El amor y la felicidad, impregnando los hogares.

Con los años y esa postura de espectador he llegado a una terrible conclusión: ser buenista es rentable.

Dias como el de hoy, navidad (fun , fun, fun ),  se reciben felicitaciones de esas personas que no están convencidos si te has muerto desde la del año pasado. Que si te desean que la familia y el amor. Que si el calor de la amistad. Que si a los tuyos y la bondad. Que si, que los deseos se hagan realidad.

No se puede responder que has dado positivo en el test de estar hasta las narices. No se puede decir que hace falta ser hipócrita de mierda para aparecer solamente cuando se lo marca el calendario. No responder parece hasta un agravio. No se puede, tampoco, indicar que son unas fechas de mierda cargadas de compromisos estériles entre un frio que se te pega a los huesos.

El día de navidad es una publicación amable de facebook con un filtro de instagram.

Y aunque es perfectamente lícito, en una sociedad supuestamente libre, decir lo que uno piensa sobre las cosas sin imponer su criterio a los demás, no se debe. No es rentable. No es amable. No es popular. ni siquiera es algo que tenga que ver con la navidad sino que se puede hacer extensible al resto de las facetas de la vida. No se puede decir que tu marido mujer me parece una hija de puta. Que ese político que tanto te gusta creo que es un miserable cabrón interesado falso. Que tu equipo de fútbol son una banda de niñatos millonarios vagos y quejumbrosos. Ni siquiera se puede comentar que eras mucho más adulto hace unos años. Ojo, que todo te lo digo desde el amor y la amistad. Diciendo esas cosas se acaba la amistad. Quizá es que aunque la teoría lleve impreso que la amistad es poder decir lo que piensas a una persona que sabe que la quieres, la gente se ha convertido en gatos que te arañan si no les acaricias el lomo.

Cuando eres aceptablemente amable se abren las puertas. Cuando eres honesto contigo y con el entorno, sobre todo si dispones de un alma crítica, vas mal.

Conozco a quien ha vivido toda la vida con el freno puesto. Alguien que piensa tres veces las consecuencias de sus palabras. Es esa persona a la que saludan por la calle.

Conozco a quien es tan absolutamente infantil y bondadoso hasta dar repelús que te mira como una abuela con su primer nieto cada vez que se acerca. Alguien que te llama cariño y que te desea amores. Alguien que disfruta del frio en invierno, del calor en verano, de la multiculturalidad si es rodeado por un grupo de atracadores magrebíes a las cuatro de la mañana. Alguien que reconoce ser feliz pagando impuestos y tiene salud cuando no le toca la lotería. Nadie es malo en su mundo. Abraza y sonríe. Da tanto asco como un presentador graciosete de un programa de televisión que lleve diez años en antena y se aferra a un papel que se ha creído como cierto. Esa persona es alguien a quien todo el mundo ama. Todo el mundo ama a Lucy, incluso cuando envía felicitaciones de amor y felicidad que impregne a ti y a los tuyos en estas fiestas en las que la bondad nos lleva por la vida feliz hacia un mundo mejor.

Las felicitaciones , como cada vez que hablamos, ayudan a reflejarnos como las personas que somos. Yo soy de los que no repite mensaje , de los que no responden a mensajes que no hayan escrito para mi.

Hace unos años era un tipo desagradable que devolvía lo que es, ciertamente, un agravio envuelto en amor eterno navideño. Sobre todo porque algunos creen que ser feliz es algo que , si no lo eres, es porque no te da la gana. Un interruptor que se enciende y se apaga a voluntad, como la tele. Era de esos que respondían con existencialismo a mensajes impersonales. Reconozco que eso elimina los mensajes para el año que viene.

Ahora no respondo.

El siguiente paso es ser un hipócrita y desearos a todos que el amor y la felicidad impregnen vuestros hogares.

Hola, soy Edu.

La sociedad sin espejo

Una de las maravillosas capacidades que tiene un espejo es sacar el contrario. La mejor manera de no tener consciencia de uno mismo es no mirarse y aferrarse con ganas a la percepción propia mentalmente establecida. Soy joven, estilizado, con una mirada interesante. Un macarra, una hortera. No hay un tipo en el espejo, con cara de conejo, que me demuestre lo contrario. 

Así que, casi como el rey desnudo, uno es perfectamente capaz de creerse lo que quiera si, simplemente, elimina los reflejos. Quizá por eso lo que se hace es eliminar los espejos: Hay ultraderecha pero no ultraizquierda. Hombres malos pero no mujeres malas. Empresas malvadas pero no empresas con buen corazón. Políticos corruptos pero no honestos. Ciudades contaminantes pero no sostenibles.

Vivimos en un discurso sin espejo.

Eso lo único que hace es convencernos que la idea que tenemos de la verdad es la cierta. Cuando solamente se ve una recreación de la realidad amablemente formada para nuestra propia complaciencia es capaz de tener razón siempre.

Pero eso no es verdad porque siempre hay un reflejo.

20 de diciembre

A algunos dolores, con el tiempo. Te acostumbras. 

"Mi padre, incorporado en la cama, había puesto un partido de baloncesto. Yo lo veía desde un pequeño sofá a su lado. Estábamos solos y yo, desconozco de donde, saqué un valor infinito.

—Papá, ¿te arrepientes de algo?

—La verdad, ahora que lo pienso —dijo sentando parte de cátedra, que es como hacía las cosas—, me arrepiento de no haber pasado más tiempo con vosotros. Está bien que ahora a tu madre no le vaya a faltar nada y que todo esté más o menos en orden.

Mi padre era de esas personas que siempre se adelantaba a los acontecimientos.

—Está bien mirar atrás de vez en cuando porque, quizás, todo el esfuerzo ha tenido un resultado —esa era una enseñanza a fuego—. Pero, si te fijas —ahí venía lo importante—, no están aquí mis amigos, novias o compañeros. Quienes estáis sois vosotros y vuestra madre, que duerme en ese sofá cada noche. Y eso es lo que queda: la familia. Que no se te olvide. Al final es lo más importante y todo lo demás, aunque está bien, no es tan necesario.

Y seguimos viendo el partido."

 

Madrugada - Majesty

Referentes 4,0, la nueva dictadura publicista de los inútiles.

Una de las cosas más obvias, vistas con un poco de perspectiva, es la forma que tienen los publicistas de determinados regímenes de hacerse con símbolos, deportistas, artistas o ambiguas exaltaciones para asociarlas con su propia magnífica y onanística realidad.

Así hemos tenido de todo: La CocaCola americana, la fiabilidad alemana, la fortaleza de la ingeniería rusa, el diseño italiano o la gastronomía francesa pueden ser ejemplos. Eso no quita que sea mejor o peor. Es más, ni siquiera, como las patrióticas banderas españolas de cuando ganamos el mundial de fútbol, tiene nada que ver con que se hagan baratísimas por niños bengalíes. Son españolas y mucho españolas. Y punto.

Hay cosas que vienen con los tiempos. Con eso quiero decir que da exactamente lo mismo que gobiernen unos u otros, íbamos a ganar el mundial igual. Da lo mismo que fuera en una gris y oscura época franquista porque Manolo Santana estaba predestinado a llevarse Wimblendon. Pero si podemos contar lo pobre que era y lo feliz que es ahora gracias a las oportunidades del régimen, mejor. Para eso se hicieron las medallas y los reconocimientos. Y el Nodo. Y Rtve.

Probablemente hasta hace poco lo que se hacía era aprovechar los éxitos de otros para contar lo bueno que es el gobierno. Es exactamente lo mismo que cuando algunos iban por el mundo diciendo a los extranjeros que "soy español, ¿a qué quieres que te gane?". Mi cuñado no sabe coger una raqueta ni dar patadas a un balón. No sabe lanzar a canasta. A duras penas es capaz de contar una historia hilando en condiciones, pero se siente una mezcla de Nadal, Iniesta, cualquiera de los Gasol y con más gracia que el Almodovar bueno.

Sin embargo vivimos en una época de relevo generacional que necesita simbolos mucho más que hechos consumados. Es tal la necesidad de disponer de referentes que les identifique y diferencie que si no hay nadie que gane un mundial, los crean igualmentey luego se quejan de que ese mundial lo ganen los otros que son, sin lugar a dudas, fascistas.

Una de las principales acciones que definen a la adolescencia es el desprecio por todo aquello que les pueda identificar con sus progenitores. Otro es el desparpajo absoluto con el que han llegado a la conclusión de que los problemas, si no se han solucionado ya, es porque no se ha puesto la intención adecuada o que por alguna conspiración judeomasónica no se desea realmente acabar con dichos conflictos.

Y hasta ahora no habia mayor problema porque eran niños pero el tiempo es caprichoso y el dni les convirtió en supuestos adultos. Empezaron a decir que podían solucionar todos y cada uno de los problemas. Que si éramos pobres, gordos y estábamos solteros era porque nadie nos había querido arreglar los problemas pero que ahí estaban ellos: para bajar el precio de la luz, que encontráramos el amor de nuestra vida y además, nos merecíamos ganar tres o cuatro mundiales, tener tres pisos y no pagar hipoteca. Cual cuñados revoltosos nos contaban lo maravilloso que iba a ser todo.

Pero da la casualidad que oye, que no ha sido así. Y cuando alguno se pregunta el por qué no se han arreglado las cosas siendo tan fácil como era, en vez de aceptar la derrota como un adulto o simplemente aceptar que no se puede todo, se mira hacia algo parecido a "el profe me tiene manía", convirtiendo todo y cada uno de los elementos infranqueables en fascismo, capitalismo, conspiración, machismo y antiecologismo. Así que son malos los Phoskitos, los juguetes, el dinero, los empresarios, los que tienen coche y mi madre (que se hizo falangista porque era muy pobre y en 1940 le daban una camisa azul por levantar un brazo).

Y, por supuesto, todos los referentes que se pudieran asociar a algo que no les haga sentirse parte: Plácido Domingo, Zarra, Joselito, Arévalo y Bertín, Di Estéfano, Nadiuska,  Miguel Bosé, el pan Bimbo, los embalses y los torreznos.

Así que han llegado a la conclusión que si se cambian los referentes todo se arreglará por arte de birlibirloque y en vez de dejar que sea la historia y los logros los que se hagan su hueco los han decidido imponer. No es importante, en absoluto, que algo sea bueno o triunfal. Tiene que ser: no binario, ecológico, integrador, multicultural, antifascista, feminista y decir cada tres frases consignas amables con los idearios.

Vamos, lo que era una teta disecada de Agustina de Aragon o el marques de Villaverde, pero en versión 4.0

Lo que intento decir es que me jode sobremanera ver como para quitarnos de la mierda de la publicidad rastrera de la dictadura franquista la única manera que han encontrado es hacer lo mismo pero del otro lado.

Que estamos oyendo lo fascistas que son los de Vox a todas horas pero no se nos puede olvidar que los demócratas de Bildu aplaudían asesinatos hace 10 años. Que los chistes de Arévalo han envejecido igual de mal que lo harán youtubers sin gracia Faristea ( rima) o los tuits oscilantes de Echenique. Que tuvimos 40 años de mamporreros del régimen, hemos vivido unos aceptables 40 años de libertad ideológica ( donde Fraga y Carrillo se respetaban) y ahora , ante la incapacidad de ser una sombra de lo que prometían que iban a ser, han decidido contratar los mamporreros de su lado.

Cuando descubres que eres un inútil, contratas publicistas.

Y fabricas supuestos referentes que pones en televisión a golpe de talonario de dinero público.

A los especiales de navidad me remito. Recuerda todo esto cuando te atragantes con las uvas y descubras que cada vez que alguien te cuenta que vives en confrontación, que la opinión del otro es basura que te va a golpear porque representa el mal y que además has de protegerte bajo el manto que él te proporciona, ese tipo es un miserable con espíritu de dictador, o de dictadore. O de algo que me da demasiado miedo.

Ser un fascista no es ser de la falange exclusivamente. Es ser alguien que te impone su opinión a toda costa y te castiga y desprecia si no piensas lo mismo. Es alguien que, como hacían los chicos de Eta y las brigadas de la posguerra, te pegaban un tiro en la nuca por no decir a todo que sí. Exactamente igual. Y ahora la guerra va disfrazada de programa de televisión o de streaming. No se hacen chistes de maricas, tartamudos o mujeres, se hacen de señoros, jefes y viejos.

Lo mismo pero cambiando el sujeto en vez de habiéndonos convertido en algo mejor.

Revanchismos infantiles de gente con título que no ha vivido de su rendimiento personal nunca y que acepta como válido que si los demás eran malvados eso les permite serlo un poco. Eso si:con puesto y mucho erario público 

Pd: todo esto viene de dos tres cosas:

1- una frase de hace unos dias: "El Psoe cogia dinero y se lo gastaban en putas. El PP lo cogía y se compraban yates. Los de ahora cogen el dinero y contratan a uno sin gracia, le dan un programa de televisión, hacen una huelga de juguetes, ponen el dni canino o te pintan farolas moradas. ¿A ver si van a ser igual de ladrones pero mucho más gilipollas?". Entonces alguien afirmó "no te creas, el sueldo medio es de 120mil. Va con el cargo. Tampoco es tan diferente pagarle las drogas a uno, el ático a otro o una campaña del ministerio de igualdad "

2- que estas navidades viene una avalancha de programas de personajes sin bagaje excepto ser amables con "lo que se debe pensar". Samantha, calienta que sales. 

3-el ridículo del postureo publicitario es mundial. ( en el video, chile y los héroes necesarios para la lucha.)

Triunfo ( de la estupidez) por abandono.

Hay un capítulo de los Simpsons en el que descubren que Homer tiene una configuración cerebral que le permite recibir bofetadas casi de manera infinita sin sentir daño alguno. Mou, con un pasado de boxeador, decide usarlo a su favor y ganar el campeonato del mundo por agotamiento de los contrarios.

Y la verdad en la que se basa parte del argumento es que una de la manera en la que se pueden ganar las peleas es por agotamiento del contrario. No es, siquiera, un acoso que termina con Stalingrado sin suministros. Es simplemente la capacidad de recibir golpe tras golpe y la desesperación del contrario por gastar energías hasta el desfallecimiento. Cuando ya no puede más se rinde porque Homer sigué ahí, en pie. Le mira con la misma cara que decía mi abuela que ponen las vacas cuando ven pasar el tren. Espera, con los guantes abajo y la mirada perdida, hasta que al otro ya no le quedan más calorías que gastar.

Y ya está. Hay veces que esperar te hace ganar peleas.

Cuando escribí "sé que eres un estúpido" pensé en un desarrollo que generara una guerra entre las personas que piensan diez segundos las cosas antes de actuar y un ejército de estúpidos que les ataca. Obviamente los estúpidos, por su propia naturaleza, inician los asedios por lugares insospechados y de manera alocada. Carecen de rigor ni de lógica y casualmente, como un resultado no esperado, van siempre por las zonas inesperadas. Si fuera un castillo de personas cabales con un foso, los estúpidos intentan entrar por donde hay más cocodrilos que es, precisamente, donde hay menos arqueros porque se supone que los caimanes harán su trabajo. Pero, como son tantos, los animales dejan de comer y pueden ascender por las murallas pisando los cadáveres devorados de sus compañeros.

Precisamente por cosas así es por lo que ganan la guerra, se apoderan del planeta y, como son estúpidos, lo terminan destrozando acabando con todo gracias a su propia estupidez.

Pues bien. Dos elementos se juntan en el mundo que vamos teniendo. Una es que los estúpidos son capaces de recibir hostia tras hostia casi sin inmutarse. Por otra parte hacen cosas locas e inesperadas, carentes de toda lógica, que termina con la paciencia y la energía de algunos, que aún quedan, que intentan pelear con las normas y reglas básicas, contra el otro boxeador que hay en el ring.

Y, obviamente, la estupidez gana por desistimiento del contrario.

Pd: cada día hay una noticia nueva que ratifica esta teoría ( sobre todo la de hacer cosas locas). 

Argumentario ideal.

No hace demasiado tiempo pero sí el suficiente describí una situación en la que un tipo, después que la gente de casa se fuera a la cama a dormir, se sentaba frente al televisor para ver Intereconomía en secreto.

Hace menos se me escapó algún párrafo sobre la ordinariez de la vida y cómo, aunque pienses que el futuro es de una forma, la realidad llega y te salpica a la cara.

Y la situación del mundo actual, plagada de obviedades y tuertos que se hacen los ciegos, exagera y complementa las ideas subyacentes de aquellos textos y la base, tan absolutamente cierta como el frio del invierno, de que la integridad y la coherencia son fantasías en la gran mayoría de los casos. Como el perdón verdadero, como asumir los errores, como dar la razón cuando la tiene el otro.

Si hay que estar a favor de un mundo limpio habrá que defender las energías renovables y mirar hacia otro lado cuando hablemos de tirar las baterías de los coches al pozo de los residuos nucleares, o cuando tu jodido móvil termina en un descampado de Mali sobre el que juegan unos adorables niños pobres buscando y separando tipos de plásticos. Habrá que poner la serie de Chernóbil en la tele encendida con las nucleares francesas.

Si hay que estar a favor de la libertad sexual del individuo pongamos una Ana Bolena negra bajo el epígrafe de "drama histórico" o un superhéroe transexual cuando, hasta ahora, lo que nos importaba es que hubiera unos efectos especiales chulos y un argumento entretenido. No importa que la calidad cinematográfica sea alta pero sí que seamos inclusivos. No importa que sean los mejores los que tomen las decisiones que nos afecten pero sí que haya la mitad de mujeres, un 25% de afroamericanos, un trans, dos gays y alguien no binario. Y cuando alguien, que es mi caso, se sorprende, le cuentan que la meritocracia es un invento capitalista, contaminante y fascista.

Es entonces cuando me doy cuenta que más de uno cree que si algo tiene la etiqueta de "coche" es siempre lo mismo. Que un Renault Clio y un Porsche 911, para algunos, parece que es lo mismo como son las personas. Que los primeros discos de Tangana y la quinta de Beethoven son música igualmente. Que una vivienda y el ático de 200m en Gran Via son espacios habitacionales. Pero, hijo de puta, cuando puedes elegir te quedas el bueno. Hay solidarios que lo son exclusivamente cuando les toca recibir. Hay demasiados cortoplacistas que van dando lecciones de moralidad en las puertas de los bares jurando que el porro que se están fumando es mucho más sano que tu cigarro y menos contaminante que las ventosidades de una vaca asturiana.

Si algo ha pasado estos últimos años es que la realidad ha llegado y ha azotado en la cara a algunos. Y hay discursos que solo pueden evolucionar de dos maneras: radicalizarse o deshacerse. Claro, que como a nadie le gusta aceptar que estaba equivocado, nos empiezan a negar la verdad y la obviedad.

No bajó la luz. No nos volvimos más solidarios. No compramos masivamente vehículos eléctricos. No se compró más en el barrio. No miramos la etiqueta antes que el precio.

Lo que aprendimos a hacer es que lo que hacemos en la intimidad o cuando la realidad nos azota la cara, aquellas acciones insolidarias, contaminantes y discriminatorias, las achacamos siempre a quien no piensa como nosotros.

Y algún tipo recoge un pedido de Amazon a traves de la app de su móvil con coltán pagado con lo que pudo cobrar de un pequeño fraude a hacienda y alguna ayuda que no merecía mientras comprueba si el coche de combustión está bien aparcado. Mientras se rie en la intimidad con chistes de mal gusto y apaga interecomía para masturbarse con porno italiano amateur.

Después te habla del comercio de proximidad, las energías renovables, la igualdad entre las personas y lo miserables que son los demás.

Todo es mucho más fácil cuando en tu argumentario eliminas lo que haces y, por supuesto, la verdad.

Cuando enfrentas algo idealizado contra la realidad llena de imperfecciones, gana lo ideal. Y si es gratis, mejor. A ver si además voy a tener que pagar por el trabajo de otros con lo poco que me pagan a mi.

Josué y Erlantz

 ( os tengo abandonados, pero os puedo dejar pildorillas del libro nuevo)

Erlantz tiene más de un dedo roto. Es duro. Estar convencido de algo y haber visto demasiadas películas americanas le da cierta capacidad de aguante. En un momento, algo cansados de no avanzar, le tumban sobre una mesa, inmovilizándole de manos y pies. Un tipo se acerca con una especie de regadera sin alcachofa. Le tapan la cara con un paño y empiezan a verter agua sobre su cara, tapándole la nariz y la boca con ella. No se ahoga pero sufre la misma sensación que se tiene justo antes de desfallecer bajo el océano. -Esto me lo enseñaron los tipos de Guantánamo- le decía mientras volvía a llenar el agua.

Josué, que así se llama el tipo que sabe de Guantánamo lo que vió en tres videos de Internet, es pulcro y obediente. Nadie le obligó jamás a ser la persona en la que se ha convertido. Tortura a alguien como si parte unos troncos para la leña o te ayuda a subir un sofá a un cuarto piso. Es, casi en la definición del término, una bestia. Le gusta ser así. Se siente importante y en realidad es un arma con camiseta. Nació, casualmente, al sur de Madrid. Podría haber nacido en Kabul o en Medellin pero tuvo a bien hacerlo allí. Nunca fue un niño brillante, al contrario. Disciplinado, limpio, ordenado, educado pero brillante no. Y los niños, entre ellos, siempre son crueles. Así que le tocó ser al que pegaban en el colegio, al menos los primeros años. No porque tuviera gafas o fuera gordo, porque no lo era. Solamente porque era algo más lento que los demás y porque a alguien hay que pegar. Claro que, como sucede con los chicos, a eso de los diez o doce años empezó a hacer deporte y eso le resultaba fácil. Repetir ejercicios de manera cíclica no era lo mismo que hacer quebrados. Eso hacía. Con ello sintió que algo le salía bien y, además, ganó una importante masa muscular. Casualmente el resto de los niños, que son crueles pero cobardes, dejaron de pegarle porque ahora podía defenderse. Y aquellos que se divertían con su sufrimiento le invitaban a abusar del nuevo niño objetivo. Así que se sentía importante y, exactamente igual que con el deporte repetitivo, aprendió a sobrevivir ejecutando órdenes sencillas. En realidad daba igual pegar a un niño de quince años, enfrentarse en una estación de metro con una banda de sudamericanos o coger a su mujer y los niños para mudarse a Bilbao gracias a un trabajo en seguridad que le consiguieron. Claro que cuando Eta en el 2011 anuncia el cese de la violencia armada se queda sin trabajo y va dando tumbos entre puertas de discotecas, campos de futbol y conciertos. Ahora ha vuelto a sentirse algo parecido a importante y su mujer ha visto en sus ojos el brillo de que todo volverá a ser como antes: viéndole codearse con las personalidades, de traje e imponente en la televisión. Ganando una buena cantidad de dinero. Cambiar de coche. Eso les vendría bastante bien.

-Josué- suena desde un lado.

Se acerca y le susurra algo al oído. Él vuelve a Erlantz y le quita el paño. Comprueba las bridas que le sujetan y dice “tú no te vayas”. 

Al cabo de un rato reaparece. “Todo solucionado”- le dice sin pudor a su compañero- “A Gloria se le ha parado el coche llevando a la niña al colegio”. “Joder”- dice para sus adentros pero se le oye- “Tengo que cambiar de coche”.

-Bueno- y le mira a Erlantz- Siento el retraso. ¿Por dónde íbamos?

Josué sabe que los trabajos jamás se dejan a medias. Lo que no sabe ninguno de los dos es que si hubiesen nacido en lugares diferentes se iban a encontrar en la misma situación pero con los papeles cambiados.

-Por tu puta madre- responde Erlantz con las fuerzas que ha ganado en los anuncios de la película de su tortura. Al borde de las bridas, su reflejo, agarra el cuello, tensa el codo, le mira con la misma compasión de Amon Goeth, históricamente reconocido como “el carnicero de Cracovia”, y le parte la rodilla de un golpe seco.

Los Beatles tenían a los Rolling. Los Eagles a Lynrynd Skynryd. Blur a Oasis. Nirvana a Pearl Jam. Beyonce a Lady Gaga. Platero a Extremoduro. La Pantoja a la Jurado. Kortatu a los Nikis y los Lehendakaris Muertos. Josué a Erlantz.

Mañaca ( la canción más contemporánea de los últimos años)

Desfasa un poquito, tan alternativa. Eres tan especial, tu pelito de vicio. Voy a reventar la noche en Gabana. Eres tan real.  Porrito de marihuana.

Joder, soy tan guay Mi fumacampada. Coche de papa, los lunes en la cama. En mi uni privada pago por aprobar. Ya tengo drama porque mi chacha me ha hecho de cenar algo que no me gustaba, algo que no me gustaba.

Otro día más pa'mejorar mi Instagram. Mi fotito en bikini: Que toda la fauna comente que guay, que negra que estás. He encontrado quien me aguante antes de la menopausia. Antes de la menopausia.

Mama págame mi billete en primera a cualquier país del África negra. Que quiero subir un vídeo a mi historia sonriendo mucho con críos en favelas.  Voy de interrail comiendo en McDonalds. Tengo 20 años, hotel 5 estrellas.

Joder, hay polvo en mi encimera.

Que te miro raro que vas en camiseta. No sabía que vendían ropa sin etiqueta. Tocas en el metro, tendrás una beca. No podría nunca limpiar mi bañera.  Que me dijó papa que eso está mal, que yo estoy estudiando para nunca limpiar.

Pues te vas a la mierda.

Que te hablo borracha que soy así de mala. Tan intensa, tan intensa, 30€ en la cena. Me llamo María y no me tose ni Dios. Como va eso de no tener razón.

Pues te vas a la mierda Que no tengo razón, pues te vas a la mierda

Julio de la Rosa ( 5+1) y el Apego.

Una de mis debilidades, Julio de la Rosa, ha publicado un JODIDAMENTE PRECIOSO DISCO dedicado a su hija. De obligada escucha, los 49 minutos. Y es así porque te va cogiendo y rodeando, como un vapor, hasta que se te cae, justo al final, una lagrimilla amable con ese "tu, mi amor, sin darte cuenta vuelas".

Porque Julio es un hombre de vaivenes musicales que cuando acierta, me retuerce. Entre Bandas Sonoras, hace sus discos.

Asi que se merece un grandes éxitos desde "El hombre burbuja" hasta hoy. En 5+1 videos.

 

 

 

Pero, por supuesto, si tienes 49 minutos, pulsa arriba en lo del "disco jodidamente precioso". Y deja que te entre hasta los pulmones.

Víctimas todos

Una vez un jubilado cojo cruzó por donde no debía. Sin mirar y con el bastón. Un ciclista casi le atropella. -!Que soy jubilado!- le gritó como si esa situación fuera un excluyente a su imprudencia. Mientras pedaleaba moviendo la cabeza por el accidente salvado, sin casco, el ciclista se saltó un semáforo porque, joder, es un ciclista en la selva de los coches. Así que casi se choca con una  chica en patinete que le gritó "!tengo prioridad!" , y siguió pensando que los tipos en bici parece que se pasan las normas por el forro de sus piñones traseros mientras atajaba por una acera. En ella, antes que el dueño tuviera tiempo a recogerlo, derrapó con una mierda de perro fresca. "Sujeta a tu puto perro, cerdo" respondió al dueño cuando se le acercó para ver si estaba bien, aunque sólo había sido un susto. "No me toques, que soy mujer"- le dijo mientras le separaba de un empujón- "machista de mierda". El tipo, atónito, prefirió apartarse con la mierda de su perro ya tirada en una papelera. El perro, que estaba sin correa, cruzó la calle y un motorista, que zigzageaba entre los coches, tuvo que frenar violentamente. "Joder"- dijo el dueño del perro- "hay que mirar. Es un animal. podría ser un niño". Al quitarse el casco para entrar en la discusión, el motorista, negro de piel, le espetó que "los blancos os creéis que vuestras mascotas son mas importantes que nosotros". Se puso el casco y aceleró de golpe, adelantando por la derecha pero un coche le cortó el pasó parando en doble fila porque le venía bien. "Mueve ese coche, maricón"- gritó levantando los brazos en reprobación. El coche paró y de él salió un tipo enfadadísimo ya que le estaban juzgando por su inclinación sexual en vez por su desprecio a las zonas de aparcamiento.

Así que esa noche un jubilado se sintió discriminado por ser jubilado. Un ciclista por ir en bici. Una mujer por ser mujer. Un dueño de mascotas por los que no quieren a los animales. Un negro por ser negro y un gay por querer a las personas del mismo sexo.

Y nadie dejó de cruzar mal, saltarse los semáforos, ir por la acera, soltar al perro, conducir entre los coches o parar donde le salga del orto.

Porque todos eran víctimas.

Pd: y si alguno estuviera muy gordo, sería gordofobia.

50

 De DAME CUERDA:

Los adolescentes y personas inconclusas compran flores y corazones rojos carmesí, cajas de bombones y adornos en los mismos lugares en los que arrasaban con el espumillón para sus árboles navideños y caretas absurdas de un Halloween que no entienden.

Viven la misma emoción que en una fiesta rave de Ibiza, una mala boda con polvo por borrachera o los próximos carnavales grotescos.

Ponen melosas sandeces en sus muros que hablan de amor con la misma intensidad con la que se revuelcan, otras veces, en bondades rellenas de postureo.

Revuelven gástricamente el cariño hasta llegar al vómito de la incontinencia, y no soy capaz de ver que eso sea su refugio.

Nadie dijo que tuviera que ser de verdad, y cada uno se resguarda dónde quiere

Anticipo book 3.

Cuando me pongo predicador en el libro nuevo, pienso: esto es más del blog, donde ya saben que soy insufrible. Afortunadamente, más o menos por el 25% del libro, es la primera vez que me visto de pastor de ovejas descarriadas. Prometo que no sucederá demasiadas veces pero acepto, mi amor, que no es la primera vez que me pasa.

Del libro nuevo:

(la foto la he hecho esta mañana en una pared camino del trabajo)

Cuando Iñaki sale de casa de Marta, porque se ha buscado excusas para no quedarse a dormir, esquiva restos humeantes de alguna barricada que alguna patrulla de limpieza se afana en retirar. Espera, con inquietud, que su coche no esté dañado. Probablemente – piensa- el seguro no cubre actos de violencia callejera. Porque una cosa es que se hagan las reivindicaciones que uno quiera pero, joder, que no me toquen el coche. La revolución está bien siempre y cuando lo que arda no sea lo tuyo.

En la radio ya han empezado con los monográficos. 

Existen conversaciones y debates que no terminan nunca, solamente se quedan congelados en el tiempo hasta que llega el momento de retomarlos. Cuando, en 2010, Eta se carga a sus espaldas a su última víctima, la número 864, existía una idea bastante diferente la que se puede interpretar en este mundo que se reinventa cada cinco años. El tiempo y la distancia, como las canciones, dan perspectiva. Las perspectivas, como los trampantojos, pueden ser engañosas. El cerebro y la memoria histórica tiende a reinterpretar amigablemente momentos que quizá no fueron tan malos, tan salvajes o tan cinematográficos. Esa necesidad de convertir todo en una serie por capítulos contada con la simplificación que dan los buenos y los malos hace que se nos olviden los grises de los que dispone la verdad. 

Desafortunadamente la verdad es siempre menos emocionante y para llevar la verdad hasta donde nos interese solamente hay que hacer silogismos. El silogismo más maravilloso de la historia es el que dice que El amor es ciego, Steve Wonder es ciego y Dios es amor. Por lo tanto Steve Wonder es Dios. Se refiere, por supuesto, a la primera época de Steve Wonder.

Haciendo ese mismo ejercicio podemos llegar a la conclusión que queramos. Fascismo se define en la Wikipedia como un gobierno totalitario de extrema derecha. Para no ser fascista solamente hay que identificarse con la izquierda. Siempre podemos ir al otro extremo, supuestamente el comunismo, y citar a Stalin con esa referencia histórica en la que dejó morir a su propio hijo casi de la manera tan dramática en la que morían unos cuantos millones de rusos bajo su mando. ETA se definió, en 1962, como una organización que rechazaba expresamente el fascismo y el comunismo. Si no eres malo o muy malo, tienes que ser de los buenos. Por eso mismo, ya que los curas daban demasiadas collejas en el colegio y tenían mucho dinero, se definió como aconfesional. Sin embargo ETA, al igual que el fascismo, exactamente de la misma forma que el comunismo más radical, se define como ultranacionalista y ha tenido, históricamente, la fea costumbre de pegar un tiro en la cabeza a quien no “pensaba bien”, que viene a ser lo mismo que ajusticiar a los infieles. Quizá las cunetas de unos eran las bombas lapas de los otros. Quien sabe, siempre se puede hablar de los pantanos. O de Belviche. O de Antonio Machado. O Ernest Lluch. O Yákov Dzhugashvili, al que su padre no quiso intercambiar por un mariscal porque era un simple soldado del ejército soviético. 

Curiosamente todos dejan en la memoria de los huérfanos el mismo dolor pero los opinadores de la historia, los profetas que se disfrazan de políticos y los que se ponen los trajes de cuñados necesitan que no sean solamente bandas de asesinos autoritarios porque, en ese caso, no hay debate. A ver si vamos en poner en duda que tenemos satélites gracias al esfuerzo de Hitler. Sin él no tendríamos Instagram. A ver si no nos vamos a vanagloriar de mantener ese idioma tan ancestral llamado euskera (que es el responsable que izquierda se diga como se dice ya que viene de “ezkerra”). A ver si nos vamos a ser superados por el capitalismo y nos vamos a quedar sin la propiedad común de los medios de producción, con lo que eso hace para estratificar las clases y hacer al hombre aún más esclavo de los malísimos burgueses. 

Todo consiste en asociar a nuestro defendido con valores virtuosos. Que sea ecologista, antirracista, feminista, antiespecista, demócrata, sonriente, haga videos de tiktok con gracia y sea un buen jugador de mus. Ahí está el truco. 

Los conquistadores españoles traían oro y comidas exóticas. Eso es bueno. Se acostaban con felices y alegres sudamericanas a las que mataban con enfermedades infecciosas. Eso es malo. Ya sabemos que en 1492 la liberación de la mujer estaba poco desarrollada y no había asociaciones feministas en Machu Pichu. Luego pusieron un kiosko de información morado al lado de la piedra de los sacrificios humanos. ¿Entonces eran buenos o malos?. Coge el lado que te venga bien. Con los curas puedes hacer lo mismo. Con tu primo también. Un día, borracho, se meó en la pila bautismal del pueblo. Otro día se lanzó al rio y salvo a Jorgito, el hijo de Maruja, de morir ahogado.

Devoción por los niños.

Cada vez oigo a más personas afirmar que estamos empezando a vivir en un mundo dirigido por mediocres que tienen la percepción de la realidad distorsionada. Que ese buenismo y esa admiración por las experiencias y el desarrollo interior, aparte de la excesiva atención por las victimizaciones extremas usadas como excusa perfecta para tapar la propia frustración, solo han creado un saco de mierda que ya huele.

Pues bien. Tengo la edad adecuada para afirmar que son vuestros hijos y que lo que iba a pasar ya nos lo dijeron en el 2008.

Sigo creyendo que una (solo una) bofetada lo hubiera solucionado.

Yo no soy mala- decía Jessica Rabbit- es que me han dibujado así.

The Pink Panther

 En 1969 se estrenó la Pantera Rosa. 

la primera temporada fue algo tan maravilloso como esto. ( 5h)

Holi, ¿Estas buscando curri?

A veces, procrastinando e intentando adivinar los procelosos caminos por los que va el mundo, entro en las ofertas de trabajo como quien se entretiene buscando en las esquelas a sus enemigos.

Pues bien, hoy me choqué de frente (linkedin, oferta de trabajo real) con esto:

"El rosa es nuestro color 🤩, utilizamos palabras como “holi” y “besis” y los memes son nuestra principal forma de expresión. Hablamos siempre en femenino. Nos encanta comer (especialmente pizza). 🍕 Vamos a 200km/hora y podemos cambiar de idea 20 veces en un solo minuto. Tenemos estilos distintos pero perseguimos los mismos objetivos. Nos encanta trabajar en equipo, los ataques de risa, las ideas locas y las cosas bonitas. 😁 Amamos los objetos personalizados, el diseño y las personas únicas.

La persona que queremos incorporar en nuestra crew cogerá el rol de Encargada de tienda; pieza imprescindible en nuestro equipo de retail y que se encargará de darle mucho mimo a todas nuestras clientas en tienda, haciéndoles sentir super especiales. ¡Porque así es como lo sentimos!"

¿Era una empresa de psicópatas? Pues no, es un fabricante de joyas con una plantilla nada despreciable que busca expandirse. Podríamos pensar, porque aparentemente su situación económica es buena, que simplemente es fruto de una imagen de marca buscada. Pero no. Su web es tan sosa y correcta como la de su competencia ( joyas para jóvenes). Entonces sólo puedo pensar que una trastornada ( siempre hablan en femenino) amante de las pseudociencias  ha sido la encarga de escribir algo en lo que solamente apetece ir a trabajar con una recortada. Tampoco me creo que cuando haya que lidiar con un proveedor que envíe un pedido incorrecto le digan: "Holi, te mando besis. Aquí en la crew nos estamos dando cuenta locamente que en vez de oro blanco super especial nos has mandado yeso. Lo hemos visto con mimo en el departamento de retail".

El buenismo es, ciertamente, una cosa muy mala. Y falsa. No es la primera vez que Google es acusada de esconder, tras los futbolines en los despachos y los columpios en el patio de la oficina, una explotación laboral encubierta. En las fábricas de Apple de china pusieron redes entre los edificios porque los operarios se tiraban. Amazon es reconocida por las campañas publicitarias que lavan su imagen mientras sus empleados denuncian ser despedidos por algoritmos o tener que mear en una botella. Hace años que descubrimos que la nueva economía tiene lo que criticábamos de la esclavitud pero lleva incorporados caramelos de fresa.

Y algunos emprendedores se han creído el mensaje de Musk, Jobs y Bezos pero no han sido capaces de leer más que las biografías autorizadas, en las que son los magos del amor que viven en la oficina de la piruleta repartiendo el dinero que aparece por arte de birlibirloque. No han leido que los tres, aparte de explotadores de nuevo cuño tienen fama de ser un tan ególatras e hijos de puta. Que te entreguen una camisa de Primark después de saludarte con un "Holi" no significa que no paguen dos dólares al mes a un niño bengalí descalzo que no va al colegio por hacerte los puños. Bueno, son joyas. A un niño congoleño descalzo también, que extrae mineral muy cerca del lago Victoria mientras esquiva las balas de los amiguis de Boko Haram

Pero hay una cosa que ni Darwin ni yo comprendemos. ¿Donde está la selección natural aplicada a la empresa en este caso?. ¿Por qué cojones alguien tan sumamente moñas sigue vivo y , lo que es peor, gana dinero siendo , literalmente, una niña de once años ?(siempre hablamos en femenino).

Es decir: ¿cuando dejó de ser más importante realizar eficientemente tu trabajo que el puto formalismo bienhechor de dibujos animados con flores y superconsejitos?

Obviamente en algunos casos la violencia física, o en su defecto el uso de armas de fuego e incluso explosivos, creo que debería de estar justificada.

Luego pienso que algo debemos de estar haciendo muy mal porque este tipo de actitudes siguen existiendo y crecen de forma exponencial sin que nos vayamos todos a la mierda. Bueno, yo llevo toda mi puta vida intentando ser serio en mi trabajo en vez de un retrasado y me aparecen ofertas para retrasados. Estaré demodé.

También es cierto que de alguna forma este tipo de sinsentidos resultan economicamente rentables. Di "Holi" y sé supercuqui. Luego ya, si eso, aplica el capitalismo salvaje que lo otro te salvará del infierno de las quiebras. Al fin y al cabo, la oferta va sin rango de salario ni solicitud de iq.

Cuidad de pobres corazones.

 En el 2008, un pianista reconocido como Fito Paez ( el Fito bueno) , pone sus huevos sobre el escenario y se marca esta versión con la eléctrica de "Ciudad de Pobres Corazones". Más sucio que Neil Young, más argentino que Maradona.

En esta puta ciudad todo se incendia y se va
Matan a pobres corazones
Matan a pobres corazones
En esta sucia ciudad no hay que seguir ni parar
Ciudad de locos corazones
Ciudad de locos corazones
No quiero salir a fumar, no quiero salir a la calle con vos
No quiero empezar a pensar quien puso la hierba en el viejo cajón
Buen dia lexotanil!, buen día señora, buen día doctor
Maldito sea tu amor, tu inmenso reino y tu ansiado dolor

¿Qué es lo que quieres de mi? ¿qué es lo que quieres saber?
No me veras arrodillado, no me veras arrodillado
!Dicen que ya no soy yo! que estoy mas loco que ayer
Y matan a pobres corazones, !matan a pobres corazones!
No quiero salir a fumar, no quiero salir a la calle con vos
No quiero empezar a pensar quien puso la merca en el viejo cajón
Buen dia lexotanil, buen dia señora!, buen dia doctor
Maldito sea tu amor, tu inmenso reino y tu ansiado dolor
En esta puta ciudad todo se incendia y se va
Matan a pobres corazones, matan a pobres corazones
!Matan a pobres corazones!

Si alguien tiene curiosidad por la versión original, es ésta.

O en  concierto con orquesta.

Breve historia educacional.

-Déjale- decía una madre abnegada a otra mientras el niño se dedicaba a gritar y romper cosas a su alrededor -El pobre tiene un TDH, un TLP, una discontinuidad en su propia identidad y hay que tolerarle que se exprese-

Al otro lado el hijo de la segunda jugaba tranquilamente y se acercó por agua. La pidió con educación y su madre se la dió.

-Que suerte tienes, Pili- dijo la primera,

-Suerte no- le afirmó- El día que rompió la primera cosa de casa le di una bofetada y se quedó sin paga hasta que hubo lo suficiente para reponerlo.

Así que, asombrada, la primera madre salió del parque e interpuso una denuncia por maltrato infantil. Pili cumple condena.

Fin de la primera parte.

Durante esos años Gabriel, el hijo de Pili, estudiaba y se aplicaba en el internado con la idea marcada en ser un buen abogado que sacara a su madre de la cárcel. Es cierto que cuando los asistentes sociales le preguntaron si su madre le había dado una bofetada había respondido que si, pero. Lo que dijo después del pero no le importó a nadie. Ni a los asistentes, ni al juez, ni a la madre de Jonathan. En realidad se llamaba Jesus Maria pero se lo había cambiado. 

Jonathan fue un estudiante mediocre que denunció al profesor que le suspendía. "Me ha vejado"- dijo en el tribunal escolar que le pasó automáticamente de curso según despedía a dicho profesor. También es cierto que se marchó de casa a un chalet que ocupó con la excusa de que aquella era una propiedad de ricos de debía ser disfritada por el pueblo ( que casualmente era él mismo) y no por la especulación de los poderosos. Se le podía ver dando charlas emocionantes versadas en la discrminación positiva necesaria de los más débiles donde casualmente siempre estaba él ideológiocamente ubicado y por las que cobraba generosas cantidades, a ser posible sin factura, porque el esfuerzo y el trabajo "han de ser recompensados con un salario digno" y cuya valoración de la dignidad siempre se cotizaba a medias entre sus necesidades y él. TikToker, influencer, activista, muy activo en twitter y sobre todo "posturista", tenía la gran responsabilidad de la defensa de las desigualdades en un enfrentamiento con todo lo que supusiera ataque a la mujer, las identidades fuera de los convencionalismos, las religiones minoritarias, la carne roja, la riqueza o las compañías capitalistas. Se sentaba en el porche de su chalet , con una cerveza artesana, a abrir los pedidos de Amazon fotografiandolo todo con su iphone y postear en las plataformas tecnológicas las injusticias de los demás.

Un día recibió una citación:

"El letrado Gabriel Gonzalez le ha denunciado , y dicha denuncia ha sido considerada necesaria de trámite, por ser un GILIPOLLAS" Después había algún tipo de argumentaciones legales incomprensibles para alguien que, en su intimidad, sabía que leía con dificultad por su escasa formación académica. Bueno, Jonathan era un licenciado en políticas pero los cursos los superaba siempre "a su manera".

Además era mejor pensar que era una argucia de las cloacas del Estado pero acabar con él, faro que todo lo alumbra de la verdad y la dignidad. A veces iba con falda para expresar su solidaridad con el colectivo LGTBI. No muchas veces, porque le daba demasiado frio.

Llegaron a la cita de conciliación previa al juicio. Jonathan, en su consideración habitual de estar por encima de los demás debido a a su acumulación de victimismos, fue solamente por poner cara a la contraparte. Había hecho un streamin hasta la puerta y , al entrar, se encontró a Gabriel muy tranquilo, sosamente vestido y con una carpeta.

Gabriel se le acercó y le dijo: "podemos llegar a un acuerdo".

-¿Un acuerdo con el fascismo?. !Jamás!

Sobre la mesa, y explicado como si fuera un comic y para que fuera capaz de comprenderlo, Gabriel le había preparado un bonito listado de todas y cada una de las veces que Jonathan se había comportado como un gilipollas. "No creo que vaya a ganar el juicio"- le aseguró. "Pero lo que estoy seguro es que todas y cada una de las putas mentiras para tapar la mierda de tipejo que eres y que has ido haciendo desde el mismo dia en el que mi madre fue llevada a prisión van a estar sobre la mesa. Todas. Podran hacer una "story" cada dia. Van a pasar por el estrado todos los profesores a los que jodiste para aprobar, las parejas que destrozaste para echar algún polvo, los trabajos que cobraste sin trabajar, las bajas laborales falsas, las denuncias por acoso que no eran, las veces que apelaste a la diversidad sexual para justificar tu propio egoismo y , poco a poco, cada puto dia de tu vida. Pero lo podemos arreglar fácil"- Gabriel, que sabía que Jonathan no lo iba a entender sin una pausa dramática, terminó con un- "es la única forma que tienes de poder seguir con tu vida de mentira, niño del TLP y el TDH".

Unos días después , y sin publicidad alguna, los cargos se retiraron. Lo que menos le gusta a alguien público es que se haga pública su vida.

Gabriel y Pili viven tranquilamente en una casa en medio del monte en la Asturias olvidada y escarpada que acaba siempre en un acantilado cortado sobre el Cantábrico. Todos los meses reciben un ingreso generoso. Jonathan y su madre, que apareció en el juzgado desmintiendo una denuncia de varios años atrás y por la que debió de indemnizar generosamente a Pili,  tienen dada una orden al banco. A veces Jonny, como le llaman los íntimos seguidores de Internet, cuenta que ayuda a varias ONG de forma altruista.

Con el dinero que le sobra Gabriel va enviando cheques a todos los cadáveres que Jonny ha dejado por el camino. Son cheques anónimos.

Fin de la segunda parte.

Niño futuro ( homenaje a Rafael Berrio)

LETRA: Tú, niño futuro, hombre o mujer, sin par, singular, único, libérrimo. Tú, Robinsón, que pides a gritos que suelten amarras en tanto que vienes al surco, al arroyo, en alas del canto. Arcángel, delfín, si bien estás verde aún y lo ignoras, más pronto que tarde -Minerva lo quiera- el mundo a tus ojos dará a conocer naipes arriba su juego capcioso. Esto es, de otro modo, el revés del tapiz. La hilaza en la cual hombres y dioses malviven revueltos. Unos felices y otros no tanto. Ardua es la lista. A saber : 

Naúfragos, vagabundos, misantrópicos, filantrópicos, sanguíneos, biliosos, trileros, tartufos, ítem más anacreónticos. Falsarios, cargantes, puteros, gente del bronce, hijos de tal, ninfas hetairas, balas perdidas, crápulas, mesalinas, monstruos disformes de horca y cuchillo, nobles altruistas de uvas a peras, morralla los más, bellas vestales, vénuses, amazonas, doñas y lobas, furris, villanos, autómatas, escorpiones, seráficos varones escolopendras degeneradas, nocherniegos de corazón, chulos de puta, perversos, asnos, gurús, espantapájaros, cínicos, platónicos, hadas, madrinas, remiendavirgos, malmaridadas, endemoniados, endemoniadas, adonis, polifemos, cobistas, palaciegos, fans, estiralevitas, mariólatras decimonónicos, echacuervos, abastardados, magistrados, policías, descuideros lengüilargos, maldicientes sodomíticos, idólatras, sádicos, polígamos, ingénuas fatídicas, sátiros, faunos, erectos, lunáticas, saturninas, venusianas, domingueros, coimas, concubinas, chaperos, dipsómanos, trágicas damiselas tambaleantes, insomnes, morfinómanas, narcoadictas, suicidas in extremis, estafermos, raras avis, arlequines ,colombinas polichinelas, pantaleones, fúnebres payasos, aves del paraíso, fantoches narcisos, vendehúmos, bravucones rompesquinas , cuadrúpedos, necrófagos , súcubos , mefistofélicos, munícipes , yernos, nueras, nigromantes pitonisas, mistagogos, pisaverdes, barbilindos , dandis a la funerala, boquirubios, vinolentos, sietemesinos,  locos de amor.

Cenicientas, marchitas, príncipes de la sangre, quijotes, donjuanes, dulcineas, concupiscentes,  sadomasoquistas, anfetamínicas, maniaco-compulsivas, asaltadespensas, rijosos, heliogábalos , gargantúas,  sacamantecas,  caníbales exquisitos,  cornúpetos ,pelafustanes ablandahigos, mamíferos de lengua de sierpe, caimanes , sablistas , pordioseros, andróginos , carininfos, mariolas, mariconas divinas, bolleras esfinges que velan cerdos taciturnos a más y mejor. Disciplinantes anacoretas y otros penitentes de la flor y nata.

Impostores, levantiscos, trapisondistas, robespieres, incorruptibles, tricotosas, paterfamilias, madamas dominatrices, perfectos, esclavos in love, prestoeyaculadores, damas de honor, cleptómanas, hooligans,  excursonistas, acuariófilos, arribistas, bohemios, famélicos, horacianos diletantes, psicóticos edipos, electras catárticos, quimeristas, esquizos ,trincapiñones, imbéciles, advenedizos , lelos a mansalva, vírgenes, mesías caudillos, rectores, sonámbulos, ediles, mamacallos archipámpanos egocéntricos ad náuseam pro domo sua lameplatos, omnisapientes, marisabidillos, ultramontanos, apostólicos, subversivos, descamisados , medusas,  sirenas, odaliscas, tontos at nativitate, eruditos a la violeta y en fin... alma de cántaro. Niño futuro. Niño en agraz, usted que lo vea.

Canciones del verano ( que no serán)

Ya llegó el verano, ya llegó la fruta.

Así que, como otros años, vamos con canciones que podrían ser la del verano pero no lo van a ser. Porque se hace música tan buena o mejor que en otros veranos ( partiendo de la base que la canción del verano ha de ser fácil, pegadiza, buenrollista, efímera, amable y que se pueda asociar con los recuerdos, inventados o no, de ese año) Empecemos:

Afortunadamente o no, la canción del verano es, sin duda, una bomba original del año pasado:

             Aparte de:

La infravalorada versión de RHCP patria que se merece más, los Sexy Zebras

El enésimo intento de Novedades Carminha ( que nunca llegarán a "te quiero igual").

Seguimos con los chicos de Maneskin ( aunque a mi me gustaba un poco más Islandia)

Si viviéramos en un sonido Clash, Big Push tendrían su momento

Se puede poner, en esta lista, alguna canción que suena a cerveza, surf y buen rollito

Y si son de Asturias, mejor:

Aunque una canción del verano debe de ser un poco trallazo que parezca una mezcla punk de Roxette

O una mezcla de Garbage, Cardigans y Depeche. Para los baby boomers.

Claro que el baile siempre es una apuesta segura.

O el baile con buen rollito

O buen rollito facilón de otro continente

Pero, como el mundo es como es, volveremos a alguna mamarachada de moda sobrealimentada de postureo y autotune. Y El Chiringuito, Leticia Sabater, La Bomba. O la mítica Aqui no hay playa, de "The refrescos".  Aquella sí que fue del verano.

El Lobo Victimista.

En aquella película del 87, Cocodrilo Dundee, cuando  van paseando por Nueva York y les salen un grupo de navajeros, ella se asusta porque el asaltante lleva un cuchillo. Entonces él, que en la vida real se convirtió en su marido, saca un cuchillo de verdad. 

Hay demasiados ejemplos para representar lo fina que es la piel en la actualidad. Vamos, incluso existe el meme ese del perro fuerte y el perro mierdoso sobre cómo eran las cosas hace no mucho y cómo parece que las vivimos ahora. La evolución no nos deja en buen lugar. En el último los chavales que se fueron de fiesta por Mallorca se identifican con el perro mierda, lloriqueando porque les han dado magdalenas  en vez de algún desayuno de los campeones. Los mismos que gritan por las ventanas, cuando la resaca ha bajado, vociferando sobre la detención ilegal por un gobierno represivo que maltrata los derechos fundamentales de cualquier humano a ser, libremente, un gilipollas.

Me sorprende, absolutamente, cada vez que escucho apelativos dramáticos: discriminación sexual, represión gubernamental, violencia patriarcal son, quizá, los más repetidos últimamente. Sin embargo cada vez me recuerdan más al cuento del lobo, pero en su versión dramática. "El gobierno Español nos represalia por saltarnos la constitución y usar unos millones de dinero público para lo que nos da la gana", "me quieren meter en la carcel por ser mujer y haber secuestrado a mis hijos unos meses" , "me discriminan por no poder trabajar con tacones y pizpiretas lentejuelas en mi puesto de bombero". Estoy exagerando pero no me alejo demasiado de la realidad. Creo, firmemente, que existe algún recurso mental que nos aleja de la realidad para justificarnos. Es como lo de montarse un chiringuito siendo Toni Cantó después de haber criticado, con bastante gracia por cierto, los chiringuitos ciertos de los demás. Ahí entramos en lo de siempre. No importa qué hagas o hasta lo que digas , sino importa quien lo dice. La desvergüenza rozando el ridículo del dinero publico gastado en canciones reivindicativas dignas de un after gay friendly de tercera división que ha presentado la ministra de igual dá hace una semana , con su presupuesto de 471 millones de euros, se queda en nada porque cualquiera se mete con ella. Porque el discurso tiene perfectamente argumentada la defensa: si alguien dice algo se le acusa de estar en contra de la libertad sexual y , por defecto, se le asocia con quienes desean matar catalanes LGTBI. Y ya está. No es que te parezca una soplapollez porque lo sea, sino que estás queriendo matar mujeres o , lo que es peor: mujeres catalanas inmigrantes lesbianas pobres. Y ahí estás tú: misógino, racista, centralista, homofobo y rico. Luego , al llegar a casa, me azoto.

Existe ese discurso aunque parezca mentira. Ese cuento. Ese lobo que acecha. Sin embargo cuando hablan de pobreza por no poder pagar Netflix y HBO a la vez mi madre me cuenta que ella era feliz cuando en su casa de 7 hacían sopa con los huesos del pollo de ayer. "Eso no es hambre" -debería de decir- "Hambre era aquello". Represión era la de verdad, y discriminación es lo de Arabia Saudí. Pero nos encanta vivir en el cuento del Lobo Victimista.

Conozco a quien jura que vive en la dictadura capitalista porque para ganar dinero tiene que ir a trabajar. Entonces busca algo que le identifique y lo convierte en una conspiración contra su persona. Y grita, haciendo uso de su libertad, que no es libre.

Puercoespin ( Fernando Lamadrid)

 

Si alguien quiere la versión de estudio con seccion de viento: pulsar aqui.

MA RA VI LLO SO

Qué discurso y qué niño muerto.

Es curioso, y por supuesto que con eso intento polemizar pero no mentir en absoluto, que el mismo día que aparece el cadáver de una de las niñas asesinadas por su padre con el único (irracional y salvaje) de vengarse de la madre en Tenerife aparezca también una noticia más pequeña en la que una madre de Sant Joan Despí asegura ante el juez que si mató a su hija fue para hacer daño al padre.

Hace un par de días la familia de la niña asesinada por su madre reclamaba la indefensión e invisivilidad que habían sentido ya que parece que los asesinados a manos de las madres valen menos que los que lo hacen ratificando el discurso que hay que ratificar.

Allá por 1987 yo me sentaba en un pupitre para escuchar una charla de unos muchachos que se habían organizado en un piso del casco viejo de Bilbao. Allí, uno de ellos, contaba que todos los muertos valen lo mismo porque son precisamente eso: muertos. Cuando terminó la charla me acerqué y hablé con él. 

-No entiendo- le dije- que te puedas movilizar por la muerte de alguien que quizá haya tenido que ver en la muerte de tu padre-. El caso es que ese chico había perdido a su padre con una bomba lapa, de esas cobardes que en la cabeza de algunos iban a acabar con Franco cuando el cabrón de un solo huevo llevaba más de diez años muerto, pero los dictadores con forma de excusa no tienen fecha de caducidad.

-A mi los hijos de puta asesinos no me importan una mierda- respondió mirándome a los ojos- a mi me importan sus madres, sus hermanos y, como comprenderás, sus hijos. Yo era hijo y eso no tiene nada que ver con el trabajo que hiciera mi padre.

Tenía toda la jodida razón y aunque para algunos solo existía una banda terrorista asesina que mataba gente sin miramientos y que se levantaban por la mañana con la única intención de matar españoles, la verdad es que el dolor y el daño se extendía mucho más allá que la sangre de las 800 personas que dejaron a sus familias huérfanos de ellos.

Los muertos son muertos. No tienen sexo, ni trabajo, ni afiliación política. A los gusanos les da lo mismo la raza de la carne.

Por esa misma razón en el último gran atentado de ETA, ese de la T4 en Madrid donde intentaban reventar un aeropuerto para , no sé, que fuera obligatoria la Trikitixa  como respuesta al imperialismo del ocupador ejercito español de la sacrosanta y ancestral tierra euskaldun, justo en un debate televisado, me enfadé porque los titulares hablaran de "un Sudamericano" muerto en vez de "una persona" como si fueran dos cosas diferentes, como si el adjetivo pusiera o quitara entidad al fallecido que sesteaba en su furgoneta mientras esperaba la llegada de un vuelo.

Porque aquella conversación de tantos años atrás me había dejado muy claro que las personas son precisamente eso y que cuando les ponemos adjetivos pervertimos la verdad de forma interesada. Solo y exclusivamente son importantes los adjetivos cuando tienen algo que aportar y que, preferiblemente, no sea opinión.

Así que desde siempre me importó una mierda con quien se acuesta la gente excepto si se acuesta conmigo ( o con quien se acuesta conmigo, aunque quizá eso debería de obviarlo también). Me importó una mierda si los martes rezas a Alá o si te gusta que te azoten mientras recitas, desnudo, a los Reyes Godos con ferviente éxtasis sexual. En realidad me importan exclusivamente aquellas cosas que pueden tener relación con lo que me afecte. Si eres un borracho me da igual pero si eres conductor de mi autobús y vienes borracho, tenemos un problema. Puedes conducir con un ladrillo de adobe colgado del escroto pero borracho, no. Me parece de una hipocresía absurda exigir la integridad moral politicamente correcta a labores que no requieren de moralidad sino de técnica y efectividad. Si un pedófilo diseña un puente colgante maravilloso, pues es un puto puente. Le mandaremos los royalties a la cárcel. Pero si crees que por pasar por ese puente te entran ganas de violar menores, eres gilipollas y te recomiendo el mismo psiquiatra del arquitecto.

Esto es, a rasgos burdos, mi manera de relacionarme con la gente, con las personas. Eliminar algunos factores y centrarme en lo que importa reduce discriminaciones absurdas que están de moda. Como resulta de lógica aplastante la discriminación positiva me ha resultado una satanización de las capacidades humanas. Creer que un soldador de chapa es mejor porque sea gay, hable en Valenciano, tenga síndrome de Down o sea mujer pervierte el resultado final que debe ser exclusivamente la fortaleza de la soldadura. De la misma forma una composición artística no es mejor porque lo haga un gordo al que le pegaban en el colegio por gordo. A mi me pegaban por sacar buenas notas y, ya ves, ser repelente no está en las discriminaciones aceptadas por el ministerio de igual dá. Si los Javis no fueran una pareja de locazas es probable que les hubiera costado más llegar a donde están. o hubieran llegado igual, no sé. En realidad lo criticable es que utilicen como promoción algo que no tiene o debería de tener relación con su trabajo. Vuelvo a decirte que me importa muy poco lo que hagas por las noches cuando eres delantero de mi equipo siempre y cuando metas los goles que tienes que meter. Pero si me dices que tengo que ponerte en la alineación porque perteneces a una minoría castigada por la historia y no porque juegues mejor, eres un hijo de puta. Reacciono con demasiado desprecio, lo sé, ante aquellos que intentan ganar por la via de la victimización lo que no pueden hacer por la via del trabajo. Hola Bob Pop (nunca harás C.R.A.Z.Y). Es exactamente lo mismo que esa crítica que se hacía antes de alguien que ascendía por tirarse a las personas adecuadas pero jamás se le vió un reconocimiento laboral incontestable.

Una vez me dijeron a la cara que una película rodada por homosexuales era mucho mejor que una de heterosexuales y yo le pregunté si acaso porque me gustaran las mujeres ya no tenía derecho a sentir o a pensar o si a mi no me duelen las cosas o si resulta que estoy mentalmente lastrado en algo. No me importa de quien sale un sentimiento mientras sea pleno. Le pregunté si acaso las barbaridades que decían de los maricas hace un siglo estaba intentando justificarlas en la dirección contraria como si eso no fuera hacer exactamente lo mismo. Se calló pero sigue pensando que es mucho mejor que yo en todo. Y no porque lo haga mejor sino porque yo represento el grado evolutivo anterior y él debería ser premiado porque es gay a base de castigarme a mi, que soy heredero de mis (y sus) bisabuelos intransigentes. Yo soy la imagen de su victimario y no importa el razonamiento sino quien soy yo y quien es él.

Llegamos a una época extraña en la que existe una especie de esquema de obligado cumplimiento social privado del que, si te sales, debes de convertirte en un apestado. Si comes demasiada carne, no tienes Netflix, llevas un vehículo de gasolina, practicas el misionero, te excita la pornografía amateur, un dia leiste el ABC y te gusta como canta Plácido Domingo, ya no puedes ser bajo ningún concepto digamos, un buen médico. Si eres vegano, te has tragado el coñazo de Unhortodox, vas con un patinete eléctrico, te pegaban en el recreo del colegio y solo te informas con las ruedas de prensa de Mayoral, entonces tus diagnósticos son mucho mejores. Samantha Hudson es musicalmente un atentado al nivel de Leticia Sabater, pero hay que darle horas de castigo radiofónico no por su música, sino por su "visualizacion sexual". Es absurdo.

Llegamos a una época en la que se está tan pendiente de cumplir los cupos que ya no importa hacer las cosas mejor sino pertenecer al cupo adecuado. Ser homosexual, mujer, menor, cojo, tuerto o hablar euskera está más valorado que ser un profesional en lo tuyo. Al menos parece que se tienen más posibilidades de obtener un empleo, una vivienda o una vida más desahogada a costa de las penurias de antaño.

Imagina que a tu equipo de futbol, en aras de la integración, ponen a un cojo de medio centro, a un tuerto de volante izquierdo y a la gorda del tercero de portero. Vas a segunda división integradamente. Eso sí, hay que acertar con el grupo victima al que pertenecemos. Imagina que nos da por hacernos los negros y ya no se contratan negros porque se pone de moda la discriminación al asiático. Imagina que nos matan a una hija pero como la que mata es madre ya no eres más que un puto suceso. No te van a hacer Casito.

Lucho era un buen amigo peluquero. Un día le pregunté, con mi incómoda forma de hacerlo, que si era tan amanerado como parecía. -A mi me gustan las mujeres demasiado- respondió- pero un día descubrí que teniendo más pluma que la Piquer la peluquería se llenaba.-

Era el principio de estos tiempos en los que no todas las personas valen lo mismo y ni siquiera importa la calidad del trabajo sino quien hace qué.

Estamos perdidos en ese infame discurso en el que es más importante quien que el qué. Estamos perdidos en una sociedad que intenta ubicarse en el victimismo a todas horas para justificar sus incapacidades o conseguir, como el niño que llora sin hambre, comida gratis. Como el vago trabajador que no obtiene resultados y culpa al capitalismo de su falta de rendimiento.

Los resultados, que deberían ser anónimos igual que deberían serlo los currículum, tienen menos valor que los adjetivos. Eso no está bien.

Los trabajadores son todos iguales si hacen lo mismo y logran el mismo rendimiento. Los asesinos son la misma escoria. Y los muertos valen todos lo mismo. Los niños muertos quizá el doble. A nadie, ni para bien ni para mal, hay que premiarle o castigarle por el adjetivo que le acompañe.

Es muy miserable que para algunos es más importante un niño muerto que otro porque el asesino te conviene o no para tu puto discurso de mierda.

Pd: Noticia de hoy. Padre y Madre matan a sus hijos. Para el: 50 años de cárcel. Para ella: un internamiento en un centro no penitenciario. Ya estamos con los adjetivos.