EBITDA del grupo PRISA

Leo:

Y como la noticia es del grupo PRISA, que todos sabemos que está como la economia: jodido, pero se publica en El Pais y yo no sé de economia, así que busco que puñetas es: EBITDA.

EBITDA es un indicador financiero representado mediante un acrónimo que significa en inglés “Earnings Before Interest, Taxes, Depreciation, and Amortization".

1.Puede ser una medida confusa de liquidez.
2.No considera el monto de reinversión requerida.
3.No indica nada acerca de la calidad de las utilidades.
4.Utilizada por sí sola es una medida inadecuada para la adquisición de una empresa, utilizando valoración por múltiplos.
5.Ignora la distinción en la calidad de los flujos de caja resultantes de políticas contables. No todos los ingresos constituyen caja.
6.No es un denominador común si hay normas contables diferentes.

Así que podemos afirmar que el grupo Prisa informa sobre el estado del grupo Prisa sin decir nada, pero no se puede negar que informan.

Malaprensa en estado puro, ¿no?

Febrero

Hace tiempo que no me invitan a ninguna de esas fiestas vacías en las que la mayoría de la gente intenta parecer interesante. Quizá es que no me invitan porque dije que no a las últimas 10 o porque, como me confesaron la última vez, debo de ser un incómodo polemizador. (O porque las últimas dos semanas nadie hizo nada.)

En 1941 Eric Fromm publicó "El miedo a la libertad". Básicamente y desde mi punto de vista el Sr Fromm viene a decir que la necesidad de tener por encima a algún tipo de ente que sea capaz de castigarnos, premiarnos, obligarnos o dirigir nuestro devenir diario es una necesidad que está innata en todas las culturas bien sea con Padres, Jefes, Dioses o algún tipo de extraño Mandatario.

Sin embargo nos empeñamos en valorar nuestra libertad como un objetivo a cumplir sin lograrlo nunca realmente.

Subyugado por las leyes y por las obligaciones que me pongo, como un gran dedo acusador que vive en mi cabeza, yo soy un hombre libre. Soy mi jefe. Estoy, según pone en mi estado, en una relación complicada. Salgo o entro a voluntad. No milito en ninguna asociación con horarios a cumplir. Voy o vengo. Puedo coger un avión mañana o morirme sobre la alfombra y creo que tardarán días en que alguien me añore como se añora a los seres queridos.

Si me paro a pensar sobre la persona en la que me he convertido creo que puedo autodenominarme un hombre libre.

Y esa libertad da un tremendo miedo.

Así que cuando voy los domingos por las calles con la excusa de la infructuosa búsqueda del pan y miro a las madres corriendo detrás de sus hijos mientras sus maridos esperan sujetando el carrito siento una pequeña punzada de envidia sabiendo que tengo mis pequeños deberes acabados sin saber si logré ser libre o si acaso estoy preso de mi propia libertad. Sensación de vacío, lo llaman por ahí. Febrero, lo he llamado toda la vida. Siempre ha sido el mes en el que las asignaturas que no sacabas en junio ni en septiembre te daban su última oportunidad o se quedaban en el "debe" para siempre.

Es la añoranza por un jefe de quien quejarme, una pareja que me obligue, un dios a quien rezar o unas obligaciones que me manden y que sean de las que Eric Fromm decía que necesitábamos continuamente porque es complicado cargarse a las espaldas todos los éxitos y todos los fracasos como propios.

Así que mientras mis vecinos acuestan a sus hijos o preparan sistemáticamente las obligaciones para con amigos y familiares ("el fin de semana que viene tenemos que comer con mis padres") yo voy a poner una lavadora para mantenerme lleno de actividades hasta que entre el sueño. Me llevaré el teléfono conmigo como si me fueran a invitar a una fiesta de esas insulsas en las que vivir un momento Kodak de los que te mantienen ocupado hasta mañana sin dejarte pensar en nada inteligente. Aunque en realidad y sin que nos oiga nadie espero que llame un elemento eliminador de mi libertad para que me cuente un cuento, me haga un mimo y me diga qué tengo que hacer sin falta mañana. (Y obedecer con cara de niño castigado)

Porque la vida social es como el sexo: cuando no piensas, sale mejor.

Excepto en un caso.

Pd: que cojones, voy a cambiar la scooter por una moto de 125 (más no , que me mato). Opcion 1, Opcion 2, Opcion 3. (O escribo un libro o me hago un master o empiezo una carrera para acabarla con 50 años. Siguen siendo maneras de no crecer.)

A 110km/h en un atasco

Revolución 2.0

Antes la revolución era algo así:

Y ahora parece que es esto.

Tocame (un 60%)

En un estudio que intentaba adivinar las maneras de comunicar emociones exclusivamente tocando a la otra persona se descubrió que las tasas con las que una pareja es capaz de transmitir las mismas a su contraparte sentimental es mayor que si lo hace un extraño. Es lógico principalmente porque estás acostumbrado (en la mayoría de los casos) a tocar a tu pareja. Por alguna razón inexplicable eso es parte del vínculo.

En el 1,2,3 una prueba eliminatoria consistía en adivinar cual de las personas del otro lado del biombo era tu pareja. Yo creo que sería capaz de diferenciarla entre cientos de manos aunque tampoco puedo llegar a describir el motivo, como los psicólogos al interpretar los resultados.

Independiente de la apreciación "sentimental" del estudio considero que una de las maneras más fantásticas que tiene el ser humano de relacionarse con los demás es encontrar a aquellas personas con las que por algún motivo inexplicable tienes un determinado "feeling". Sucede con algún compañero de trabajo con el que te llevas bien o con una amistad recién encontrada. Sucede cuando descubres que no te hace falata dar datos en exceso para pensar en la misma dirección o disfrutar con las mismas cosas o con los mismos chistes, aunque sean chistes de Eugenio.

Y cuando, un día, parece que todo está gris ves cómo la otra persona se está dando cuenta.

Y cuando, un día, te acercas y ves su cara eres capaz de darte cuenta que necesita que te quedes cinco minutos más.

Después, con suerte y siendo ahora la parte menos casta, eso te pasa con aquella chica que te reconforta en los abrazos. Un día, si los astros te son propicios, eres capaz de temblar al descubrir su cuerpo bajo el roce de tus manos. Más tarde, si has saltado las barreras que se ponen las personas adultas, eres capaz de diferenciar su calor del calor que conocías hasta entonces y, si te eligen para un estudio sobre la posibilidad de comunicar emociones, descubres que vuestro porcentaje de éxito es del 60% cuando con los extraños es del 39%.

Y la miras a los ojos sin decirla nada pero con cara de que sientes mucho que vaya a ser así, que se tenga que quedar con el premio pequeño de la tómbola de su vida (que eres tú con forma de oso de peluche).

Así que con esto me regodeo en el día cariñoso, meloso y merengón que todos tenemos algún jueves que otro escondiéndome tras unos resultados científicos tontorrones que me he encontrado por ahí y del que no quiero ser objeto de estudio no sea que, como en las encuestas del Cosmopolitan, salga que no tenemos afinidad y salga, ella, de la encuesta, con algún premio gordo atlético y mucho más listo que yo.

Pd; remember: tocar y ser tocado.

Censura musical a la española.

Según Subterfuge Records (y la Sexta) este video de Eric Fuentes ha sido censurado por algunas cadenas de televisión por ser muy parecido a los comunicados de los de la Eta.

Aún recuerdo cuando dijeron que habían censurado "I want your Sex" de George Michael, en 1987. "Like a prayer" de Madonna, "Rastaman Dita" de Molotov, el maravilloso y crítico con la presión que sufren los niños en su educacion "Jeremy" de Pearl Jam, "Rock Dj" de Robbie Williams que decían que fomentaba el canibalismo, el brutal hasta el final "Smack my bitch up" de Prodigy, "All the things she said" de Tatu o cualquier tonadilla de las amigas de Britney en las que se vea la parte superior del tanga.

Lo cierto es que censuras, desde que se descubrió ese imán por consumir lo prohibido que tiene el ser humano, se ha dicho que se han censurado tantos videos que no deja de ser ninguna novedad.

Lo que es cierto es que probablemente el video de Eric Fuentes no buscaba ese tipo de publicidad sino que se mofa de esa puesta en escena más cutre que atarse los pantalones con una cuerda que tienen los comunicados de las bandas terroristas de tercera división.

Y también es verdad que ahora que se censura la posibilidad de encenderse un cigarro a la salida de misa o en una actuación teatral para algunos aquello que les puede llegar a parecer un símil absurdo de las cosas que no les gustan es algo que haya que cerrar, como el que se tapa los ojos cuando la chica de Cisne Negro se clava una lima de uñas en la cara.

Podemos fingir que fumamos de la misma manera que podemos fingir que la música debe de contener una parte de escándalo que nos mueva.
Podemos fingir que algunas cosas no existen de a misma manera que podemos fingir que nos queremos o que nos besamos, por si a alguno le molesta el amor ajeno.

Y por debajo de muchas de las cosas que nos llegan existe una censura extraña.

En este caso una censura a la española.

Dicen que Leire Pajin está pensando en quitar todos los videos de Eugenio del archivo de TVE (y que su cancion favorita de Madonna es "Papadon preach")

Pd: recordemos el post "La censura Global"

Los nuevos 5 minutos de gloria

Hace no muchos años, cuando un amigo era capaz de publicar una "carta al director" en algún periódico de tirada aceptable nos sorprendíamos y asombrábamos de la "fama" que aquel buen muchacho había conseguido.

Cuando unos compañeros lograron, con una banda de muchachos de colegio, dar un concierto en un tugurio de nuestra propia ciudad, nos abalanzamos sobre ellos como si fueran los mimísimos Rolling Stones estudiando en el pupitre de al lado.

Y si salías en la televisión, aunque fuera de figurante en una actuación para aquellas primeras televisiones autonómicas de Rocio Jurado, estabas en el pedestal exclusivo de las estrellas.

Ahora, como en casi todo, las cosas han cambiado. Puedes añadir un comentario sin la necesidad de esforzarte en cualquier medio de comunicación. Agarras el rallador de queso de tu abuela y te haces un grupo conceptual que publica su música en myspace y hay tantas cadenas ansiosas de contenidos que cualquier gilipollas puede tener sus minutos de televisión (lo digo por mi).

Conozco a quienes han tenido su momento de gloria con el baile de las gambas crudas.

Conozco más de un blog sin gracia ni respeto por la ortografía que es más visitado que la audiencia de algunos documentales de la2 y conozco, por el contrario, grandes opinadores y tremendos músicos que son menos seguidos que el campeonato finlandés de curling.

Me pregunto cuales son esos elementos culturales que te convierten hoy en dia, frente a tus compañeros de instituto, en prácticamente un semidios. Supongo que serán aquellas estrellas del tipo de "Contigo no, bicho", la chica de "La he liao parda" o el freak satánico del diario de patricia. Todos ellos casi tan famosos como aquel hamster que miraba atento a la cámara (28 millones de visualizaciones).

Así que ahora la fama o el reconocimiento ha dejado de ser fruto de un esfuerzo o una mezcla de capacidad y casualidad. Ahora los 5 minutos de gloria es una mezcla de número de visitas y casualidad.

Hace nada cuando a los niños se les preguntaba lo que querían ser de mayores nos asustábamos porque la mayoría querían ser futbolistas sin estudios. Ser futbolista debe de ser demasiado cansado cuando vamos demostrando una extraña admiración por los que llegan a la fama haciendo absolutamente nada.

Será que mi viejuna generación tiene muy arraigado el concepto del esfuerzo y el sacrificio como paso previo hacia cualquier otro lugar o simplemente es que a nuestra sociedad tan culta le encanta reconocer fenómenos mediáticos que duren menos de lo que dura un video de youtube.

Mangantes razonables

No sé por qué razón pero me han resultado declaraciones tremendamente similares. Aquí nadie es ni un ladrón ni un asesino, todos somos mártires.

25 años , 9 semanas y media

Hace 25 años mis padres tenían la costumbre de ir a misa los domingos. Así que yo, con la excusa de tener que estudiar y ser lo suficientemente devoto que se puede ser al ir al colegio de los hermanos de La Salle, aprovechaba para quedarme en casa sabiendo que el buen Dios les tendría ocupados desde antes de las 12 hasta casi las dos.

Esas horas fueron el momento en el que aprendí a fomentar todos mis vicios.

A esa hora me enganché a la F1, vi morir a Ayrton Senna y volar a Niki lauda.

Después me hice algo mayor y aquella era la hora en la que me fumaba un cigarro a escondidas en la terraza intentando que el humo no entrara en la cocina y haciendo competiciones conmigo mismo para ver si era capaz de lanzar la colilla hasta el edificio de enfrente. Era cuando llamaba por el teléfono que estaba en la pared del comedor a alguna casta novia que tuviera y como es lógico y por culpa de esa adolescencia, esa hora tan religiosa para mis padres era el momento en el que yo exploraba mi sexualidad.

Así que en 1986 me hice con una copia de 9 semanas y media que me dispuse a ver con sumo detenimiento y excitación máxima.

(Porque hoy se cumplen 25 años del estreno de aquella película)

En realidad buscaba a Kim Bassinger desatada y pasé hacia delante y hacia atrás el VHS hasta el momento en el que le pasa el cubito de hielo por esos afilados pezones. Busqué la escena del canalón donde hacen el amor con la misma pasión con la que, años después, yo he intentado imitar en alguna ducha.

Pero al recordar la película completa me acuerdo perfectamente de la escena en la Mickey Rourke, cansado de ser un chico malo durante todo el metraje y al ver que la pierde, se abre por primera vez empezando a hablar de su infancia y transmitiendo esa sensación que te queda cuando descubres que has sido un hipócrita a lo largo de toda la relación. Y ella, que ha luchado y ha soportado aquellas cosas que solamente se pueden soportar cuando estas enamorada y cuando has bailado por la calle oyendo a Brian Ferry...

...al final se va. Y suena ese piano.

Porque lo que me quedó de aquella mañana en la que mis padres estaban en misa y yo intentaba buscar lo que pedían a gritos mis hormonas es que las relaciones de nuestra era se componen de pasiones y de risas, de buscarse por la calle y de esas pequeñas luchas de poder que te mantienen despierto por descubrir qué es lo que pasará después mientras te quieren y te follan a partes iguales. Lo sentí por Mickey Rourke porque supe que estaba profundamente enamorado al final de la película. Lo sentí por Kim porque ella estuvo enganchada a todo ese carrusel de sensaciones hasta tres minutos antes de que él la suplicara que no se fuera de la forma que se suplican estas cosas, que es con una mirada y una frase que te desnuda pero que nadie escucha.

9 semanas y media nunca fue una película erótica para mi, sino una película de amor disfrazada tras el desnudo de Miss Georgia al ritmo de Joe Cocker.

...que yo no soy Mickey Rourke ni tú Kim Bassinger ni tengo nueve semanas y media...

Confesión 2.0

De todos es sabido la necesidad humana por la confesión. Desde la más absoluta antigüedad se reconoce esa necesidad innata y perteneciente a todas las culturas que tienen las personas por confesarse porque precisamente reduce el sentimiento de culpa ya que se comparte con otro. Me da igual que sea el cura, el psicólogo, el médico, el camarero, el abogado o el informático que, hoy por hoy, es el que descubre todas las miserias que guardas en esa extensión de ti mismo que es el ordenador.

Y si no lo crees, busca restos dentro de tus documentos.

Rodolfo Chiquilicuatre II de Barehin

Cuando TVE decidió que la manera más democrática de elegir la canción que representara a todos los españoles en eurovisión se decidiera por Internet con los votos de los internautas ganó Rodolfo Chiquilicuatre. Y además ganó con mucha ventaja.

Ahora, como si internet volviera a ser ese brazo armado de la libertad, algunos parten de la verdad twitteada como si fuera la expresión sincera de las realidades exactas que se viven en aquellos paises donde se presta atención desmedida a los mensajes, twits, videos y confesiones cibernéticas que hacen los habitantes de Egipto, Barhein, Libia o Marruecos.

Será una consideración pueril no pensar que allí resultara imposible que Rodolfo ganara una votación o que la cerrazón mediática tradicional nos obliga a buscar noticias en aquellos lugares donde nos reconforte lo que encontremos.

El problema es que en Internet podemos encontrar cualquier cosa que busquemos. Ratzinger tiene facebook, por poner un ejemplo cercano. Mi vecino de abajo también. Mi abuela, que nunca encendió un ordenador, era también una persona con opinión.

Hacer un programa informativo leyendo facebook y twitter o poniendo continuamente videos de Youtube empieza a parecerse a la imagen trasnochada de un señor orondo con calcetines y chanclas caminando por la playa con el teléfono movil sujeto al cinturón en una oscura funda de cuero.

Es cierto que la progresiva alfabetización digital de la sociedad mundial nos aporta otras visiones de las realidades que hasta ahora estaban ocultas pero tampoco considero que esa verdad 2.0 sea exclusivamente la única verdad aunque probablemente para algunos periodistas que se sientan en sus casas o ante los micrófonos de algunas emisoras es mucho más sencillo darse un paseo por twitter que pagarse un billete a alguna plaza donde tenga un tanque en la puerta y le puedan partir la cara por ser un occidental.

De la misma manera que el gran problema educativo de nuestra universidad es que muchos de nuestros profesores jamás han pisado una empresa deberíamos de exigir a nuestros informadores la mezcla obligada entre lo que te dice la pantalla y lo que se puede respirar en la calle, que es donde también está la verdad. (Prefiero, igual que tú, cien millones de veces antes un abrazo que cuatrocientas horas de sexo virtual.)

Dando tanta importancia a mensajes de unos cuantos caracteres y unos videos de youtube el problema puede ser que Rodolfo Chiquilicuatre termine siendo el nuevo presidente de Barehin.

De nuevo, radiohead.

Radiohead son, probablemente porque han hecho discos absolutamente maravillosos, ese grupo que si caga una mierda pinchada en un palo algunos seguirán diciendo que es un arte tan excesivo que la mente humana no es capaz de entenderlo. Dirán, sea lo que sea, que es bueno porque es de Radiohead.

Y (ojotrueno) Thom Yorke es la imagen pública de todos sus aciertos y todos sus excesos.

Así que este sabado, alterando el universo musical como si hubiera llegado el nuevo tsunami, presentan un disco de estudio "The King of Limbs", y con este hace, de estudio, el nº8.

Tuvieron su himno con Creep. Su grandísimo disco con The Bends. Tuvieron su momento modernísimo con el Ok Computer, que es esa referencia que le gusta dar a quien quiere dárselas de intelectual musical. Después vino Kid A, Amnesiac y los posteriores discos sinusoidales (con subidas y bajadas) que se les permite porque son quienes son, como los zurullos que suelta de vez en cuando U2.

Muchos de los sesudos de la música suelen decir que algunos son tan grandes porque han sido los primeros en convertir en suyos determinados sonidos: Michael Jackson es así de grande porque dio ese salto de la motown al sonido casi disco y Madonna se convirtió en un fenómeno musical sin saber cantar porque hizo suyas las discotecas en las que crecimos (y ahora parece la madre putativa de Britney o Gaga). Bowie fue el precursor del fenómeno glam de caracter masivo y alguno piensa, cuando oye a Hendrix, que los Red Hot han sacado disco nuevo. Eso , a todos ellos, les hace grandes y eso les hace grandes también a Radiohead. Así que ahí están, como la referencia que no termina en este mundo tan o más decepcionado de lo que estaba a mediados de los 90, que es cuando descubrimos que no éramos tan guapos ni tan listos. Se regodean en aquella música oscura en la que se regodean con menos éxito los demás. Tienen esa guitarra que te va erizando el pelo uno a uno, esos arreglos negruzcos y aquella voz contenida. Si bailas como lo hace Thom en el video pensarán que te ha entrado, de nuevo, ese ataque epiléptico que, en su caso y casi como si fuera un cambio de look de Beckam, ahora es modernísimo.

Pase lo que pase y aunque hay que reconocer que ya no son tan modernos ni tan conceptuales (a ver si dejo de oir a Maybeshewill) como algunos se creen que son, ya tengo disco para oir con atención este fin de semana.

Pd: Claro está que para los consumidores compulsivos de los discos de Melendi o aquellos que se apenan porque van a quitar ese escaparate andrógino que es operacion triunfo, Radiohead tiene que ser el anticristo de la modernidad (de la misma manera que a veces pongo Ziggy Stardust en mi casa para ver la cara que se les queda a los defensores de Malú cuando les digo que eso que suena tan moderno es de 1972.)

Porque algunos pensaban que ser moderno era esto.

Milgram contemporáneo

Con el experimento Milgram se descubrió la capacidad humana de generar atroces daños sobre otra persona con la salvaguarda moral de estar recibiendo órdenes.

Más o menos se vino a descubrir que la excusa aquella de "estoy haciendo lo que me mandan" permite a las personas de bien pasarse por encima del arco del triunfo cualquier tipo de impedimento moral para con su propia actitud.

Si, encuestados previamente, el 0% de las personas se sentían capaces de infringir graves daños a sus congéneres resultó que el 64% llegaban hasta el punto de "matar" bajo la excusa de que la decisiones las tomaban otros.

Como aquello era entre 1961 y 1963 los estudiosos achacaron estas actitudes sedantes para con lo que se considera bueno o malo a las atrocidades que eran capaces de cometer los participantes en la segunda guerra mundial. Por una parte los que daban órdenes no miraban a los ojos de sus víctimas y los que sí lo hacían tenían la excusa perfecta.

Un ejemplo de la capacidad de ser sugestionado hacia el mal del ser humano lo tenemos en una serie de llamadas en las que alguien, haciéndose pasar por agente de policía, obligaba a abusar sexualmente a unos trabajadores sobre otros. esto se llamó Strip Search Prank Call Scam y sucedió entre 1994 y 2004

¿Cuales son nuestros experientos Milgram contemporáneos?

Aquellos que nos inculcan desde los grandes fenómenos autoritarios que son algunos medios.

Podemos no dar dinero a un pobre aunque le veamos morirse de frío porque las ordenes son que fomentamos la mendicidad.
Podemos estar ajenos a una persona desfallecida por la calle porque nos ordenaron preocuparnos por nosotros mismos.
Podemos sentir pena por el hambre del tercer mundo, pero nos ordenaron ocuparnos de nuestras cosas y de nuestro propio producto interior bruto.
Podemos arrepentirnos de que nuestra empresa tenga mano de obra esclavizada en algún otro pais, pero recibimos órdenes de nuestros jefes y ellos de los jefes de nuestros jefes.

Y cuando nos metemos en la cama nos sentimos bien con nosotros mismos mientras aseguramos que jamás dejaríamos a un tipo agonizando en la acera, a una familia morir de hambre o a permitiríamos tener a un niños esclavizado. Aquello sólo sucede porque recibimos órdenes como si fueramos un vulgar cabo de las SS disfrazado de soldadito a las órdenes del capitalismo.

Y sentir que el capitalismo es el culpable nos exime de nuestra culpa.

O solamente de los remordimientos.

Humor preelectoral

La campaña de las próximas elecciones huele a podrido antes de empezar....

La estafa anaorgásmica

Aprovechando San Valentín y esa fina línea entre el amor y el sexo (que es como el cañón del Colorado pero nos gusta pensar que es finísima) han estrenado Orgasm Inc., un documental sobre todos esos bulos y métodos para ganar dinero basándose en el orgasmo femenino.

Tras el supuesto invento más falso que una powerbalance del "Orgasmatrón" una reportera se introdujo en las redes de aquellas compañías farmaceúticas poseídas por la alocada carrera de crear el "Viagra Femenino". Píldoras, parches, rejuvenecimiento vaginal... casi cualquier fórmula se ha comercializado para intentar recuperar a las mujeres de una "enfermedad" que llaman "disfunción sexual" y se supone afecta al 43% de ellas. Quizá basandose en la concepción masculina del placer más de una mujer considera que tiene derecho (y lo tiene) a tener más orgasmos. Así que aprovechando dar ese dato en programas de máxima audiencia intenta hacer negocio más de un desaprensivo que no tiene la respuesta.

El orgasmo femenino, como el masculino, no llega cuando nuestra cabeza no está donde debe de estar. Es así de fácil. Esa sensación de placer mágico que nos arropa en aquellas ocasiones está mucho más basada en nuestra propia cabeza que en las acciones que llevemos a cabo para conseguirlo, como si fuera un objetivo final en vez de un añadido al maravilloso juego sexual previo.

Hace años aprendí que ni siquiera es necesaria la penetración para recordar aquella noche como una de las más excitantes de mi vida. Recuerdo, entre las luces de la mañana y con la pereza de no tener prisa, cómo ella me decía que era la mejor primera vez que había tenido nunca. Y yo sentí el escalofrío de la sensación de no querer olvidarlo nunca. Supongo que eso fue un orgasmo.

Y esos son los buenos, los que no pasan por la caja de las farmaceúticas.

Pero por algún motivo o porque lo dicen en la tele parece ser que si no tienes suficientes orgasmos no puedes considerarte feliz.

Y es mentira.

Habrá que ver un documental que explica cómo intentan estafar a las mujeres anaorgásmicas de bien pero, mi queridas damas y señoritos, los orgasmos buenos te los da el órgano más potente: el cerebro. (Aunque el sexo siempre ayuda sin ser lo más importante por mucho que se empeñen los de la generación de Física o Química)

Pd: Fuente original de la información.

Pd2: A las mujeres españolas ya no les duele la cabeza.

Multiculturalismo sistémico

Cameron primero,

Merkel después

y Sarkozy para rematar la faena, como si fuera por orden alfabético...

...han dicho más o menos que ese maravilloso sueño que consistía crear una europa multicultural nos ha traído más problemas que beneficios. Claro está que estos tiempos en los que ya no nos interesa una mano de obra barata que pudiera hacerse cargo de todos esos trabajos que no queríamos los autóctonos habrá que pensar la manera de ir haciendo hueco a los de casa y expulsar a los de fuera aunque sean hijos de inmigrantes con, afirmémoslo, los mismos derechos que tu primo de Albacete.

La teoria de los tres mandatarios se basa en el exceso de tolerancia que ha tenido la unión europea con los inmigrantes proporcionándoles una serie de ayudas, ventajas o diferencias que han convertido a nuestras sociedades en un grupo de culturas que van viviendo unas a espaldas de las otras sin apostar todas por un mismo bien común.

Como es lógico y porque tienen, estas declaraciones, cierto tufillo, algunos han gritado que la multiculturalidad nos enriquece, como el caldo de pollo.

Uno de esos artículos titulado "Tolerancia no significa indiferencia" mantiene que esa subdivisión de la sociedad en grupúsculos es fruto de la falta de identidad propia con la que han vivido muchos de nuestros modernos y tolerantes países. Hemos aprendido a vivir en una idea en la que simplemente hemos eliminado de nuestros juicios las creencias y estilos de vida de los otros y hemos pensado que con ello era suficiente. Después, una mañana, una viuda gitana alegaba que se había casado con rito yeli y todo y que merecía una pensión de viudedad. A medio día un árabe aceptaba haber pegado a su mujer por infiel y no asumía ninguna pena aduciendo que en su cultura no es delito. Por la noche un hombre de color asustaba a un grupo de prostitutas con un rito de vudú mientras se manchaba las manos con la sangre de un carnero. Gritaba "racistas" mientras le metían en un furgón.

Lo cierto es que aunque yo he oído hablar de este tipo de casos no los conozco y sigo pensando que la caradura, el robo y la incultura no tienen nacionalidad.

El sistema de inmigración canadiense habla expresamente del "racismo sistémico", lo define como un tipo específico de racismo. Es el trato diferenciado, bajo leyes, políticas y procedimientos aparentemente neutrales que se les da a ciertos grupos raciales. Este es reforzado por prácticas institucionales y de poder lo que resulta en un trato inequitativo a determinados grupos raciales. El racismo sistémico usualmente trata cuestiones de empleo. Por ejemplo, procedimientos de contratación o requisitos de entrada pueden excluir a algunos grupos raciales particularmente en posiciones de alta jerarquía. Es también conocido como racismo 'institucional'. Probablemente ésta es una buena definición de esas discriminaciones positivas que tanto nos gusta aplicar en Europa pero probablemente la opinión pública europea tan preocupada por los derechos de los demás no se encontraría muy cómoda con una tasa de aceptación de quienes solicitan asilo como la canadiense, que está en el 62%, . Este porcentaje se da porque antes de dejar entrar a alguien en el sistema se lo piensan un par de veces y esa tasa reducida permite la integración progresiva de todos en una sociedad con un claro interés común.

Así que el problema quizá no reside en las culturas ni en los hábitos sino en la velocidad con la que Europa ha intentado aprovechar el tirón de ser El Dorado de otros países y no tener sitio para todos, o al menos el sitio desordenado que les damos a los que llegan.

El multiculturalismo no es el problema. El problema es que con estos cambios diarios en los que vivimos descubriendo que el barrio de nuestros padres se convirtió en unos años en un campo de refugiados marroquí y la casa de nuestra abuela pasó a ser un asentamiento rumano se nos olvida que la sociedad hacia la que vamos con tantas prisas la hacemos mejor si remamos todos hacia el mismo lado en vez de los árabes para la izquierda, los sudamericanos a la derecha y los españoles mirando.

En vez de dedicarse a abrir fronteras para hacer las casas que se hacían con el PP, pensar que todos los que venían eran turistas o regalar nacionalidad española como si fueran premios de la tómbola de Zp la tarea de algunos de nuestros "prodirigentes" debería ser ponernos de acuerdo en la dirección que tomar.

Y hacer las cosas con menos prisa, que es como salen bien.

Mira Canadá, que aunque no tiene arreglado lo de las focas parece que esto les ha salido mejor.

Tu sonrisa secreta de San Valentín.

El amor, como concepto ideal en el que se tiene la misma sensación que cuando se llega a la cima de la montaña, es una de aquellas cosas que el ser humano se encarga, en la misma medida, de ansiarlo y de poner las trabas necesarias para no llegarlo a tener completamente nunca.

Lo más probable es que los guionistas de cine, que han sido tan miserables de mostrarnos las historias felices que queremos y que no tendremos nunca o que sí tenemos, nos hacen plantearnos esa aspiración tan egoistamente humana de que quizá nos merecemos algo más que nos vuelva el corazón del revés como si nuestra vida necesitara vivir el maremoto definitivo de lo sentimental.

Dicen, por rellenar artículos, que estas enamorado si la añoras, si te sientes bien a su lado, si tienes ganas de compartir lo que te pasa con aquella persona y si sientes deseo.

Dicen que San Valentín es el día más triste de los solitarios.

Pueden decir muchas cosas basadas en estudios estadísticos con final feliz pero siempre te queda ese regusto a rabia anual que te generan Los Valentines cuando aún te sientas delante de las comedias románticas de media tarde para terminar con la sensación irracional de que algo mágico te puede pasar algún día sin darte cuenta que te ha pasado más veces de las que te mereces.

Sucede cada vez que te quedas dormida abrazada. Sucede cuando te das cuenta que te comportas de una manera natural y te dejas algo indefensa a su lado. Sucede cada vez que no puedes dejar de reclamar un beso. Sucede cada vez que tu mente te traiciona y sale de ti esa sonrisa secreta que usas sólo para mi.

When you are flying around and around the world / And I'm lying alonely / I know there's something sacred and free reserved / And received by me only (Semisonic. Secret Smile. 1998)

Pd melosa: Carta de Amor 2.0 a través de Spotify.
Pd2: feliz San Valentín.

Los 3 desiertos del usuario informático

Quien me conoce sabe que trabajo desde hace aproximadamente 16 años en una tienda de informática. He vivido desde la extrañeza por las nuevas tecnologías hasta las clases de informática doméstica por teléfono en las que te embarcan algunas señoras de edad que no tienen otra cosa que llamarte pensando que ella es la única clienta. Viví los tiempos en los que algunos se sorprendían porque un ordenador era capaz de emitir sonidos y otros se asustaban porque sus hijos pudieran ver pornografía.

He visto cientos de portátiles con tiritas en las webcam porque las adolescentes que los usan tienen miedo que alguien las vea desnudándose antes de meterse en la cama de su cuarto con peluches.

He tenido que responder a millones de preguntas absurdas con la mejor de mis sonrisas e intentar explicar, sin mucho éxito, que no todos los ordenadores son iguales y que tu cuñado, que es el que toca el oboe en la banda municipal de tu ciudad, no sabe de informática de la misma forma que yo no sé por donde se sopla ese instrumento infernal.

Sin embargo la informática, que es un elemento cultural como la democracia, pasa por nuestras vidas y produce en nosotros extraños comportamientos. Supongo que cuando Franco se murió algunos se asustaron al ver ante sí el gran desierto de la libertad. Estos son los que se sientan en el ordenador con tiento y anotando lo que van haciendo hasta el exceso. Son los que te traen los mensajes de error con todas las letras anotadas del pantallazo azul. Son los que no actulizan nada y los que llaman cuando la pantalla les avisa: "No apague el equipo". - "¿Qué hago?"- "No lo apague".

Los que ya vivieron ese proceso consideran que las libertades son para disfrutarlas. Son, cual Almodovar y MacNamara cantando "Monja Jamon", los que se formatean el equipo como el que se cose la herida a sí mismo en vez de ir al médico (Rambo. Acorralado) y lo cargan de cientos de programas de poker, tres emuladores, una unidad virtual y van a casa del vecino cuando el suyo no arranca a instalarle una aplicación que les hizo gracia. Viven de keygen en keygen y cuando están en el bar yo les oigo decir que se han conectado a la web de la Nasa, que pueden hacer del ordenador de su jefe un equipo zombie con un troyano que llevan en un pendrive junto a las llaves del astra y que no les hace falta comprar ningun software porque son los reyes del crack. Nunca sé, en esos casos, si se refieren a las drogas o al sonido de su disco duro.

Y ahora, cada vez más, existen esas personas de bien que han visto con los ojos abiertos esos anuncios irrisorios de la teletienda en la que tu equipo por pequeño , barato o mugriento que sea puede hacerlo todo. Han ido a un centro comercial donde un muchacho de bajo sueldo y conocimiento menor les ha dicho a todo que sí después de endosarles una caja que nunca pudieron echar a andar. Pero quieren ver el oasis que existe en medio de ese desierto de libertad. Se sitúan delante mío con la desfachatez de la ignorancia y piden:

- Quiero un cable para conectar el pen drive al mechero del coche.

- Quiero un cable Sata para conectarlo al HDMI de mi televisión

- Quiero un cable para la Wifi

- Quiero un cable para no pagar Internet.

Son solicitudes verídicas.

Porque hoy en dia con toda esa mentira de que te sientas delante del ordenador y la vida se vuelve más luminosa algunos han llegado a la conclusión que si hay un conector, se puede conectar todo.

Y hacerlo todo.

Sin ningún conocimiento previo. Sólo por 14 cuotas. En tu casa en 24 horas. Empieza a disfrutar en las grandes alegrías que te dan el rally por el desierto informático.

Sexo gratis

Está cientificamente demostrado que hace ya un tiempo la mayoría de las personas leen exclusivamente los titulares. Por eso precisamente esta foto (sacada en la plaza del Sagrado Corazón de Bilbao) es una buena campaña.

Se puede aplicar en cualquier caso, y no es la primera vez que lo veo.

Pd: Gracias, Sr Nó, por la foto.
Extra: un corto.

Procrastinando en Internet

Cuando Internet empezó los científicos se congratulaban de la posibilidad de poder enviar información de un lugar a otro del mundo para poder desarrollar con mayor velocidad las investigaciones. La prensa descubrió la rapidez casi inmediata de la difusión de una noticia y algunos pudieron comunicarse con sus seres queridos o ver entre saltos a sus novias lejanas para no sentir tan duramente las ausencias.

Desarrollamos nuestros ordenadores para que nos ayudaran en las duras tareas matemáticas de nuestro mundo moderno y pudimos hacer el calculo estructural de un puente o retocar la foto antigua que se estaba enmoheciendo en un armario o metida entre las hojas de un libro que nos dedicaron muchos años atrás.

Conocimos la Wikipedia y aprendimos mucho de las páginas de divulgación. Viajamos con los mapas de Google y pudimos asistir a conciertos estando a grandes distancias. Usamos Internet como esa gran herramienta útil y los niños dicen a sus padres que lo necesitan para estudiar.

Pero la mayor parte del tiempo, ahora que consumir porno está "demodé", lo gastamos en esto:

Escribe un amigo: "Nueva aplicación Iphone: Confession. Metes tus pecados y en función de edad, sexo y vocación te ponen una penitencia. A ver... la mayoría no pisa un confesionario desde la 1ª comunión, ¿por que triunfa esto? Algunos pasarán del Grinder al Confession para confesar lo que hacen allí? ¿ Y para cuando un TruñoMeter en el que haciendo una foto de lo que cagas te digan si estás bien de salud? De verdad, no os entiendo"

¿Nos viene bien un Egipto democrático?

De un tiempo a esta parte la mayoría de las personas de bien están aceptablemente contentas porque en Egipto se está intentando pasar de un régimen dictatorial (se mire por donde se mire) a una democracia al estilo moderno que entendemos por aqui.

Sin embargo mientras la mayoría se congratula de aquella movilización quizá no nos paramos a pensar la posibilidad de que aquel cambio no sea especialmente feliz ya que la democracia no supone comprar coches alemanes y zapatos italianos sino, por definición, dar el poder a los deseos populares de un pueblo soberano.

Siguiendo esa línea los señores de Hispalibertas (que son del tipo de derechas, pero de la vertiente razonada y quizá con el agravante de "yo soy más listo que tú") se han echo eco de una encuesta aparentemente elaborada sobre los habitantes de Egipto.

Los resultados son:

Un 59 % de los egipcios considera la democracia el mejor sistema
El 84% de los egipcios considera que la pena por apostasía, por abandonar el islam, debe ser la muerte
El 82% de los egipcios está a favor de que a las adúlteras se las castigue a bastonazos en público
El 77% de los egipcios creen que al ladrón hay que cortarle las manos
Un 54 % dice que mujeres y hombres no deben convivir en el mismo lugar de trabajo

Quizá ahora alguno ya no esté tan a favor de la democracia.

En realidad mi postura siempre está a favor de la decisión, acertada o no, que puedan adoptar los pueblos por mucho que el voto de cualquiera de las "Princesas de Barrio" que aparecen en el nuevo programa de la Sexta valga exactamente igual que el mio, que sé leer. Lo que también es verdad es que una cosa es lo que pueda ser mejor para los demás y otra la que pueda ser mejor para nosotros y quizá el cambio a un régimen, por muy democrático que sea, que ampare a un grupo de señoras con Burka que vayan inmolándose por las estaciones de tren europeas no nos venga especialmente bien y estar untando al dictador nos haya servido de muro para esa invasión radical que nos viene por aquella zona.

Porque también he admitido casi siempre que para mantener nuestra manera de vivir existen cosas muy desagradables que hace nuestro sistema para que yo pueda pagarme los zapatos y a algunos ilusionados demócratas e idealistas que conozco se les olvida.

Scammers

Se define como scammer básicamente a esas mujeres (que hombres también hay) que se dedican a navegar por las páginas de contactos a la caza y captura de personas básicamente solitarias que se crean que mágicamente alguien se ha enamorado de ellos.

Jineteros virtuales, si se me permite la expresión.

Lo curioso de todo esto es que algunas scammers estan absolutamente referenciadas en internet. Se conoce su nombre, su dirección y su foto. Un ejemplo es ROMANCESCAM o, mucho más claro OLGA ZAGAYNOVA (o alguno de sus múltiples nombres)

Sin embargo siempre hay alguno dispuesto a creerse que la vida (a sus más de 50) le ha proporcionado el amor incondicional de una bella muchacha de ojos claros con reducidos recursos económicos. Los engaños más modernos se siguen basando en la estafa convencional como si fuera el tocomocho 2.0 del amor.

Es un tipo de estafa muy parecida a la llamada estafa nigeriana que se basa en ese correo que todos hemos recibido alguna vez en el que se nos cuenta que nos piden ayuda para mover grandes cantidades de dinero usando nuestra cuenta como "escudo" o incluso según lei hace nada, haciendo uso de documentaciones robadas a turistas, se ponen en contacto contigo para pedirte que ayudes a liberar a un secuestrado en aquel pais.

Algunos admiten, a cara descubierta, haber ganado 60.000€ con ello. Se estima que este fraude mueve 100millones de € al año. y que donde más funciona es si mezclamos a una scammer rusa con un iluso sudamericano.

Supongo que cada uno busca su manera de aprovecharse de los demás y de las soledades que nos embargan cuando te ponen delante de una pantalla y piensas que Internet es aquel lugar mágico lleno de ilusión donde hay miles de personas, entre las que está tu media naranja, esperando a ser contactadas.

Siempre existieron mujeres deseosas de utilizar sus encantos para lograr un beneficio económico. Conozco una sana mujer de 40 que no paró hasta encontrar a un constructor con suficiente dinero como para pagarla el Porche Cayenne. Ni siquiera se llaman putas, aunque sean 2.0 porque dicen "mi amol" y eso es ser una superputa, que es mucho peor (aparte de un grupo pop de La Coruña). Por supuesto que algunos hombres hacen lo mismo y , mientras tanto, mientras un nigeriano se frota las manos porque algún descarriado respondió un mail seguimos cayendo en el fraude más viejo del mundo aunque le den un nombre tan chulo como puede ser decir que la vida se te aurrinó porque caiste en las garras de una scammer.

Pd: stop-scammers, otra página que las detecta.
Pd: remember: Humillado por un bot.

Mi historia de amor con el Deia

En diciembre del año pasado recibi un mail muy afectuoso de uno de los responsables de la edición digital del Deia. Amablemente se planteaba la posibilidad de incorporar los textos de "maldiaparadejardefumar" en la edición digital de dicho periódico. Le avisé que era probable que mi línea de pensamiento no fuera muy cercana a la línea editorial de dicho medio ya que soy de ese tipo de personas que consideran que la verdad no se encuentra en un solo lugar y creo que la libertad consiste en poder expresarte libremente. Me confirmó que su idea de la verdad es muy similar. Así que empece a publicar en un blog llamado Sinusoides.

Anteayer el blog fue suprimido. Supongo que precisamente por ese uso de la libertad.

Así que he revisado aquellas frases y aquellos momentos en los que una ideología cercana a la radicalidad que tiene la parte dura del nacionalismo ilustrado vasco pueda haberse sentido sodomizada por mis palabras. Intentaré resumirlas en 6 posts.

El 13 de diciembre publiqué: "Televisiones de derechas" donde criticaba esa doble moral que tiene la nueva televisión que hace cada vez más patente un giro a la derecha de las opiniones más rentables en cuestiones de audiencia.

El 19 de diciempre publiqué: "Chinos y Chacolí"donde criticaba a todos esos nacionalistas que se irritan porque un tipo de Burgos quiere vender Chacolí pero luego dejan que su comercio autóctono se muera en manos de la invasión asiática donde consumen compulsivamente.

El 23 de diciembre, para desear las navidades a la gente de bien y con el título de "Dudas estadísticas y deseos navideños" me inclinaba por elegir (entre el lehendakari del Psoe o Eta) a Patxi Lopez ya que "hacer una mala balsa en una isla desierta es mucho mejor que hacer una buena balsa y luego el otro me pegue un tiro en la cabeza, me robe la balsa y se vaya remando con la idea equivocada que lo ha hecho por todos los vascos".

El 4 de enero, ahondando en la idea que los jóvenes de ahora son mucho mas de derechas que los viejos con los que convivimos escribí inconscientemente una frase que debió de escocer: "El odio a lo nuevo, al cambio y la defensa a ultranza de lo considerado como propio es aquello que nutre ideológicamente a los nacionalismos (regionales o globales) (catalan, vasco, conquense o español) y todos los nacionalismos son una ideología de derechas. Todos se “defienden” igual y existen tremendas similitudes entre un radical vasco y un skin de aluche. Todos están repletos de jóvenes con una tendencia asombrosa al destrozo y el desprecio de las libertades de los demás." (era un post del 2009)

No debió de gustar el post de "Viviendo el Engaño de lo Autóctono" del 14 de enero porque mantenía que en este mundo globalizado nada es unicamente de un lugar y mucho menos vasco desde la raiz hasta las puntas.

El 23 de enero añadí una referencia a las mentiras que sobre "Escepticos" se escribian en el periódico (referenciando a MimesaCojea para contrastar datos) y, para rematarlo, el 29 de enero hice un artículo en el mismo Deia defendiendo a la EitB de esa linea editorial tan agresiva que se gastan porque, y esto no lo puse, otros manipulan el medio que el Pnv ha manipulado históricamente.

Y "pim pan, toma Lacasitos", el blog es suprimido (aunque otro publique que se vive en "la dictadura del PPSOE" y siga online porque, deduzco, eso es periodismo serio, contrastado, reflexivo y verídico)

En realidad todo esto simplemente certifica que en estos tiempos que corren a los medios les interesa poderse definir con una determinada ideología y dar a sus lectores nada que les haga pensar más allá de la verdad que les reconforte. Pensar es un privilegio que no podemos permitir a los que sientan con un cafe a leer noticias cada mañana.

He de decir que la decepción ha sido mayor en aquellas personas que apostaron por abrir la linea de opinión del medio porque en este mundo los profesionales son aquellos que trabajan y los políticos o los talibanes ideológicos son quienes deciden si es o no correcto decir una u otra cosa, aunque apenas sepan si "a ver" va con h y junto o con v y separado.

También estoy seguro que me hubiera pasado exactamente igual en cualquier otro medio.

Así que ahí termina mi historia de amor con el Deia, que me ha durado menos que muchas novias pero me ha dejado, como todas, un recuerdo imborrable.

Pd: un saludo a los profesionales del Deia.

Pd2: algunos links van al blog que en breve desaparecerá. Si alguien desea algun articulo completo, que lo pida y se lo mando gustoso.

Pd3: algun amigo me dice "por bocazas" y tiene razón. Tener opinión nunca está bien visto.

pD4: ¿Algún medio me quiere dar cobijo?. Cobro poco y arreglo lámparas cuando se estropean. También se de informática y bajo la tapa del water después de usarlo. Un buen partido, diría mi madre.

Defendiendo a nuestra EiTB

(Post que considero responsable (o la gota que colmó el vaso) de la eliminación del blog "Sinusoides" del periódico Deia):

He de reconocer que, de un tiempo a esta parte, he leido con una atención especial los artículos de opinión del Deia. Es algo obvio porque este mismo blog está enmarcado dentro del mismo medio.

Sin embargo tengo la fea costumbre de pasearme a diario por infinidad de medios y me divierte sobremanera contrastar las mismas noticias en un lado y otro para descubrir, sin ningún lugar a dudas, de que pie cojea cada uno.

Lógico es admitir, entonces, que El Pais tiende a dar la razón al partido socialista. Que para Público cualquiera que crea en el capitalismo es un facha asqueroso. Que para la Razón Zapatero sea el anticristo y Esperanza Aguirre la reencarnación de la madre Teresa de Calcuta mimetizada en presidenta. Es lógico pensar que para el Gara si no sabes euskera eres un español asqueroso que viene a robarte a las neskak más fértiles e incluso que para El Correo la verdad existe únicamente dentro de su grupo de noticias. (Todas estas afirmaciones son deliberadamente exageradas)

¿Que pasa por la cabeza de alguien que exclusivamente se informa a través del Deia?

Desafortunadamente, y ahora es cuando alguien me insultará, se respira un rencor atroz en muchos de los artículos y, sobre todo, en múltiples de los comentarios que leo.

Me entristece.

Porque puede que no te gusten las decisiones que tome el gobierno que tenemos (que, ojo, a mi tampoco me agradan muchas de ellas), porque puede que no te guste ver en la EiTB opiniones diferentes a las tuyas o incluso porque Antonio Basagoiti no te caiga simpático.

Pero algunas descalificaciones, algunos insultos, algún dato a medias o algunas mentiras no nos hacen ningun bien.

Hace unas semanas, haciendo referencia a EiTB, ya no es que se dijera la verdad a medias como lo hacía Mayra Gomez Kemp en el 1,2,3, sino que se mentía. (datos aqui). Iñaki Anasagasti, ese (y lo digo con sinceridad) buen político, rezuma rabia amparándose en un tipo de censura casi franquista porque no hacen cobertura de su libro, como si fuera Francisco Umbral en el programa de Mercedes Milá.

Pienso, en mi probable estupidez, que la EiTB es un medio de comunicación nuestro que debería de ser respetado por todos aquellos que lucharon por que existiera y empezar a despreciarlo cuando ya no dice lo que quieres que diga es de niños con pataleta. (Conozco muchas presentaciones culturales que no han sido cubiertas por dicho medio.). Es la misma soplapollez que cometió la izquierda abertzale cuando descubrió que la Ertzaintza les detenía por matar gente y empezaron a considerarles la extensión armada de la guardia civil.

Pienso, en mi aceptable tontería, que la crítica es uno de los valores que tiene el periodismo y parte de nuestra libertad pero pienso, en otra tontería, que el insulto desvirtúa a quien lo ejerce y la mentira a quien es plenamente consciente de que está mintiendo.

Cuando me siento delante de medios tan antagónicos a mi como pueden ser Libertad Digital o el Gara tomo aire e intento entender el punto de razonamiento que se supone existe detrás de cada opnión, si es que dicha opinión es expresada con lógica y con respeto. Existen talibanes pero también personas inteligentes en todos los lados y personalmente puedo afirmar que Tasio Erkizia, Antonio Basagoiti, Iñaki Azkuna, Josu Ortuondo o Txema Oleaga son personas que me reconocen por mi nombre si nos cruzamos por la calle y con las que he charlado amigablemente en más de una ocasión. Ninguno tiene un tridente ni es la reencarnación del demonio aunque puedo no estar de acuerdo con ellos, admirar a más de uno y afirmar que me han insultado por tomarme un café con alguno de ellos, lo cual dice muy poco a favor del “insultador”.

Pero cuando empiezo a notar el tufillo putrefacto de la radicalidad irracional salto de noticia, cambio de canal y muevo el dial de la radio aunque sabemos que de la misma manera que Belén Esteban da mas televidentes que Punset da mucha más audiencia el insulto que el diálogo, sobre todo cuando algunos parece que están llenos de pus con textura de rencor.

Eso es lo que me entristece.

Y me entristece ver cuando desde estas páginas se insulta a la EiTB porque, aunque nunca ha sido mi primera opción de ocio y siempre lo llamé la “Euskal TeleBestia”, yo siempre lo he considerado como algo mío y un reflejo de este variado país donde debemos de convivir todos. Hasta los que no piensan como tú ni como yo./

Y siempre ha estado llena de grandes bodrios y de aceptables producciones. No era mejor ni peor antes o después de este o aquel gobierno. No seamos hipócritas.

Echando mierda sobre algo que es nuestro: ¿Realmente nos hacemos algún bien?

Pd: he revisado todas aquellas cosas que pueden haber molestado a la linea editorial del Deia en el mes que he durado ahí y esta noche haré un listado de todas ellas para ver si soy un gilipollas o un tipo que ha cometido la gilipollez de decir algo lógico en el sitio equivocado o si simplemente es que la verdad en los medios no existe.