los bancos que le engañaron porque él no tiene la culpa de ninguna burbuja (ni de haberse ido a Brasil de vacaciones seis años seguidos con su pulsera all included). !Qué bien se vive creyendo en las conspiraciones!. "Yo no soy un ladrón, es que no había policía cerca". "Me echaron droja en el Cola Cao"
De todas formas lo jodido es reconocer que nos equivocamos los dos. Yo no soy culpable ni responsable de la cantidad de mierda que hay sobre mi chepa pero tampoco debo de poner cara de pesuroso apaleado por una sociedad injusta cuando huele mi espalda. Y, ojo, tampoco es mi culpa la mierda que tienes tu. ¿Por qué? Porque aunque sea blanco, occidental, carnívoro, heterosexual, hombre y conduzca un vehículo a motor de combustibles sólidos no la he puesto yo. Mucho menos de una manera consciente.
Asumo el 50% de la culpa y ya es más de lo que creo que me corresponde. Si se fue, si se desvaneció, también fue porque eligió desvanecerse de la misma forma que aparece, como un huracán en mi cabeza, algunos días nublados impares de meses divisibles por tres.
Nunca he firmado en change.org porque se hacen más buenas obras actuando que firmando. Se cometen más errores por omisión que por acción. Se es mucho más idiota quejándose de lo mal que está todo que remangándose y diciendo que saldremos juntos de ésta. Yo no te eché y me ha costado mucho no sentirme mal cuando te veo protestar, que se parece a progresar pero no es igual. Culpa, culpable y nosotros no se divide en tercios.
Bruja , burbuja y brújula no son lo mismo.
(No lo eres, no lo fue, no sé donde apunta)
Pd: no es direccional. Es un poco de literatura, como Reverte cuando se toma tres copas.
Hay un chiste que dice que en un barco que se hunde gritan "Las mujeres y los niños primero" y entonces alguien inicia un debate sobre lo que es una mujer y lo que no, se convierte en algo muy intenso y al final mueren todos.
Ayer me insultaron un poco por facebook. Nadie conocido, como son los insultos en las redes sociales. Me fui a su perfil. Ahí estaba el fenómeno. Voy a intentar resumir las proclamas de su perfil: 1- Por una sociedad laica. 2- Antitaurino. 3- Republicano. 4- A favor del LGTB. 5- Contra el TTIP 6- Contra los recortes 7- Mi coño, mis normas. 8- La sanidad no se vende, se defiende 9- No más violencia de género. 10- Antimonárquico 11- Contra las nucleares. 12- No a la religión en la escuela. Le falta el bulling y algo del fascismo en general pero no entraba más. No tengo nada que reprochar de las ideas de cada uno pero he de reconocer que tanta reivindicación me resultó contraproducente sobre todo cuando se define como un referente de las libertades (excepto si te gustan los toros, eres creyente, heterosexual, no tienes coño... ya se sabe, todas esas cosas). Hay una cosa preocupante: creerse algo suele implicar directamente lo contrario. Hitler creyó liberar a los polacos, mira tú (Godwin)
Empezamos a tener el "complejo del jubilado en la obra" cada vez a edades más prematuras. A ver si lo puedo definir: un jubilado se apoya en una valla de obra, mira al obrero y está esperando a ver qué hace para decirle lo mal que lo está haciendo e indicarle el camino correcto. El obrero, enfadado, le dice que si lo puede hacer mejor que coja una pala y el jubilado dice que ese no es su trabajo, pero sigue dando por el culo al obrero. Pues bien, vivimos en un país en el que las personas se sientan detrás de sus teclados a dar por el culo a los que crean, opinan o hacen cosas. Entonces cuando al que está haciendo algo se le hinchan las pelotas (hipotético porque no es un asunto de sexo sino de metáfora) y le pide al crítico que lo haga él, entonces le dice que no es su asunto, pero se queda ahí para seguir fastidiando todo lo que pueda, procurar que el trabajo salga mal y esperar a que en el barco mueran todos, él incluído.
Y luego pone en facebook alguna mierda de esas de "mira este vídeo y no te podrás imaginar lo que pasó después".
He dicho y he comprobado.
Afortunadamente hay menos jubilados en las obras pero mucha, mucha, mucha más gente que sabe de todo pero no hace nada más que criticar. (Excepto si tiene que ver con su culo, que entonces van al médico).
(Como los feed back del primer libro no son muy positivos, sigo con el segundo, que podría ser "56 apellidos sentimentales". Es decir: algo pueril, anecdótico y tonto contado por un hombre con una poderosa mujer en su interior y poca capacidad literaria. Son bocetos a sumar a lo anterior)
2-IUS (y mi primera EP)
Yo venía de un colegio en el que sólo había chicos. No sé si eso es bueno o es malo pero la verdad es que no tengo constancia de ninguno de mis compañeros que se haya tirado a un carnero o que sea un sistemático maltratador de mujeres. Sin embargo hasta los catorce años las chicas eran esos seres inciertos con faldas grises de tablas que pasaban por delante de nuestro colegio cuchicheando con sus carpetas forradas de fotos del super pop con el George Michael de la época del Faith. Un misterio que de repente se sentaba entre nuestros pupitres cuando llegamos a BUP. No eran muchas, para qué nos vamos a engañar. Lo que sucedió es que en el camino a casa algunos coincidíamos. IUS tenía un alborotado pelo moreno, unas buenas calificaciones y una manera poco convencional de sonreír. No quiero decir que hiciera muecas o que tuviera espasmos al expresar felicidad pero sí que no era una de esas sonrisas cinematográficas que lo llenan todo sino una de esas que te deja, si tienes catorce años, queriendo saber lo que hay detrás, lo que esconde esa cabeza. Mi mejor amigo decía que tenía cara de mandona.
Al salir de clase teníamos por delante una campa empinada que nos subía a casa y ella vivía a dos manzanas de mí en el único edificio que tenía piscina en la azotea. Dicho así suena tan glamuroso como parecía pero la realidad es que era una bañera grande con gresite azul junto a unas cuerdas que algunos vecinos utilizaban para colgar la ropa porque ese edificio resultaba ser la modernidad de los años 70: no tenía balcones o posibilidad de colgar la ropa en alguna ventana interior. También tenía algo que se nos olvida y que ya no existe: nadie te robaba la ropa si la dejabas en la azotea.
No sé durante cuánto tiempo nos miramos al ir y volver del colegio. No sé si coincidimos bajo algún paraguas en un día de lluvia porque en ese caso había que dar un rodeo a la campa que, embarrada, era una trampa mortal. Yo nunca he tenido un paraguas y si lo he tenido se rompió o lo perdí. Es una de esas cosas que abandoné por imposible antes de la mayoría de edad. Cada uno tiene sus asuntos pendientes con los accesorios habituales del humano contemporáneo.
En esos meses de inicio de curso, con el calor y la lluvia del mes de septiembre, al subir la campa, yo me acerqué a IUS y le dije, con el miedo escénico que se tiene de forma irracional a esas edades, que si, no sé, a ver, quizá, quien sabe, que si quería salir conmigo.
Se lo pensó un día de forma burocrática y correcta, como quien hace esperar para dar una calificación. El día siguiente nos cogimos la mano para pasar por la puerta que se hacía en el muro que separaba lo asfaltado del campo por el que subimos. Desde arriba de la campa la luz era mucho más fuerte y es que al salir, por la tarde, el sol se ponía a nuestras espaldas.
Luego se fue con KA, que era un tipo alto y delgado más listo que yo pero con peores notas. No había nombres en el colegio, sólo apellidos. Pero ella tiene nombre. Todo lo que hicimos fue cogernos la mano un día pero fue suficiente.
Después reconozco que mi ego se hinchó, que perdí el miedo, que algo de todo eso me gustaba y le cogí el gusto. Así que me fije en la chica más espectacular de mi curso. EP. Era muy alta y era prácticamente una mujer. Años después la vi tras la barra de un local de moda durante el verano y con una tarjeta de abogada especializada. Era de otra clase pero coincidíamos en los pasillos entre la música que marcaba el final de una clase y el principio de la siguiente. Su mejor amiga, curiosamente, era una chica muy bajita llamada BA, que era un encanto. BA era amabilidad y EP era como una aspiración imposible. Me hice amigo de BA, lo reconozco, para llegar a su amiga y un día, entre matemáticas y pretecnología, me acerqué y le pregunté con mucha determinación y voz profunda si quería salir conmigo. Dijo rápidamente que no.
Tampoco sé cómo pero unos días después, un viernes y llevando un jersey negro de cuello vuelto, invité por primera vez a una chica a cenar. Fue en un restaurante italiano y detrás de mi había, a forma de cuadro, una escultura de una espalda con un culo que me quedaba a la altura del cogote. Ahora me resulta irónico pero me hizo sentir violento saber que BA, cada vez que me mirase, vería mi cara entre los glúteos de madera de la pared. Nos reímos, comimos pasta y volvimos a casa en autobús. Creo que nos hicimos amigos. EP está casada con un tipo tan excelente como ella y juegan con sus hijos en el mismo hueco de playa en el que yo suelo estar. Son una pareja que aparenta perfección y, curiosamente, me caen bien aunque yo sea de esos tipos que aborrecen la felicidad ajena.
3-ELB
En el colegio, como es lógico, se hacían grupos. Ellas en un lado, nosotros a otro. La adolescencia es tan curiosa y tan permeable que pronto hicimos grupos mixtos. En el nuestro estaba IUS, cuando no quedaba con KA, AA y ELB. ELB era, y sigue siendo, una niña sonriente y también con una aparente determinación para el ocio. Creo que está divorciada y que ha sufrido una de esas separaciones traumáticas de las que se aparenta salir sin heridas pero que deja cicatrices de las que se ven al salir de la ducha.
Por aquella época algunos cines tenían sesiones continuas. Ponían la misma película una y otra vez y eso nos permitía irnos en grupo, pagar una entrada y ver el final y el principio de la película, porque lo importante no era la trama sino ir al cine. No recuerdo quienes fuimos aquel día pero ELB estaba sentada a mi lado y en la pantalla se proyectaba Fx Efectos Mortales, una peliculita bastante pueril de la época de los Goonies de esas en la que los efectos especiales eran muñecos y que bien podría ser una de esas que ahora ponen después de comer. Como buenos adolescentes nos sentamos en la parte de atrás del cine mucho antes de que lo cantara Sabina y lo que recuerdo es el sabor a dulce de ese primer beso.
Dulce. Es lo único que tenía en la cabeza al salir del cine.
Más tarde quedábamos los dos solos. ELB, que ya había salido con un tal Johnny, me llevaba a la parte que había detrás de nuestro colegio. Bilbao era una ciudad que se estaba despegando del pasado industrial pero ahí, entre el patio y la ría mugrienta del Bilbao de los 80, quedaban contenedores abandonados en los que nos refugiábamos de la lluvia y de las miradas. Para mí era casi caminar por el Bronx pero una noche, entre besos y entre atrevimientos, me atreví a pasar de tocar su cintura para tocarle un pecho. Pequeño, redondo. Creo que primero pasé la yema de los dedos haciendo la forma y luego puse la mano encima como si fuera una cima de una montaña a la que sólo había soñado con llegar.
Tampoco sé lo que sucedió las semanas siguientes. No soy capaz de recordarlo. Sé que ella se cortó el pelo y vino a clase con una especie de casco de ciclista como cabeza. Los ochenta eran unos tiempos de atrevimientos y desmanes estéticos fuera de lo común y para eso están las portadas de los discos de Spandau Ballet para demostrarlo. Al subir desde el patio a clase por las escaleras la miraba de lejos y no, no me gustaba. Lo cierto es que esa tontería fue el motivo por el que dejamos de vernos entre los contenedores o simplemente es que todo sucede muy deprisa entre los 14 y los 15.
Unos años después, en realidad 23 años después, hicimos una cena de antiguos alumnos del colegio. Yo llegué antes. ELB llegó más tarde. Al entrar en el lugar de la cena me vio. -¿Te acuerdas de mí?- me dijo nombrándome por mi apellido. Me sorprendí porque hasta ese instante tenía muy claro que yo debía ser tan importante como era ella para mi historia. –Claro- respondí con obviedad en el tono– Tú eres la primera chica a la que le toqué las tetas. Es imposible olvidarte-. No me volvió a dirigir la palabra en toda la noche y reconozco que debía haber hablado del beso pero lo sentimental parece mostrarte siempre más débil y en las cenas de antiguos alumnos se vuelven a tener quince años.
5-MON(A)
Sé que fue una semana Santa. Sé que fue en Laredo. Lo que no sé es cómo fue. Creo que, en realidad, a mi me gustaba su amiga. No es un buen principio, la verdad. También que todo lo que pensamos a priori no se ha de convertir en cierto pero hay que elegir y elegir, en algunos casos, no es exactamente lo mismo que renunciar. MON fue, de golpe, un soplo de aire fresco. Algo así me queda en la memoria. Fue una conversación amable, unas risas de esas que pasan de ser complacientes a ser verdad. Era una chica marcada por cierta tempestad de esas que pasan entre los progenitores y que dejan heridas. Estaba con su madre en un apartamento muy cerca del mío. Volvimos andando por la playa los cinco kilómetros que llevaban de los bares a casa y que son el camino perfecto para que pasen los efectos del alcohol y, supuestamente, el olor del mismo. Ella se marchaba pronto y no soy capaz de recordar si nos besamos pero sí que nos cambiamos las direcciones. Eso, sin teléfonos móviles ni internet, era casi dejar las llaves de la puerta de casa.
Tengo en el trastero de mi casa una caja llena de cartas. Con una goma grande se amontonan las cartas de MON. Eran amigables y nos contábamos cosas. Nos contábamos historias de los universos que teníamos, de los amigos que cada uno mantiene en el sitio cercano. Hacer el trabajo de teatralizar la realidad lo vuelve mucho más emocionante y, como todo en lo que se refiere a la comunicación, poder sesgar lo que os nos gusta hace de nuestra vida un sitio mucho más chulo. Las cartas fueron caminando desde la amistad al amor, a ese amor adolescente con muchas palabras y, quizá, dibujos en los bordes de los folios e incluso creo que perfume en algún sobre. Nos dijimos cosas muy bonitas. Nos echamos de menos. Nos enamoramos de lo que nos contaban las cartas. Estoy convencido que todo eso pasó porque no nos veíamos. Estoy convencido porque un día, casi como un acontecimiento tembloroso, nos vimos y nos dimos miedo. “No, no, no” decía yo en mi adolescencia más tonta “No puede ser esta chica, era mucho más guapa”. Creo que ella pensó lo mismo y supongo que hicimos mucho el tonto sin ser capaces de verbalizar lo que estaba sucediendo que no era más que la idealización de la persona estaba muy por encima de la persona.
Muchos años después volvimos a tener contacto. Ella me contó que su madre las había abandonado a su hermana y a ella pero que ella, después de ese golpe, había salido hacia delante. Me dijo que estaba trabajando de camarera en un Cabañas de la Sagra, Toledo. Yo, aquel año en el que EPA se había ido con German (ya llegaré a eso), conduje sin rumbo cerca de Madrid sin llegar a entrar en una ciudad con demasiadas referencias personales. Vi el pueblo. Paré. Busque un bar, no era difícil porque sólo vi uno, de esos que tienen un parking de tierra y se apostan junto a la carretera. Entré. Ella estaba detrás de la barra. Casualidad, supongo. Me reconoció y yo la vi muy alta pero es que es de esas barras en las que los camareros tienen un altillo por su lado. La esperé al salir y me llevó a su casa. Abrimos unas cervezas y yo dormí en un sofá. No nombramos nuestras cartas pero estoy seguro que las guarda en algún lugar. Cuando fui al baño vi que la cisterna perdía y cuando se lo comenté me dijo que también fallaba un fuego de la cocina. El día siguiente ella se fue a trabajar y yo desmonté el quemador, limpié los conductos de la grasa seca que tapaba las salidas de gas y arreglé la cisterna. Ella volvió y nos reímos. Me llevó a conocer Toledo y me subió a la venta del Alma. Creo que nos sentimos cómodos e incluso yo pensé en que podíamos dormir juntos. Ella también. “Mañana te tienes que ir”- me dijo. “Mi novio viene y no sé cómo explicarle que el chico con el que me mandé cartas hace veinte años está en mi casa arreglándome la cisterna del wáter”. Por la mañana me fui y nunca más supe nada. Quiero pensar que vio por la ventana el polvo que levantaba mi coche al salir a la carretera. Tengo las cartas. Una vez escribí una historia de amor con parte de ellas.
Ella de with or without you, yo de running to stand still.
La compañía aérea Aeroflot ha dicho, sin ningún rubor, que es cierto que pone a las azafatas viejas, gordas y feas en los peores vuelos porque si, porque les da la gana y porque saben que sus viajeros prefieren a las guapas, delgadas y jóvenes. A lo ruso, con dos vodkas.
Hace no mucho otra compañía aérea, la india Go Flight, decía que si las azafatas eran más delgadas el avión pesaba menos y eso les hacía ahorrar aproximadamente 500.000€/año en combustible.
Son dos maneras de decir lo mismo sólo que a los rusos se la trae al pairo lo que opinen los políticamente correctos.
Hace unas semanas estuvimos hablando sobre eso de retirar a las azafatas de las entregas de premios porque es muy machista y cosifica a la mujer. Razonamientos de peso. Alguien, en realidad una mujer, decía que a ella le gusta la belleza y que prefiere, si puede elegir, alguien bello entregando los premios o presentando el tiempo que una persona físicamente menos afortunada lo cual, como es lógico, no le hace ser peor persona pero sí más fea. Hay aspectos de la vida donde la belleza es una línea más en el curriculum. "!A ver si ahora ser guapa va a ser un problema!"- se quejaba. También reclamaba más hombres guapos en esos trabajos y su propuesta, por lógica e igualitaria, fue secundada unánimamente.
Yo comenté, haciendo amigos como siempre, que resulta curioso cómo algunos hacen de determinadas cosas sus banderas pero luego no salen con las feas o los feos sino que les gustan los listos y las listas que, además, sean pibones. A ser posible forrados de dinero. Quizá es como aquellos que dicen que es una vergüenza que algunos ganen mucho dinero pero si les toca la loteria se van de vacaciones o se compran una trócola de oro, un coche chulo en vez de uno duradero, un apple en vez de un ordenador bueno (esto no permito que nadie me lo discuta, que vendo desde hace 22 años de los dos). Un amigo decía, respecto de la normalización de las diferentes decisiones sobre la sexualidad de cada uno, que los vecinos de su escalera juraban adorar al colectivo LGTB pero que cuando uno de los hijos le salía marica, les jodía. Es el mismo mecanismo cerebral, para qué engañarnos.
No es que tengamos una sociedad de personas que discriminan por raza, sexo, orientación sexual o belleza. Tenemos una sociedad de hipócritas que se quejan de lo que discriminan los demás pero cuando les toca a ellos tienen una excusa para todo. Prefiero a los rusos que a los indios, al menos van de cara.
El día que hagamos en casa lo mismo que pedimos a los demás, nos irá mejor.
(he empezado a escribir un boceto de segundo libro mientras descubro que buscar editorial para el primero es un infierno). . El título previo puede ser: 56 historias de amor para leer en el water. No es mal título.
Comienza así, pero con nombre
1- OOO
Supongo
que todo empezó con OOO, al menos eso dice mi recuerdo. Un recuerdo lejano, de
esos que están allá donde se empiezan a recordar las cosas y que es, no nos
engañemos, sobre los siete u ocho años. Hay estudios que afirman que no se
puede recordar nada efectivo antes de los cinco, que todas esas monerías y que toda esa
multitud de elementos que marcan la personalidad durante toda la vida se
olvidan o se quedan en una parte extraña del cerebro. No soy capaz de recordar
nada de antes pero tengo una imagen formada de ello gracias a los recuerdos de
mi madre y de mi hermana mayor. También de las fotos de los álbumes que mi
padre guardaba y de las que cuelgan de los bares con solera del lugar donde
veraneábamos. Laredo, antes del cambio climático, cuando llovía al menos una
vez cada semana del verano.
El
caso es que a mí me gustaba aquella niña. Me gustaba verla nadando, porque
nadaba muy bien y yo siempre he sido un temeroso del Cantábrico. Me gustaba ver
que tenía mucha determinación para sus seis años. Vivía en el cuarto piso, en
el edificio que hay a la derecha del mío. Se parecía a Bonnie Tyler. Mi tía
Paquita decía que tenía cara de garbanzo porque su cara era redonda pero a mí
me gustaba. De alguna manera descubrí que después de comer sus padres se
echaban la siesta y yo aprovechaba para salir de mi casa con la bicicleta y
aparcarme en su portal. Subía a su casa y teníamos el salón para nosotros. Es
tonto pero jugábamos a las cartas, exactamente al cinquillo y aunque ahora eso
me parece muy ridículo era suficiente para mí. Ver la playa desde su terraza
era como un triunfo sobre todos esos chicos mayores que yo estaba convencido
que también la adoraban y ella adoraba a los chicos mayores pero era yo el que
estaba ahí aunque luego, en la vida social con todo el grupo, yo era invisible.
Me aprendí de memoria sus apellidos y aún hoy soy capaz de recordarlos. El año
pasado, mientras jugaba con uno de sus tres hijos en la playa, cuarenta años
después de aquello, los repetí y se sorprendió como quien encuentra un recuerdo
perdido en la mente.
Sin
embargo nos hicimos mayores y ella se interesó por Benito. Benito tenía una
moto amarilla. Benito tenía un corte de pelo de esos que se hacen con un tazón
pero era más rubio y más interesante que yo. Era una Ossa de marchas y de trial
con la que iba por la playa. Yo la conduje un día que quise hacerme su amigo
buscando saber qué es lo que tenía para ser tan interesante pero en realidad
simplemente era un poco mayor y, ya lo he dicho, tenía una moto. No estoy
seguro que tuviera un barco. Hay una fotografía de uno de mis cumpleaños en los
que yo estoy en medio de los niños que vinieron y a un lado está Benito junto a OOO con su cara de garbanzo, con un vestido morado horrible. Se sigue
pareciendo a Bonnie Tyler. Creo que en mi cara hay una sensación de ser un
segundo plato aunque el niño que está detrás me está poniendo cuernos en la
foto. No recuerdo las normas del cinquillo pero sí que ella me ganaba siempre.
(2-IUS
3-ELB)
4-EEE
Un
día, en un recreo, alguien se me acercó y me dijo que le gustaba a EEE. Tenía
que ser una broma. Alguien estaba esperando que yo fuera a hacer el ridículo
junto a aquella chica. Alguien me tenía que estar observando. Se lo dije, antes
de cualquier movimiento, al que era mi amigo de recreos. Le dije que me habían dicho
que EEE decía que yo le gustaba. Todo muy de chascarrillo y de cotilleo. Pensó
lo mismo que yo: que era una broma de mal gusto, que no podía ser. Ella era más
alta que yo, más guapa, más sonriente y más casi de todo y de algunas cosas,
dos. Sin embargo hice lo que hay que hacer en esos casos: pregunté a una de sus
amigas y me lo confirmó. No podía ser pero había señales. Lo lógico sería que
le gustase Martín, que era el guapo oficial del curso. Me acerqué a ella.
–Mira, EEE- dije –quiero que sepas que no ha salido de mi y que yo no tengo
nada que ver pero van por ahí diciendo que estás interesada en mi- e hice una
pausa dramática. Quizá ahora, mirando desde lejos en el tiempo, descubro que
empezaba a controlar el desgarrador arte de la comunicación. –Claro que no
tiene que ver contigo porque –me dijo con una amplia sonrisa mirándome a la
cara- es verdad.
Entonces
en vez de quedarme me fui a mi amigo a decirle que era verdad como si me
hubiera tocado la lotería, la bonoloto y algún reintegro. Todo a la vez. Fui el
chico más atractivo del colegio entre ese día y el momento del recreo del día
siguiente en el que nos fuimos al muro exterior del patio a darnos besos. Ella
llevaba un jersey a rayas marineras azul y blanco. Si tengo que buscar
parecidos creo que se parecía a Alanah Miles (la que cantaba Black Velvet) pero
con el pelo algo más largo y un par de años antes de ese éxito, que fue en
1989, pero con las piernas más largas.
Ese
sábado nos vimos en la zona que la juventud que éramos nosotros frecuentaba por
el centro. Unos bebían y yo, que fui un chico aceptablemente sano hasta los 22,
ya era el observador que soy ahora. Nos vimos y nos besamos contra una pared.
Yo tuve la misma sensación que tuve muchos años después: ser José Luis López
Vázquez al lado de una mujer muy por encima de mis posibilidades y, por causas
que no se pueden comprender, que ella estuviera conmigo. Entramos en un bar y
nos apoyamos en una gran cristalera que daba a la calle. Ella tenía la espalda
apoyada y yo podía ver la calle por encima de su hombro. Me dijo, al oído:
“¿ves ese portal?” yo dije que sí. Hubiera dicho que sí a cualquier cosa. “Ahí
vive mi novio”. ¿Qué novio? ¿De qué mierdas estaba hablando? Pues sí. Tenía un
novio. Un novio de 24 años. Para mí 24 años era un armario ropero, un señor
mayor, un jugador de rugby asesino que me iba a partir los dientes con la
primera patada voladora que me diera al verme babear encima de su novia como un
pequeño perro de esos que se llevan en el bolso pero que ni siquiera puede
ladrar. Yo era un chiuagua y él un auténtico rottweiller. Y además EEE me dijo
que ¡tenía coche!. Eso era demasiado y yo empecé a sentir miedo. Algo parecido
al pequeño traficante que se acuesta con la mujer del mismísimo padrino y sabe
que no tendrá una cabeza de caballo en su cama al despertar sino que van a
descargar todas la ametralladoras, todos los subfusiles Thompson sobre él,
muriendo en mi propia sangre a la luz de una calle encharcada. –Luego he
quedado con él- me remató.
Y
me fui mirando hacia atrás sabiendo que aquello fue un hito pero no era un
gilipollas valiente.
Guardo
una foto de ella, hecha por su novio, en esa misma calle. Está muy guapa.
Mi abuela, después de la guerra civil y la ruina de mi abuelo a manos de uno u otro bando (que me da igual), aprovechó un pequeño local en la misma calle en la que nació Cervantes, frente a la iglesia del Cristo de Medinacelli. Está muy cerca de la puerta del Hotel Palace y ahora es parte de un bar ce cañas y tapas. Decidió vender velas para los devotos y pastelitos para los huéspedes del hotel. Ahí estaba, cada día, detrás del mostrador. Es más que probable que todos y cada una de las largas jornadas entre 1950 y 1980 estuviera preparando una forma nueva de llegar a otro cliente más. Poco a poco, con esfuerzo. A veces guardando en la cámara frigorífica los pasteles para el día siguiente y a veces partiendo con cuidado alguno por la mitad para sacar el doble de beneficio. Mi abuela no era contable pero era una guerrera.
Salió adelante. Educó a sus hijos. Compró su piso. Me dio 25 pesetas de paga en 1985 detallando que pensara dos veces en qué me lo iba a gastar. Era un ejemplo de la economía de la posguerra y la demostración empírica de lo del trabajo y la constancia.
Mi padre estaba estudiando algo parecido a económicas en Madrid allá por los años 60 y decidió, en un alarde que nunca entendí, coger a su superseñora esposa, su hija y sus sueños para hacerse quinientos kilómetros (que son miles en la época actual) para empezar de cero en la costa cantábrica. Fue contable, responsable de contabilidad, jefe de contabilidad, adjunto a gerencia y gerente 45 años después. Decía, mezcla de lo aprendido y de su propia experiencia, que el tiempo y el esfuerzo son los dos componentes de los resultados y si acaso yo aparecía algún día con un notable la única explicación posible es que no me había esforzado lo suficiente porque, como algunos que se han leído la contraportada de un libro de Coehlo, cada uno es capaz de todo si se lo propone con suficiente firmeza.
Así que un día, atontado por la tradición familiar, yo mismo me puse manos a la obra. Me esforcé y me esforcé. 22 años después sigo esforzándome cada momento sin sentir un pequeño porcentaje de todo lo que me enseñaron y me demostraron. Hace no mucho me senté a pensar en lo que pudiera ser el futuro. Me puse a ver las empresas que estaban marcando tendencia a nivel mundial. Miré los fenómenos de twitter, facebook, uber, airbnb y llegué a la conclusión de no entender nada.
No se entiende nada cuando el referente de la industria automovilística, Tesla, resulta ser la empresa con mayor crecimiento en bolsa, valiendo más que la todopoderosa Ford (vendiendo 7 millones de coches menos) y teniendo que llamar a 53mil (de los 80mil vendidos) porque sus frenos están mal diseñados. Ojo, que es lo más importante, y perdiendo 2300 millones de euros. Es decir: la empresa que es la envidia resulta ser una máquina de perder dinero.
¿De donde sacan el dinero?. Pues parece ser que como se supone que algún día ganarán dinero hay quien les da y les da para ver cuando llegan los premios. Es como invitar a alguien en un bar sin saber si acaso te hará caso, despertará contigo o quizá sea alguien con quien compartir el futuro. Mientras tanto sólo es perder dinero.
Si mi abuela o mi padre me vieran montar un negocio ruinoso desde el minuto 1 me darían collejas hasta que se me salieran los ojos. Pero cuando se habla de emprendedores y de magníficos referentes de futuro, cuando los periodistas económicos y tecnológicos se acercan a un nuevo Steve Jobs (recordemos que no era un buen informático sino un vendedor de lujo, al estilo Branson o Musk), siempre hablan del impacto social y los millones de usuarios. (Whatsapp: billon de usuarios, cero ingresos) apostando sólo a la venta de nuestros datos como fuente de ingresos (conversaciones, intereses, uso...), pero ahí el único que gana es google y un poco facebook. Pero ninguno, ninguno, ninguno gana del producto que vende. Puede que porque el producto es una mierda o porque los clientes no están educados en pagar con cash, que es como cobraba mi abuela.
¿El futuro, entonces, es no preocuparse de la rentabilidad o la calidad del producto? ¿Vender que algún día será muy bonito y encontrar a locos que den dinero por nada?
Los dueños de Twitter, de Snapchap, de Tesla, de Uber o de Airbnb son hombres ricos sin haber ganado ni un solo euro.
No huele bien este concepto de economía. No.
Bueno, sí: huele a burbuja, a vacío.
Claro que si yo voy al banco contando que voy a perder cientos de millones de euros durante años se consideraría lógico que me den patadas en el culo hasta ponérmelo morado.
Es todo muy loco pero lo curioso es que ES ASI.
No importa el producto, la calidad o el beneficio. Cuidado con el futuro de eso porque tendremos malos productos, de calidad infima y en empresas ruinosas. Eso sí, todo muy colaborativo.
Pd: no hablo de microsoft porque ellos hacen un sistema o una aplicación y te la venden, te la cobran y a otra cosa, butterfly.
Pd2: y todas esas empresas, al estilo swatch o ikea, que venden lo que se ha vendido siempre pero comosi lo hubieran inventado sus publicistas, tampoco.
Hacer algo bueno y mejor parece una utopìa. Quiero tener un negocio que sea como un buen directo donde todo encaja. Lo quiero todo.
En estos tiempos modernos
eternos de juegos, de etéreos misterios
y de pecados infumables vendidos con ojos sinceros
no se puede decir aquello:
No se puede decir "moro"
No se puede decir "tuerto", "negro", "cojo" o "gordo".
Que uno era bueno en el gobierno
o que, ardiendo, una vieja salvó a un bombero con miedo.
No se puede hablar bien de Cristo
ni decir que hay mujeres malas,
empresas ecológicas que usan esclavas
o niños cosiendo que hacen camisas baratas.
No se puede rechistar a un "listo"
a uno que se jacta de sus andadas:
subvenciones infames mal dadas,
mal pedidas, mal cobradas. A pobres quitadas.
Bajas laborales fingidas
o compras por internet falsas.
"Más roban los políticos"
los autónomos, los taxistas, los críticos.
Los que no son el grupo del que queremos ser
Místicos con bondad a un lado
y del otro los enemigos. Sé
que calma la culpa, que evita el drama,
que no se puede decir que es
una zorra, un cabrón por fin muerto.
No se pueden meter dos tiros al último hijo de puta,
al nuevo pelele políticamente correcto.
No se puede dar una bofetada a un niño heredero de Satán,
hablar bien de una monarquía, mal de la democracia
decir que tuvo un acierto, una vez, una dictadura
o que es una mierda la buenocracia.
Que ser vegano es una anarquía banal,
un postureo infame e impositivo que primero hacía gracia
y ahora, comprando pollo, te miran mal.
No se puede hablar bien del boxeo,
que parece arte un pase torero
o que, un día, para ser sincero,
cuando te hice una foto de la espalda desnuda entre las sábanas revueltas de nuestra incorrección
quise decir: "lo siento", "me planto", "me quedo"
"aprendo", "me hago pequeño", "tiemblo" o "te quiero".
No se puede porque hay que ser moderno,
categórico, infalible, perfecto, sereno.
Cada día que pasa, cada minuto que me desvanezco en tu memoria, que me pierdo
puedo menos. No puedo.
Me clavarán un cuchillo la modernidad y tú en la debilidad de mis huecos
Mi cadáver lo encontrarán el martes podrido y desabrigado: yermo
Sin apelativos, sin noticia, sin ti. Sin haber hecho nada por intentar más que ser cierto
y volverme inconveniente, incómodo, inquieto.
Soy la parte de la mente que te dice lo que piensas y luego lo escondes porque no es correcto.
El padre Blas me explicó una vez, en la intimidad de su despacho del primer piso, la diferencia entre pecado mortal y venial.
-El pecado venial es- decía a modo educacional- cuando parpadeas un instante y ves un pecho. No quieres ni tienes la intención y, aunque no debes, lo ves, lo cometes. Eso es venial- En ese momento corregía su posición en la silla, estirando la espalda y poniendo cara seria -Sin embargo- seguía- si cierras los ojos con la intención de ver un pecho y sigues hasta visualizarlo. Eso, eso es mortal-
A día de hoy se parece a la diferencia entre hacer una gilipollez o ser un gilipollas. Una cosa es venial y la otra, mortal.
A veces pienso que estamos tan cansados de ser engañados, de descubrir que el camino de la sumisión siempre es el más cómodo, que no miramos a los estantes de arriba o de abajo en el supermercado y aunque sabemos que los productos a la altura de los ojos son los que tienen trampa. Caemos
Ha pasado mucho tiempo desde la casa del misterio por eso tú deberías saber que ya no puedes hacerme daño. He descubierto tu secreto: extenderte por el mundo. Cuando se acabe la mentira responderás con el silencio. Qué difícil darse cuenta en qué te estás convirtiendo. Otra vez diste la vuelta,¿para qué hablas conmigo? ¿para qué hablas conmigo?
Íbamos a ser grandes, fuertes, héroes.
El arañazo de un recuerdo escuece todo el tiempo, tráfico en la ciudad. Pensando en cosas que quizá tuve me ha pitado un BMW ¿Qué te pasa a ti chaval? Como ves sobre la mesa se deslizan todas las piezas ¿Dónde iba el miedo y dónde la verdad?. Destruido este mundo de los restos que ahora ves construiré el mío. Construiré el mío, Construiré el mío. Una razón, un dios, un credo miran por el agujero, yo me vuelvo a desnudar. Puede que el rumor sea cierto, 24h abierto, te los envuelven para llevar. Puede que el ruido de un insecto te despierte de un gran sueño, volveré a dormir y construiré el mío. Construiré el mío. Se abre el cielo ya. Lo importante habita en otro lugar esperando que todo se haga más pequeño. Ha pasado tanto tiempo. Ha pasado tanto tiempo.
Íbamos a ser grandes, fuertes, héroes. Grandes, fuertes, héroes. Grandes, fuertes, héroes.
Ha pasado tanto tiempo, y seréis grandes, fuertes, héroes
Cuando ETA decide, como si fuera un ente con posesión de la verdad y de los tiempos, hacer treguas o dar las armas, resulta que se autodefine como "artesanos de la paz" y no puedo, aparte de recordar la definición de eufemismo, más que pensar en la capacidad que tienen las palabras de maquillar la verdad. Artesano, Paz, son dos hermosas palabras y es que hijo de puta, muerte, no suenan tan bien.
Lo curioso de todo esto es que parece que cuando algo no nos gusta, y me refiero a la conciencia global como si fuera una persona, tendemos a eliminar los malos recuerdos. No nos acordamos de lo mal que nos trató aquella persona sino de los buenos momentos que pasamos juntos. No queremos recordar que hace 60 años las salvajadas políticas llevaron al mundo a la guerra y ahora volvemos a ver los mismos discursos, unos tachados de izquierda y otros de derecha, en las cámaras de representación popular europeas. Hay nazis en todos los parlamentos que también usan las palabras Paz y democracia para su propio interés. Es más. Estoy convencido que son nazis pero no lo saben ni ellos mismos. Lo siento por sus seguidores pero cuando Pablo Iglesias, que a priori es un tipo inteligente, dice que Otegi es un demócrata se está olvidando que el susodicho estaba con una pistola en un monte planificando cómo secuestrar al hijo de un empresario vasco mientras él aún no había empezado la universidad. Podemos se preocupa mucho más de los asesinados por Franco para hacer el Valle de los Caídos que de los asesinados por ETA, que aún están calientes. Me refiero a la intensidad en sus reclamaciones, ambas aceptables pero irónicamente con energías diferentes en su proclamación.La intensidad es muy importante en la política moderna.
Parece que se nos tiene que olvidar el pasado porque no nos gusta o no nos interesa para nuestro presente.
Hay elementos de nuestra historia que los tenemos ahí para aprender de ellos y parece que nos resulta mucho más cómodo olvidarlos. El crack del 29 y la crisis de los últimos años son hijos del mismo padre. Las ultraderechas y las ultraizquierdas son hijos del mismo padre que el nazismo. Los nacionalismos llevaron a Europa a la primera guerra mundial (el asesinato por un nacionalista serbio del archiduque de Austria), a Yugoslavia al desastre y las guerras entre religiones llevaron a las cruzadas. Parece que no hay que mirar muy atrás para ver lo mismo que puede suceder mañana y, sin embargo, queremos no recordarlo.
La memoria global es, en este siglo, tremendamente frágil.
Es una pena que exista ese certero riesgo de repetir las mismas tonterías una y otra vez.
Es una vergüenza que algunos, con lo de ETA, ensucien la palabra Paz con lo bonito que suena. Pero, claro está, la moda de esconder la mierda bajo palabras bonitas es algo muy moderno y politicamente correcto.
