La muerte de un tresillo

Ayer, sin rumbo por los entramados de la noche y pasando por un popular lugar donde mujeres se sientan en los portales mirando ansiosamente los coches que pasan, asistí a la muerte de un tresillo:

Y supongo que es la misma sensación de aquella foto sobre el lugar de destino de los sueños que no recuerdas pero con el sonido (no incorporado en el video) del crujido de las maderas ante las incansables garras del camión de la basura que, como casi todos los seres inanimados y algunos humanos poseídos por la anestesia de lo social y lo sociable, devora y destruye los momentos de borrachera, de amor, de soledad y de compañía que se amontonaban, seguramente, entre los huecos del tresillo donde se esconden monedas de recuerdos.