El statu quo de las cosas

Lo reconozco. Hace un año reventé. Sigo supurando como una herida abierta, de esas que son muy malas, de esas que cuando parece que están cerradas se vuelven a abrir.

También intento acabar un libro, proyección absoluta, sobre la estupidez. Sobre la necesidad de erradicarla a toda costa, sobre la epidemia infame que supone reconocer que es más importante el envoltorio que el contenido, que grandes trabajos se mueren en cajones repletos de telarañas, que aquellos que hicieron solfeo se pudren mientras unos mamarrachos que llevan un pen drive a una discoteca y dan saltitos en el pódium, probablemente acelerados por substancias ilegales, ganan 3000€ por sesión. Y los niños quieren ser esos monos como antes quisieron ser futbolistas porque todas las novias de los futbolistas son turgentes, menos la de Iniesta que parece una persona normal.

Y todo aquello, toda esa obviedad que ya sabíamos y sobre la que hacíamos chistes, se convirtió en el pan de cada día. Alguien vino a convencernos que teníamos derecho a una novia turgente, a un salario alto y a no pagar por nada. No existen las obligaciones en un mundo perfecto porque somos buenos por naturaleza, como una frase de las que ponen en Facebook cien millones de místicos. En algún momento elegimos que vivir engañados era más entretenido, que pensar es lo mismo que sentir pero no es tan divertido.

Mientras tanto una joyería donde un artesano tallaba las piedras con paciencia y experiencia se ha convertido en una frutería “de la tierra”, según pone en el cartel, regentada por pakistaníes. Las viejas compran productos robados en los reportajes de la sexta porque dicen que les sale más barato pero juran que no son ellas las que roban porque el delito lo comete otro, que es el que les lleva el champú a la parada de metro acordada. No saben lo que es el experimento Milgran y, sin embargo, se niegan a pensar en la posibilidad de que la dependienta de la perfumería sea despedida por tener tantos hurtos. Nadie es capaz, después de todo, de mirar más allá en el tiempo. Se llamaba “descuento hiperbólico” y hace prevalecer el beneficio inmediato sobre el beneficio futuro. Si yo pago mis impuestos pagarán al médico que me meta el dedo en el culo cuando me duela. Si no lo hago, no habrá médico pero entonces alguien querrá convencerme que la culpa, como siempre, es de los otros. Del enemigo. Vivimos entre enemigos.

Enemigos de lo mío. Enemigos de mis derechos. Enemigos de mi bienestar. Los padres de los niños que gritan en la calle son el enemigo cuando no puedo dormir. Denuncia. Querella. Enfados que son de gaseosa porque, al final, seguimos por el mismo camino.

También tenemos como enemigo a quien nos abraza por la noche, si es que hay una parte de intento de que nos abrace mañana. Lo llaman poliamor pero significa joderse con la modernidad de que ahora mismo le esté mirando libidinosamente el pene o los labios (esos no, los otros) a un extraño o a una extraña. Lo defienden como algo moderno y, sin embargo, es ser un furcio o una furcia. Y me dicen que hay que aceptarlo, que es lo que hay y que si no me gusta, que me joda. Y no me quiero joder porque acepto como válida la idea de que me joda siempre la misma persona. Al final me jode, pero no de esa manera. Y vuelvo a darme cuenta que se intenta comprar también cariño por el envoltorio de sexo y no suele llevar premio. Quiero no desistir de pensar que las bases siguen siendo las mismas. Que nadie es feliz con la soledad que deja salir vistiéndose de una casa extraña, que nadie sea capaz de disfrutar de quedarse dormido en un regazo o que incluso nadie, moderno modernísimo, haya descubierto lo maravilloso que es cerrar los ojos en medio de un abrazo que parezca eterno. Pero con los abrazos no se hacen muescas en el cabecero de la cama.

Hay miedo, un miedo atroz y enfermizo, a darse y a equivocarse. Aquitifobia. A tener un sueño y no lograrlo. A no ser capaz. A volver solo. A que el alcohol no suba. A que la erección no cumpla. A que no quede más remedio que aceptar que el error es propio.

Así que todos y cada uno tienen sus muros, sus escudos, sus corazas infranqueables, sus razonamientos infalibles para no mirarse dentro. “Es el sistema”. “Es culpa de los ricos”. “El hombre blanco occidental heterosexual empresario”. “No eres tú, soy yo”.

Todo eso, metido en la coctelera de la vida, es un grumo incomestible.

Pero es un grumo cómodo al que se la hacen fotos y se suben a Internet esperando que a alguien le guste y, con suerte, se haga viral para que tu mierda la pueda disfrutar un indonesio en una habitación oscura mientras ha mandado a los niños a coser las camisas que te compras en una tienda muy bien decorada.

Así que reventé al tener que aceptar que intentar hacer las cosas bien no significa nada. Reventé al descubrir que el esfuerzo no es un valor representativo en la escala que premia y castiga a los humanos contemporáneos. Tuve que aprender que no importa que algo funcione si la caja es chula, que un crédito dado con usura pública pero anunciado en la televisión tiene su público y que las buenas acciones han dejado de ser recompensadas para convertirse de mojigaterías. Que los chicos malos tienen mucho más éxito cuando yo estaba seguro que se casaban con los buenos pero no es verdad.

Deduje que a vosotros, y me refiero a la mayoría, os encanta que os engañen como lerdos. Que os apasiona oír que vais a ser felices, ricos, delgados, follados por modelos maravillosos porque os lo merecéis y no os dais cuenta que sois una mierda en manos de los instintos más básicos que se van abriendo camino a golpe de tertulia y de globalidad. La manifestaciones se abren a golpe de “democracia” pero os aterra razonar qué es eso de la democracia o reconocer que, sinceramente, hay personas que no lo merecen por mucho que sean personas y por mucha cara de pena que pongan cuando les hacen un primer plano. Hay mucho hijo de puta suelto por ahí viviendo de lo que tú te mereces o, que también es posible, tú eres un hijo de puta que vive una vida que no le corresponde porque jamás has pensado en nadie que no seas tú. Desafortunadamente estás de moda. Esa es parte de la definición de estupidez.

He llegado a la conclusión que ese es el statu quo.

Todo eso mientras los profesionales se mueren, mientras los sastres fallecen en los callejones de atrás del Primark, mientras los administradores de sistemas informáticos limpian el coche a uno que hizo una app que lanzaba una luz azul a la hora de dormir contando que es energia zen, mientras los médicos especialistas mordisquean los huesos de los carneros que matan en las consultas de los curanderos somalíes que juran sanar el cáncer, mientras los escritores tiemblan con el próximo libro de Mario Vaquerizo y los enamoradizos se van a casa solos porque alguien prometió cien furibundos orgasmos seguidos a ritmo de dj.

La opción de convertirse en un estúpido es válida, pero hay que matar a ese monstruo mal alimentado que se llama conciencia, pero conciencia en global.

Pd: En el libro, básicamente, deciden matar a los estúpidos pero estoy bloqueado porque no sé si salvarlos o no. En realidad quiero que sufran.

Pd2: sigo retirado, esto no es más que un escupitajo. Tengo que buscar un final, acabar el tratamiento e intentar salir de una pequeña ruina (equivocadamente a base de más esfuerzo esperando la recompensa).

Pd3: hay algun post mio por ahi (retocado por Alberto, que para eso es SU blog):

Desfachatez y Artistas Muertos

Hijos de puta: sois gatos

Dios mio, dame una recortada

El futuro tiene forma de Bot

El alocadamente insustancial siglo XX

La decisión sexual de la votante solitaria

Me doy cuenta que sigo escribiendo sobre lo mismo pero en algún lugar esa melancolía  empezó a evolucionar degenerar en rabia.